Бродяга Иртеньета
Бог душу русских не обидел,
Дал им талант писать стихи,
Да вот оплошно не предвидел
На чём будут творить они.
Одни схватились за бумагу,
Другим часть тела наколи,
Кто вырезал на парте сагу,
Горько свой стих пересолив.
Иртеньеву - не нужно много
Ему лишь очи отомкнуть,
И часть сортирного забора
В вихрь сайтов замыкает круг.
Он был рожден писать на стенах,
Но до Берлина не дошёл.
Скрипение досок туалета,
В стихах своих он превзошёл.
Бумаги нет - проблем немного:
Перо утоплено в г....о,
В гальюна щель как в мониторе
Он видит мир, а мир его.