В походе чувства — как костёр:
Сначала жарко, а потом дым.
И если дрова не подкинуть,
Сидишь и машешь фантиком пустым.
17 сентября
Лучшие стишки прошлых лет в этот день
Стишки - основной выпуск
Я люблю тебя до слез,
Как сосиску любит пёс.
Полюби меня ты тоже,
А не то я дам по роже!...
Как сосиску любит пёс.
Полюби меня ты тоже,
А не то я дам по роже!...
**Анамнез**
Был в больнице с утра до полночи
на обследованье раз в год,-
ничего не нашли, сволочи,
даже моих мозгов.
Был в больнице с утра до полночи
на обследованье раз в год,-
ничего не нашли, сволочи,
даже моих мозгов.
Вопрос на засыпку:
Зачем секретарше
К начальнику нужно
Запрыгнуть в кровать?
А просто нет денег,
А просто нет денег,
А просто нет денег
И негде их взять!
© konde13
Зачем секретарше
К начальнику нужно
Запрыгнуть в кровать?
А просто нет денег,
А просто нет денег,
А просто нет денег
И негде их взять!
© konde13
Кому:
КНР, РФ, СРВ, КНДР.
Что:
Баю:
- Баюшки, баю,
Схороните мумию!
А не то к вам смерть придёт
Очень многих* заберёт.
И не раз ещё придёт...
*многоих-многих-многих.
КНР, РФ, СРВ, КНДР.
Что:
Баю:
- Баюшки, баю,
Схороните мумию!
А не то к вам смерть придёт
Очень многих* заберёт.
И не раз ещё придёт...
*многоих-многих-многих.
Самый смешной стишок за 15.10:
Ось
Мост. Ветер. Снег. Окно. Ограда.
Желтушный отсвет на воде.
И всё — как старая шарада:
разгадка спрятана нигде.
Я жил здесь сотни раз, наверно:
всё та же лестница, тот звон
трамвая в шесть, всё та же скверна
на дне стакана, тот же сон.
Я жил и раньше — в Вавилоне,
в Афинах, в Риме, у Невы,
и тот же царь сидел на троне,
и тот же страх, и те же рвы.
И в каждом веке — лавка с ядом,
где врач и смерть — одна семья,
где исцеленье тут же, рядом,
и между ними — только я.
Я убегал — в моря, в пустыни,
в любовь, в вино, в войну, в псалом,
ломал замки, крушил святыни —
и просыпался за углом.
Я умирал. Меня кропили
водой, и ладаном, огнём —
и вновь, как куклу, заводили,
и я рождался в доме том.
Вращалось колесо. По спицам
стекали годы, как читать дальше →
Мост. Ветер. Снег. Окно. Ограда.
Желтушный отсвет на воде.
И всё — как старая шарада:
разгадка спрятана нигде.
Я жил здесь сотни раз, наверно:
всё та же лестница, тот звон
трамвая в шесть, всё та же скверна
на дне стакана, тот же сон.
Я жил и раньше — в Вавилоне,
в Афинах, в Риме, у Невы,
и тот же царь сидел на троне,
и тот же страх, и те же рвы.
И в каждом веке — лавка с ядом,
где врач и смерть — одна семья,
где исцеленье тут же, рядом,
и между ними — только я.
Я убегал — в моря, в пустыни,
в любовь, в вино, в войну, в псалом,
ломал замки, крушил святыни —
и просыпался за углом.
Я умирал. Меня кропили
водой, и ладаном, огнём —
и вновь, как куклу, заводили,
и я рождался в доме том.
Вращалось колесо. По спицам
стекали годы, как читать дальше →