Предупреждение: у нас есть цензура и предварительный отбор публикуемых материалов. Анекдоты здесь бывают... какие угодно. Если вам это не нравится, пожалуйста, покиньте сайт.18+
Рассказчик: ВованСидорыч
По убыванию: %, гг., S ; По возрастанию: %, гг., S
DJ ВрЭдный ФрЭд и его напарник DJ Волошин (он же - Саша). Работают в мариупольской забегаловке под названием "Флорида". "Флорида" - заведение летнее, расчитанное на самый широчайший контингент публики (лишь бы деньги водились). Примерно 450-500 посадочных мест. Широчайший контингент - это значит, что и НР (простите, Новые Украинцы) захаживают мошной потрясти, и молодежь ("брендикольщики") "на огонек" забегают. К часу ночи - состояние и у тех, кто пил текилу, и у тех, кто сосал бренди-колу через соломинку, примерно одинаковое. Им уже все равно, под что плясать. И как плясать. Оба DJ-я зарплаты не получают, работают только "на заказах". Гоняют музыку от шансона до эйсида, лишь бы публика "башляла". Стоимость заказа с объявлением в микрофон (типа: "Для Вована от братвы" или "Для любимой Киси от Мурзика") - 10 гривен (примерно 50р). Без объявления - 5 гривен (примерно 25р). Могут поздравить и Папу Римского с рождением 8-го сына - если за это кто-нибудь заплатит. ФрЭд на работе пьет только пиво. Светлое. 3 литра - это чтобы уйти домой трезвым, как стеклышко. Годы тренировок... Саня пьет все, чем угощают клиенты (когда ФрЭда рядом нету). И - только пиво, если работает вместе с ФрЭдом. Потому как у ФрЭда рука тяжелая (бывший морпех). ФрЭд - один из лучших DJ-в города. Неоднократно награждался дипломами и медалями на разнообразных DJ-фестивалях местного значения. Награждали, в основном, за лучшее "сведение" треков (песен, для тех, кто не понимает, о чем речь). DJ-ский стаж - более 11 лет. Саня - бывший "лабух" (музыкант т.е.). Барабанщик (на ударных установках работал). Переработал практически со всеми городскими хэви- панк- и т.п. группами. В татуировках, с ног до головы. Ходячая Третьяковка. DJ-ский стаж - немногим более 3-х лет. Тоже неплохо "сводит треки". Оба - коротко пострижены. Оба - плотного, атлетического сложения. Даже форма головы одинаковая. Круглая. Только Фрэд - чуть-чуть повыше Сани. На голову. Запускают бороды и бреются - практически одновременно. Не сговариваясь, однако. Поэтому, неудивительно, что все их путают. Они уже к этому привыкли. Только нервничают - надоело им все это. После того, как ФрЭда назвала Сашей сашина родная тетя, они заказали себе футболки с надписями "Я не Саша" и "Я не ФрЭд". В целях прекращения неразберихи. Работают с компа (DJ-ская прога), с "дабла" (работает только одна шахта) и с минидискплеера (функция "AutoStop" отсутствует напрочь. Бракованый экземпляр. 440-я "Соня".). Это была информация к размышлению. Прочувствовали "картинку"???
Ночь. "Флорида". Суббота. Праздник - День Железнодорожника. После часу ночи (см. выше). ФрЭд несколько раз отлучался в бар, за пивом. За это время, Саша успел, тайком от ФрЭда, хлопнуть граммов 200 водки (при том, что пил пиво наравне с напарником). Просто, не может он отказаться, когда друзья и клиенты угощают. "Халява" же! Вернувшись с пивом, ФрЭд обнаруживает 40 гривен, зажатых у Сани в кулаке. "Откуда дровишки?". "Заказы, вестимо!". "С объявлениями?". "Угу!". "Так... Тексты поздравлений вижу. А где названия песен, которые надо ставить?". "М-м-м... Не помню... Только что ведь помнил!". "И что теперь делать будем?". "Да ничего. Вспомнят про свои заказы - подойдут и скажут, какие им песни надо было. Не вспомнят - деньги нам останутся". "Аферист!". "Нек-культурными словами, попрошу не выр-ражаться!". ФрЭд молча скрипит зубами.
