В пиджаке от кутюр или в банном халате сатиновом,
Орденами увит, по-восточному щедр и лукав,
Ты скульптуры печешь, Церетели Зураб Константинович,
Как собратья твои бахчевыми торгуют с лотка.
Я считаю, хотя не эксперт, не коллега тем паче я,
И, окончив детсад, в руки глину с тех пор не беру:
Хорошо, что не ты сотворил знаменитого мальчика,
Он бы писал струею диаметром с реку Куру.
Ты еще не старик, окружен журналистками рослыми,
Но стрекочут часы, и к тому я беседу веду,
Чтобы взялся, Зураб, ты за ум — не за памятник Бродскому.
Не придется потом отливать сковородки. В аду.