"Я вас ебал. Ебач еще,
Быть может, в моей душе угас,
Бля, не совсем. Но пусть он вас,
Бля, больше не тревожит
Я не хочу печалить вас ничем."
А вот и Пушкин, бля, идет,
Скотина- елду настроил, думает,-
Герой. Це нихуя, це щас устроим,
Возьму мушкет, и дам ему отбой.
-А, это вы, Дантес! забавно!
-Ну да, Сергеич, это я.
-А что вы пишите? Никак поэму?
-Да не, братуха, нихуя.
Хотел я накатать поклеп
На бабу вашу. Но! не в срок.
Пожалуй, Пушкин, я стреляться
С вами буду! Во! Рифмы нет!
Блядь! Дайте рифму!
Ага, спасибо!
Вы- буфет!
(Ого! Сморозил, я видать,
Хуйню-с. Но ничего, бля не впервой...
Бывало, раньше хуже, помню...
О! Рифму я нашел- ебать!!!)
Хотел поклеп я накатать
На вашу бабу. Блядь.
-Что скажете, поэт (ебучий)?
-Когда б мозгов была у меня туча-
Сказал бы- вы мудак,
А так- прелестно, браво!
-Так знай, собака! Пришел
Мой час расправы!
Сказал он так, и в темный
Лес Дантеса уволок!
Хотя чегой-то я?
Про Пушкина же, право!
Опять напутал все, ядрена вошь!
Так вот, пришел он, час расправы!
И выстрелил мушкет мой верный,
Врага за мУде поразив!
И криком боль он выразИв,
Упал и умер. Поделом! наверно.
***
Что Пушкин мне?
Я сам пишу,
Хоть бакенбардов не ношу!