Подходит кто-то типа НР/НУ. Дает 20 гривен. Мурчит: "Мне - две песни, братуха! Первая - "Владимирский централ"". "А вторая?". "А вторая - "Мальчик-гей!"". Саша с ФрЭдом уже ничему не удивляются.
Еще один "клиент". Абсолютно "никакой". Переставляет ноги и разговаривет только при помощи силы воли. "Братуха! А поставь-ка мне вот эту песню... Ну... Она, типа, классная такая... Тока я название не помню. И кто поет не знаю". "Мелодию напеть можешь?". "Могу! Умц-умц-умц! Она сегодня по ХИТ-FM играла!". Саня (к тому времени накативший еще граммов сто, вперемешку с пивом) смотрит на клиента мутными глазами и говорит: "Щас! Адын мамэнт!". Лезет в ящик с компакт-дисками. Находит нужный. Ставит его в "дабл". Протягивает наушники клиенту:"Она?". Тот слушает. "ОНА! Братуха, в натуре она!". Довольный клиент уползает. "Саня, что это за песня такая?". "Хм... Рики Мартин. "Living La Vida Loca"". ФрЭд ловит своими коленями собственную челюсть.
К "никакому" Саше, среди ночи, приехала его вторая половина. Еще трезвая. Скучно ей стало дома. Поговорила с ним, взяла у него денег и пошла к барной стойке. Через час она, нетвердой походкой, подходит к диджейской. С одной стороны стоит Саша и отрабатывает заказы, а с другой стороны диджейской сидит ФрЭд и принимает эти самые заказы. Сашина супруга подходит к ФрЭду и нежно обнимает его за плечи. ФрЭд замирает. Сашина жена поднимает взор, "наводит резкость" и говорит: "ОЙ!". ФрЭд встает в полный рост и оттягивая на груди "именную" футболку, икает, сквозь слезы: "Снежанна! Читай внимательно!". Потом поворачивается с Саше, катающемуся по полу от смеха и потерявшему дар речи, по-причине дикой истерики:"Дааа, Саня... До этого рекорд был у твоей родной тети!".
3 часа ночи. Самый разгар страстей. Саша уже "труп". Народ начинает танцевать стриптиз "под все!". От Джо Коккера до Славы Медяника. От "ТАТУ" до "New Order". Деньги за заказы грозят засыпать диджейскую по-колено диджеям. Саша сидит перед компом, поставив оный на "автопилот" (предварительно забив плэй-лист заказанными песнями) и играет в "Dead Star". ФрЭд делает объявления в микрофон, принимает заказы от населения и кричит (музыка громко играет) Саше, в каком порядке ставить песни. А Саша "положил" на всех. Но пытается работать. ФрЭд ему кричит:"Ставь Валерию!" и делает в микрофон объявление для тех, кто эту Валерию заказывал. Саша ставит "Аварию". Он просто плохо расслышал, так сказать. "Теперь ставь Круга!". Объявление в микрофон. Вместо Круга играет "Modern Talking". ФрЭду это надоедает. Он прогоняет Сашу из-за компа, садится за него сам, а напарнику приказывает ставить те заказы, которые есть только на компакт-дисках и минидисках, благо он сам уже все выставил и подогнал - только кнопочку нажать осталось. "Саня! Сейчас включай минидиск!". Объявление... Тишина... Негромкий, злой голос ФрЭда: "Урод! Включай минидиск!" Саша просыпается и тыкает пальцем в кнопку. Играет трек. Совершенно другой. С компакт-диска. Саша ловит подзатыльник и удаляется "с поля". За пределы диджейской. Глядя на лицо ФрЭда, к диджейской боятся подходить люди.
Нетвердой походкой, к Саше приближается один из его знакомых. Знакомый ставит рядом с Сашей початую бутылку водки и две рюмки. "Саня! Я тя поздравляю с праздником!". Саша: "С каким?". Он уже ничего не помнит. Знакомый: "С Днем Железнодорожника, Санек!". Саша, недоумевая: "Я никогда на ЖД не работал. Почему меня?!?". Негромкий, злой голос ФрЭда: "Потому что ты - тормоз!!!"
Приморский город Мариуполь... Первое лето третьего тысячелетия... Тяжкие диджейские будни...
