Дело было на станции метро «Площадь Революции».
Я ехал домой, в Измайлово, после бурно проведенной ночи. Дикое желание
спать и последствия неумеренного употребления веселящих веществ превра-
тили меня в любознательного зомби. Люди, обычно гадкие и неуклюжие, ка-
зались значащими больше, чем они значат на самом деле.
Я прислонился спиной к колонне, чтобы никто не смог столкнуть меня на
рельсы и присмотрелся к двум неграм, прохаживающимся у самого края плат-
формы. Они приседали, гоготали, толкали друг друга, словом, вели себя,
как ведут негры в Нью-Йорке и особенно в Вашингтоне, но не так, как ве-
дут себя негры в Москве.
Стало быть, отметил я, негры тоже нажрались.
Мало-помалу (а в шесть утра перерывы между электричками очень большие)
эти негры всех достали гортанными криками. Люди эдак осуждающе на них
смотрели, как всегда смотрят наши люди на источник громких звуков.
Но тут, наконец, подошел поезд. Длинный негр закричал:
- Dat's me train!
Тут ему ударило большим таким зеркалом по челюсти. Он крутнулся на месте
и упал. Его товарищ бросился к нему с причитаниями. Началась суматоха -
половина народа осталась посмотреть, что будет. Набежали тетки в красных
шапках, дядя-степа прибежал. А я решил отчего-то, что надо вернуться и
продолжить праздник. Тошнота прошла.
И я поехал вверх. Выходя из метро, я натолкнулся на двух бабищ, одна из
которых орала:
- Че там такое?
А вторая ответила:
- Негра поездом убило!
А вы говорите, нет телепатии. Hoaxer©