Насочиняв стихотворений сотни три,
Задумался вдруг я: а на фига?
Зачем же распирает изнутри
Меня давленье в буквах завсегда?
Да есть ли смысл: отыскивать слова,
Из них шеренги строчек выпускать?
Пусть смыслами набита голова,
Но что за глупость – мысли рифмовать?
Не лучше ль бросить эту хренотень
И посвятить себя работе и деньгам?
Или - по бабам лазить ночь и день?
Иль путешествовать по разным городам?
Да мало ль есть на свете разных дел,
В которых забавляется народ!
О, тяжкий мой пиитовый удел!
И Муза не причем. Ведь просто рифма прёт.