PS: Саня! Не волнуйся! Все персонажи - вымышлены...
История №1 Когда мне было лет 15-16 и с деньгами были небольшие, но регулярные проблемы, то, чтобы попить любимого напитка и, при этом, не оказаться в финансовом анусе, приходилось напрягать серое вещество так, что О. Бендер был бы доволен своим юным поклонником. Я приходил в один из городских дискобаров ("Северное сияние"), имея в кармане сумму, на которую можно было купить только одну бутылку пива. Покупал оную. Забыл сказать, что за вход я не платил - одно время я там работал и денег с меня (как со "своего") не брали. Подходил к какой-нибудь знакомой компании и предлагал поспорить со мной, что я выпью бутылку пива за один раз, не отрываясь от горлышка. Для того возраста - умение весьма редкостное и экзотическое. Спорили на бутылку пива. :))). После выигранного пари, приз брался в руки и делался подход к следующей компании. И так - пока я не доходил до "нормы".
История №2 Валяемся на пляже - я с девчонкой и кум с женой. Захотелось промочить горло. Открываем принесенное с собою пиво. Выпив свою бутылку первым - годы тренировок! :) - предлагаю своим спутникам небольшой аттракцион. Те интересуются: "Какой?" Говорю: "Одна минута. Засекайте время!" и ставлю пустую бутылку в двух шагах от подстилки, на которой валяемся. Проходит 30 секунд. Все смотрят на меня вопросительными взорами. 40 секунд. Думаю: "Мдяяя... Что-то очень медленно". 45 секунд - "Неужели облажаюсь?". 52 секунды... 53... И тут: "Молодые люди! Бутылочку можно забрать?" При повторном проделывании данного "фокуса", секундная стрелка успела отсчитать только 16 секунд. Мораль: Ежели вы, отдыхая на Азовском море, швырнете бутылку себе за спину, то, когда вы обернетесь, ее уже не будет! Не иначе, как в воздухе испаряется... :)
История №3 Пошли с кумом на рынок. Скупились. Глянули на часы. Воскресенье. Утро. Времени - вагон! Пивка? Пивка! Оставляю на кума все сумки и иду за пивом. Покупаю пару банок "Оболони". Светлого. Выпиваем. "Не распробовали". Покупаю еще две банки. "Оболонь". Светлое. Лепота? Лепота-а-а! Еще? А как же! Покупаю еще две банки светлой "Оболони". Уф-ф! Хороша зар-раза! Перекур? Однозначно! Опа! Пиво кончилось... - Слушай, кум... А почему именно я постоянно за пивом бегаю? Где ларек знаешь? Ноги есть? Ты еще здесь?!? Приходит кум и приносит все ту же "Оболонь", но в бутылках. Говорит: "Бутылочное - вкуснее!" Я говорю, что абсолютно с ним согласен. Он недоумевает: "Тогда зачем все время баночное покупал?!?". Я ему ответить не могу, так как делаю хорроший глоток из бутылки. В это время к нам подходит вполне прилично одетая женщина с сумками в руках. Тоже, наверное, скупилась и с рынка домой идет. Тоном, не терпящим возражений, говорит: "Бутылки мне отдадите!" - А они у нас еще почти полные! - А я подожду! Садится рядом и внимательно наблюдает за процессом опустошения бутылок. Из-за этого жуткого взора процесс теряет процентов девяносто всей своей прелести. Кум внимательно смотрит на тетку, потом на наши бутылки с пивом, потом - на мою гнусную ухмылку и произносит: - Можешь на мой вопрос не отвечать, сскотинка... ВованСидорыч (chat.skif.net)
Товарищу Биглеру. К 10-й за 23-е (из основных). На моей памяти, накрывали артобстрелом даже за посылание "на хYй", прозвучавшее от местного населения, которое русский мат усваивало с необычайной скоростью и прилежностью. И которое общалось им (матом) практически без акцента. А вообще, история чем-то напоминает рассказ В. Суворова из цикла "Освободитель", про сгоревший мотоцикл :))).
Комментарий к №18 за 19-е из "остальных" Я так и не понял, это была история или крик души? Или просто пересказ ночного кошмара? "А утром, в окнах была все та же Россия..." (с)не помню :). Интересно, как бы к этому отнесся покойный Фрейд???
