Опал поэт, невольник чести,
Пал, оклеветанный молвой.
Струей горячей, с жаждой мести,
Опал, но дышит чуть живой.
Не вынесла душа позора.
Как безутешно он страдал!
Стирал стихи свои с забора,
Рыдал, и вот теперь - опал.
Опал!.. К чему друзей лобзанья
И лесть поклонников тупых,
И запоздалые посланья
Красавиц-девок молодых?
Не вы ль сначала беса гнали?,
Творенья рвали злой рукой,
Его таланты презирали,
И измывались над строкой?!
Что ж, веселитесь!.. Он мучений
Не снес томительный поток.
Опал струею дивный гений,
Усох последний лепесток.
Умолк поэта чудный голос,
И не звучать ему опять.
Лежит в больнице он, безволос,
И на мозгах его печать.