МУКИ ТВОРЧЕСТВА
Хоть ночь кругом, и спать уже охота,
Я вдруг решил огромную поэму сочинить.
Писать стихи, конечно, потрудней, чем водку пить,
Но я сижу с упрямством идиота
И думаю - так как же мне начать
Мое великое, бессмертное творенье,
Которое, без всякого сомненья,
Аршином общим не понять...
Начну, пожалуй, так: "Однажды..." Нет: "Когда-то..."
Нет, лучше так: "В былые времена..."
Но что-то лажа получается одна,
Наверно в этом Муза виновата.
Она меня не вдохновила в должной мере,
В артериях моих не вскипятила кровь
(Какое слово вставить -бровь? любовь? морковь?
Непросто сочинять в рифмованной манере.)
Эх, Муза, Муза, я тебе так верил,
А ты меня - лопатой по спине.
А может истина поэзии в вине?
Хотя навряд ли - я не раз уж там проверил,
А так же в пиве, водке и спиртУ,
Вернее в спИрте, впрочем, разница какая?
Да, истина там есть, но несколько иная,
Внушать же рифмы только Музе вмоготу.
Не повезло с поэмой нынче мне,
А так хотелось что-нибудь поведать миру,
Или хотя бы посвятить народу лиру,
Но Музе это все по бороде -
Ну не желает мне являться, хоть убей.
Но я ведь добрый - убивать ее не буду,
А лучше вновь налью в граненую посуду,
Пусть истина не та, но станет веселей.