К №5 от 17-го июля, из повторных. Мдааа... Чаще перечитывайте М. Веллера "Приключения майора Звягина" или "Скорую помощь" - его же. Вот только в оригинале снотворное доставала девушка у знакомой медсестры, а парень "пробил" ключи от квартиры товарища. После "пережитого", Великой Любви пришел капец и неудавшиеся самоубийцы расстались. Девушка с медсестрой потом крепко подружились, а парня два раза ловил хозяин квартиры и бил морду. Вроде так все было... :)))
Предлагаю также г-ну Вернеру устроить что-то типа счетчика "зеленки". Юбилейные истории (вроде сотой, пятисотой, тысячной) размещать-таки в основных и наблюдать, что из этого выйдет.
Утро. Сижу на лавочке, возле подъезда, жду товарища. Возле того же подъезда стоит жутко грязная "девятка". Когда-то бежевая. Мимо нее проходят несколько тинейджеров. Возрастной диапазон: 9-13 лет. Видно, решив ускорить мойку автомобиля, один из пацанят пишет на капоте гордые буквы "ДЕЦЛ!". В это время из дверей подъезда выходит хозяин автомобиля. Подростки отбегают на безопасное расстояние, так как автовладелец носит мундир с погонами подполковника милиции. Глянув поочередно на свежую надпись и стайку мальчишек, подполковник хитро прищуривается и делает несколько размашистых "мазков" пальцем. Надпись преображается. "ДЕЦЛ - ЛОХ!!!". Удовлетворенно хмыкнув, подполковник садится в машину и уезжает. Я валяюсь под лавкой. Малышня - в экстазе! :))) День начинается просто замечательно! :-))) ВованСидорыч (chat.skif.net)
Комментарий к дополнительной №5 за 11-е число. АВТОРУ! Я проработал DJ-ем (именно ДИДЖЕЕМ, а не ДЙ или ДЬ - сам ты ДЬ!) 10 лет. Если бы ты, мразь, начал выдергивать "провода" (они шнурами называются, к твоему сведению) из моего пульта, то ты даже до второго "провода" не успел бы добраться, кретин ты этакий... По причине тяжкой черепно-мозговой травмы (хотя, откуда у тебя мозги-то?). Вот такие уроды, как ты и считают профессию диджея чем-то вроде экзотического вида отдыха. А из-за таких, как ты придурков, чуть ли не всех прибалтов считают заторможенными. Попробывал бы ты отыграть хотя бы получасовой сет. Или всю ночь колбасить клубную публику. Да что я говорю? Ты попробуй просто включить и выключить всю аппаратуру (вертушки, пульт, радиомикрофон, все три полосы усилителей, кроссовер, эквалайзер, ревербератор - слова какие-то странные, правда? - и световые контроллеры - опять непонятное слово, да?). Причем так включить и выключить, чтобы ничего не замкнуло и не перегорело. Я уже не говорю о коммутации аппаратуры теми самыми "проводами". Кинолог, говоришь? И часто тебя твои собственные собаки кусают? Тебе еще и "девки" дают? Все, что ты мог "испортить" - так это сантехнику в местном санузле. С уважением: ВованСидорыч (бывший DJ ВрЭдный ФрЭд).
