"Есть люди разгрызающие кобальтовый сплав, есть люди у которых есть два
цикурмяв, есть люди типа жив, есть люди типа помер..."
Есть люди которым неймется. Раннее утро. Вроде лето ( или ранняя осень).
Травка. Широкий берег Оки, железнодорожный мост, туман местами. Они и
она идут погулять. Она - высокая блондинка. Он - тоже высокий,
достаточно для того, чтобы более-менее уверенно идти с ней рядом.
Буксир.
Такие таскают баржи. Ока - речка небольшая и посудина выглядит солидно.
Десятки тонн ржавого металла. Пыхтит дизель. Пенится волна.
Помните этот анекдот: "Баржа номер девять, поворачивай, поворачивай..."
Это незабываемо, я надеюсь. Тогда было популярно.
И вот это начинается. Он поднимает левую руку во всю длину и делая ею
плавные взмахи начинает кричать "Поворачивай, поворачивай..."
Блондинка шепчет что-то на тему "прекрати". Он продолжает. Утро остается
туманным и безветренным. Все так же зеленеет травка. Ничего не
изменилось в природе. Буксир, не подав гудка и не снизив скорость
начинает разворачиваться посредине реки.
"есть люди у которых есть..." Молодой человек тоже развернулся и
широкими шагами довольно быстро, не оглядываясь, направился от берега.
Рядом с ним поспевала блондинка.
Больше в этот день ничего примечательного не случилось. Он отбыл обратно
в Москву, так ничего и не изменив в своей жизни.
А она в этот день дежурила по трудовому лагерю. Деревянные бараки,
большие комнаты, кровати, кровати... Представьте себе большую комнату,
дюжина кроватей и никого, тихо, только в углу на кровати - высокая
блондинка?
А за окном - зелень сада, посыпанная росой?