Я прикинусь наивною дурой,
отыщу на Шпалерной буфет,
где со мной заведет шуры-муры
бородатый российский поэт.
Он мне станет нести ахинею,
подливая то виски, то эль,
а, когда я с тоски охуею,
я залезу к поэту в постель.
Это будет почти машинально,
я с него не потребую мзду,
но прочувствую я вагинально
над собою поэта звезду
и пойму, что я выше и чище,
что мне слава его не нужна.
Этих звезд я нарву себе тыщи,
но сама я такая одна!