ЗЫ: Прошу прощения у всех остальных, читающих этот комментарий - накипело... За державу обидно:)
В чате пронаблюдал. Сидят чуваки под никами "Родман" и "Джордан". Родман: - Джордан, а как мы вас вчера порвали? Джордан: - Родман, придурок, мы в одной команде играем! ВованСидорыч (chat.skif.net)
1994-й год. Донецк. Мединститут. Общага. Празднование ДР кого-то из студентов. Водка была закуплена в расчете на определенное количество приглашенных. Пришло только 50% оных. Ну не выбрасывать же продукт! Решили оставить пару бутылок на опохмел, а остальное употребить по прямому назначению. И употребили. Пока не выпили все что было. Один из гостей решил остаться на ночлег прямо в общаге и договорился с девушками из соседней комнаты о предоставлении ему пустующей койки. Клятвенно заверив всех, что никакого секса он домогаться не будет, что ему очень спать хочется, а голых женщин он еще в детстве по телевизору насмотрелся, так что пусть девушки не стесняются и чувствуют себя, как дома, он натянул одеяло на голову и мирно уснул. Проснулся он через пару часов. Все еще пьяный в стельку. С мочевым пузырем, находящимся на грани лопа. Добравшись до двери, бедняга с ужасом обнаружил, что она закрыта на ключ. Включать свет и искать ключ? А хрен его знает, где этот ключ лежит! Будить кого-то и просить открыть дверь? Тоже некрасиво получится - ведь ночлег был предоставлен при условии, что он никого беспокоить не станет... А организм все сильнее требует своего! Тут он вспоминает, что видел возле двери какую-то банку. Пошарил руками и действительно нешел ее. Трехлитровую. Сделал свое дело и решил проснуться утром раньше всех, чтобы вынести ее из комнаты. С тем и лег спать дальше. Утром он был разбужен диким хохотом, который плавно переходил в истерические всхлипывания. Подумав, что у баб совсем крыша поехала - банки с мочой никогда не видели - он с трудом разлепил веки. Картинка маслом: возле двери стоит трехлитровая банка, сантиметров на 7-8 наполненная мочой. В жидкости плавают обрывки бумаги и какие-то травинки. Возле стеклянной стенки, уперевшись в нее передними лапами и СТОЯ на задних лапах - два хомяка с жутко оскорбленными мордами... Всю ночь стояли, бедненькие... По-горло в субстанции...
ВованСидорыч (chat.skif.net)
ЗЫ: История абсолютно реальна. Нашего "героя" звать Романом. Сейчас он живет в Мариуполе. Я его знаю лично. Вот так вот...
Только что пронаблюдал... Напротив нашего компьютерного клуба - небольшой частный сектор. Полшестого утра. Два мужика в грязненьких джинсах и рубашках ломают деревянный забор. Видать, кирпичный решили поставить. Рядом с ними - под деревом - стоит бутилька и два стакана. Забор от старости прогнил совсем. Мужики - двумя пальчиками - отламывают по три-четыре доски и причащаются. Отламывают и причащаются. Хорошая технология. Годами выработанная. Солнышко светит, птички распелись - благодать... Забор - метров 8-9. Дело идет ко второй бутильке. В это время, по улице бредет ТЕЛО... "Автопилот" у ТЕЛА периодически подвисает и ТЕЛО часто останавливается. Видать, ночка была бурная. Пока енто ТЕЛО еще не приблизилось к мужикам, они успевают допить первую и принести вторую. И открыть ее. И надпить. При сопоставлении скоростей выпивания и выламывания становится понятно, что и третья у них имеется. Тут ТЕЛО добирается до забора и, игнорируя мужиков, останаливается справить малую нужду. При этом внезапно теряет равновесие и упирается лбом в недоломанную часть забора (метров шесть). Забор (старый и прогнивший), не выдержав такого надругательства, просто падает на землю. Звучит исполненный боли крик одного из мужиков: - И ОТКУДА ТЫ, М&ДАК, ВЗЯЛСЯ НА НАШИ ГОЛОВЫ??? Нам бы этой работы до обеда хватило! :((((
Мораль: Военного человека можно узнать в любом виде... ВованСидорыч (chat.skif.net)
