Предупреждение: у нас есть цензура и предварительный отбор публикуемых материалов. Анекдоты здесь бывают... какие угодно. Если вам это не нравится, пожалуйста, покиньте сайт.18+
28 апреля
Лучшие стишки прошлых лет в этот день Стишки - основной выпуск
Если кто ещё не знает, то открою Вам секрет, миллион нажить за случку у меня рецепта нет. А как хапнуть миллион знает шлюшек батальон. Подсказала им решенье дряхлая кинозвезда, у которой и в маразме очень чешется … У артистов член сосите в своём детстве голубом и об этом расскажите в дальней старости потом. Ваш «Секрет на миллион» будет щедро награждён.
Зиг-хайль, Борис! Пишу тебе из ада. Здесь очень плохо. Впрочем, я привык. Мы все тут были бесконечно рады, Узнав про твой блистательный блиц-криг. До нас и раньше доходили слухи, Что ты сумел Россию разорить, Что мрут безбожно дети и старухи, Что нет гробов, чтоб всех похоронить. Ты не грусти, майн либер фройнде Боря! Я дам совет: чтоб лес не портить зря, Построй один огромный крематорий, А пепел вывозите на поля. Я так уже решал проблему эту... Однако, к делу, суть письма в другом. Ну, ты и разуделал Дом Советов! Иль как его — Российский Белый Дом. Ты сделал то, о чем мы так мечтали Все сорок восемь невеселых лет. Гремя огнем, сверкая блеском стали, Ты РАССТРЕЛЯЛ Верховный свой Совет! Привет тебе, партайгеноссе Ельцин, Шлют Геринг, Геббельс, Борман, я и Гесс! Здесь, в преисподней, поснимав все рельсы, Тебе отлили мы Железный крест. Да что там крест, и шнапса есть пол-литра. Но ты другому, знаем, будешь рад: В Германии кричали все: "Хайль Гитлер! " В аду теперь "Хайль Ельцин! " все кричат. Горячий наш привет и генералам, Тем, что пускали этим русским кровь. Ждем встречи. Верим, ждать осталось мало, Майн либер фройнде Боря — Твой Адольф.
Отупели и опухли все мозги мои на кухне, водки хочеться принять, тело с духом разогнать, поднять тонуса немножко, нескопытиться в окошко, снать бабса поднять бабла, и подняться с похмела.
Я уже ничего не хочу, Ни петь, ни любить, ни смеяться. У тебя ничего не прошу, Я с тобой не хочу расставаться. Не хочу расставаться с мечтой, С иллюзией глупой, но милой, Полюбила тебя, дорогой, Я какой-то неведомой силой. Я жила лишь мечтой о тебе, И ночами я ей согревалась. Что еще рассказать мне тебе? Ведь с мечтой я уже попрощалась. За окном тихо снегом метет И играет знакомая песня. В тысячный раз она мне споет, Как бывает любовь чудесна.
Господа графоманы, вы больше не нужны. Привожу стих на смерть Пиночета, написанный искусственным интеллектом. Не по промту, а в качестве галлюцинации. И он лучше 99% стихов, которые я видел на этом сайте.
Он умер в воскресенье. В декабре. В кругу семьи. В сознании. В Сантьяго. И не висела мертвая коряга В его пустом и вымершем дворе.
Он просто умер. Взял и не проснулся. Никто его к стене не прислонял. Он не слыхал, как щелкнул арсенал, И он стены затылком не коснулся.
А вы-то ждали: клетка, суд, конвой, Последнее решительное слово, И что-нибудь торжественно-стальное Над этой поредевшей головой.
А вы-то ждали: пепел и зола, И чтоб его — за бороду, да в жижу... А Бог сказал: «Я лучше это вижу. Пожалуйте, любезный, до стола».