Надоело мне два месяца без денег шляться и устроился я на работу. В компьютерный клуб. Админом и охранником. На две зарплаты. Благо физические данные (бывший морпех) и умственные способности (красный диплом и пару лет в инете) позволяют. Работаю по ночным сменам. Сова я. Сегодня шеф решил нас всех слегка "приколоть". Дал каждому по 300 (а мне - 600), гривен, двадцатками (примерно 500 и 1000р, соответственно) и сказал, что это - получка. А сам уехал. Мы, как неглупые и не совсем слепые люди, сразу определили, что денежки отпечатаны не монетным двором, а на HP DeskJet 930C. На нашем же, клубном. Высказали все, что о шефе думаем и разошлись по домам. А я остался работать. Примерно в 22.00 пришли ко мне друзья из "Беркута". Один из них купил себе мобилу и попросил скачать из инета к ней инструкцию на русском языке. Я им намекнул, что без пива пусть они сами ее скачивают откуда хотят. Ребятки - юморные, сразу меня браслетами к столу и ствол к голове (разряженный и на предохранителе). Я упираюсь рогом и говорю, куда им этот ствол засунуть, а инструкцию я - специально для них - скачаю на китайском. Ребятки-то свои. С кем вместе в школе учился, с кем тренировался, с кем в армии служил. Посетители клуба видят, что мы просто фигней страдаем и все продолжают заниматься своими делами. Сбив начальную цену с пяти литров до двух, один из беркутят направляется к выходу из клуба и бросает через плечо: Вы его подержите, чтоб не сбежал, а я щас вернусь! (естессна, подразумевая, что вернется с пивом). В это время заходит шеф и наблюдает картинку: пятеро амбалов, в форме "Беркута"; я прикован наручниками к столу; на меня направлен ствол; на столе лежит только что распакованная мобила. Должен вам сказать, что я уже давно всех предупредил, что с первой же зарплаты куплю себе трубу, а пейджер отдам маме или сестре. Он сразу вспоминает про "получку" и делает все полагающиеся выводы. По его лицу было видно, что срок командировки в места не столь отдаленные он уже просчитал и эта цифра его не радует. Беркутята обернулись и посмотрели на него. Странный чувак - стоит в дверях и не проходит в зал. Шеф решил сделать вид, что он тут вообще не при чем. Подходит к мне и спрашивает почем у нас инет. Я - добрейшей души человек - улыбаюсь ему и говорю, что по 20 гривен за час (он у нас, на самом деле стоит от 5-ти до 3-х гривен за час). Шеф достает бумажник и протягивает мне 20-ку. Тут до него доходит, что купюра оттуда, откуда и те, которыми он нас разыгрывал. Резко отдергивает руку и начинает шарить в бумажнике. А нормальных гривен-то у него там нету! Есть только вполне настоящие доллары. Дает мне 5$. Я говорю, что сдачи нету. Он говорит, что сдачи не надо. Я улыбаюсь еще шире и сердечно благодарю. Он тоже улыбается и садится к свободной тачке. Полазив по своему почтовому ящику минут 15, смотрит на часы и кричит, что уже опаздывает, что стрела очень важная и что деньги я могу оставить себе - сдачи не надо. Я ему говорю, чтобы заходил еще и он шустро уходит. Через полчаса, выпроводив довольных распечатанной инструкцией беркутят, я отослал ему текстовое собщение на трубу. Ответа пока еще не было. А 5$ я ему не отдам!
ВованСидорыч (chat. skif. net)
ЗЫ: По вполне известным причинам город и название клуба я не указываю. Люди в погонах шутить не умеют.
Есть у меня старый знакомый. Зовут его Семой (фамилия у него - Сема, а имя - Андрей). Рас3.14дяй рЭдкий! Эта история случилась с ним лет 9-10 назад, когда он был молод и еще более рас3.14дяист. И очень любил спиртные напитки. Он и сейчас их весьма полюбляет. А кто же их - напитки - не полюбляет? Это сейчас Сема меру знает, а тогда он вливал в себя все, что имеет градусы и требует закуски (или запивки - так дешевле). В один прекрасный день, его папе надоели регулярные звонки из милиции, с просьбами забрать чадо из "обезьянника" (надо вам сказать что папа у него и сейчас весьма крут, а в те годы с ним считались и менты, и бандиты) и он принял решение отправить любимого отпрыска на дачу. На недельку. Подышать свежим воздухом. Предварительно загрузив под завязку холодильник и изъяв у Семы все дензнаки - во избежание рецидива. Прожив на даче буквально пару часов, Сема звонит домой: "Алло! Папа, ты? А можно я здесь побуду не одну неделю, а парочку? Ну да... Да... Оч-чень нравится! Хорошо, когда закончится еда в холодильнике, я тебе позвоню! Все... Пока!". Кладет трубку, выдыхает "Йес-с!!!" и набирает еще один номер: "Артем! Срочно бери с собой пацанов и дуйте ко мне на дачу! Я тут ТА-А-АКОЙ плантарь конопли надыбал!!!". И мечтательно закрывает глаза :)))))
Навеяло историями об общественном транспорте :). Как-то, лет 10-12 назад, в "Комсомолке" была опубликована заметка примерно следующего содержания: Один молодой человек подзадержался провожая свою пассию до дверей квартиры. А провожал он ее то ли с дискотеки, то ли из ресторана - не помню. Я не знаю, чего у них там, в последний момент, случилось, но факт в том, что ему был дан от ворот - поворот. Парень, судя по всему, рассчитывал на "продолжение банкета" с последующей ночевкой (иначе, чего бы он поперся ее провожать, учитывая то, что он жил на другом конце города?). Что делать, в случае такого "попандоса"? На часах - уже около половины первого ночи. Транспорт не ходит. Взять такси - финансы не позволяют :(. И хлопец, взяв ноги в руки, бредет домой, мысленно изобретая все новые и новые позиции для "Камасутры" (для раздела "Садизм" - ежели есть там таковой:) ) и посвящает их своей коварной подруге. Долго так идет. Город-то видать большой, ежели там троллейбусы имеются. Вот, по пути до дому, до хаты, он и проходит мимо троллейбусного парка. Тут его осеняет гениальная, по своей простоте идея - угнать троллейбус и добраться на нем как можно ближе к дому. Сказано - сделано! Поблагодарив Всевышнего за то, что на ночь ляктричество в проводах не обрубают (дежурный троллейбус - по идее - должен ездить), наш красавец спокойно садится на место водителя и рулит домой. Где в это время были сторожа и диспетчер - понятия не имею (или не помню, что скорее всего). Все дело в том, что паренек-то наш - не просто так себе паренек оказался, а учащийся техникума горэлектротранспорта (или чего-то в этом роде, короче, водить троллейбус его там научили :)). Факт в том, что половину дороги до родной берлоги (упс! рифма!) он проехал без каких-либо проблем! Неудача постигла его в тот момент, когда он попытался водворить на место слетевшие, при повороте, штанги (вроде так енти хреновины называются :) ). Долго он их ставил (видать хорошо набрался, в процессе вечернего отдыха). Так, со штангами в руках, его и застал ментовский патруль. Что было дальше - не помню. Заметка называлась: "А если бы он учился на космонавта?!?"
Навеяло историями об общественном транспорте :). Как-то, лет 10-12 назад, в "Комсомолке" была опубликована заметка примерно следующего содержания: Один молодой человек подзадержался провожая свою пассию до дверей квартиры. А провожал он ее то ли с дискотеки, то ли из ресторана - не помню. Я не знаю, чего у них там, в последний момент, случилось, но факт в том, что ему был дан от ворот - поворот. Парень, судя по всему, рассчитывал на "продолжение банкета" с последующей ночевкой (иначе, чего бы он поперся ее провожать, учитывая то, что он жил на другом конце города?). Что делать, в случае такого "попандоса"? На часах - уже около половины первого ночи. Транспорт не ходит. Взять такси - финансы не позволяют :(. И хлопец, взяв ноги в руки, бредет домой, мысленно изобретая все новые и новые позиции для "Камасутры" (для раздела "Садизм" - ежели есть там таковой:) ) и посвящает их своей коварной подруге. Долго так идет. Город-то видать большой, ежели там троллейбусы имеются. Вот, по пути до дому, до хаты, он и проходит мимо троллейбусного парка. Тут его осеняет гениальная, по своей простоте идея - угнать троллейбус и добраться на нем как можно ближе к дому. Сказано - сделано! Поблагодарив Всевышнего за то, что на ночь ляктричество в проводах не обрубают (дежурный троллейбус - по идее - должен ездить), наш красавец спокойно садится на место водителя и рулит домой. Где в это время были сторожа и диспетчер - понятия не имею (или не помню, что скорее всего). Все дело в том, что паренек-то наш - не просто так себе паренек оказался, а учащийся техникума горэлектротранспорта (или чего-то в этом роде, короче, водить троллейбус его там научили :)). Факт в том, что половину дороги до родной берлоги (упс! рифма!) он проехал без каких-либо проблем! Неудача постигла его в тот момент, когда он попытался водворить на место слетевшие, при повороте, штанги (вроде так енти хреновины называются :) ). Долго он их ставил (видать хорошо набрался, в процессе вечернего отдыха). Так, со штангами в руках, его и застал ментовский патруль. Что было дальше - не помню. Заметка называлась: "А если бы он учился на космонавта?!?"