23 декабря. После концерта вернулся домой. Открыл морозильник. Долго
смотрел на рождественский пирог для гостей. 3 раза смотрел. Потом решил,
что достаточно посмотрел, плюнул на гостей и слопал пирог. В 4 лег
спать. И только лег, вот только-только лег... короче, не верьте про
левую руку при инфаркте! Ни фига ни левая рука! Горло! Горло клокочет и
сипит! Пальцы на обеих руках не шевелются!... и одна мысль в мозгу "Вот
лучше и не ложился бы спать совсем."
В больнице перво-наперво меня раздели догола. Быстро так. Доктор смотрит
внимательно на меня на голого и спрашивает: "По шкале от 1 до 10, где
10 - нестерпимая боль, вы сейчас где себя ощущаете?" Мудак. 8,7 я себя
ощущаю! Тут мимо меня на носилках везут мужика, что орет благим матом и
прижимает к груди свою собственную ногу. Я замолк. Смотрю на мужика.
Думаю - и кто б его, болезного, про шкалу спросил...
Прибыл анализ крови мой. Мужик с анализом наклонился надо мной и
торжественно обьявил "У вас инфаркт. В реанимацию".
В реанимации меня уже ждали 3 мужика в белых халатах. Один сразу стал со
мной разговаривать:
- У вас есть выбор. Или раскрыть вам грудную клетку от сих до сих
(показывает на мне для наглядности), или добраться до вашей артерии
наошупь зондом. От запястья.
- Я могу выбрать?
- Вас никто не спрашивает. Правую руку сюда.
И 3 мужика начали заталкивать свой зонд мне в правую руку. Потом
потянули засунутый зонд через локоть. Я вспомнил про шкалу и про цифру
10. Спрашиваю:
- А вы анестезию не забыли?
- Не забыли. Не положено. Забыл сказать только... смотри в другую
сторону!
- Да я... да там в стекло вас все равно видно.
И вот так 3 мужика тащили зонд от моего запястья через локоть и через
плечо вниз под ребра... Потом заорал один, который в экран все время
пялился:
- Осторожно! печень, печень на дороге!
Я весь подобрался внутренне. Ну в смысле, где-то там внутрях печень моя
родная на дороге... Попыхтел-попыхтел, вроде подвинул. Доктор опять со
мной беседует:
- Вы помните, как вчера все началось? Боль вашу помните?
- Ага
- Вот и славно. Сейчас до вашей заткнутой артерии доберемся - точно так
же больно станет. Даже еще больней, потому что зондом ее сначала
намертво заткнем, а потом раздуем.
3 мужика, оставив меня в полуобморочном состоянии, вперлись в экран. Там
было мое сердце. Ох, и хорошее сердце светилось во весь экран, -
уговаривали меня мужики, всего одна артерия нижняя заблокирована... щас
мы ее тебе расхуярим. Я захлебнулся в клекоте, растопырил руки и сразу
вспомнил, как вчера лег спать. С утроенной силой вспомнил.
- Не дрейфь, юморист, - сказал мужик, что зонд тащил. Щас вытащим. И
ловко стал накручивать зонд себе на локоть. Быстро-быстро. Я чувствовал
тот зонд как змею, быстро ползущую мимо моей печени... по ребрам... к
плечу, рывком в локоть... еще рывок - вылетел!
Мужик в белом халате бросил зонд на пол. Туда же полетели перчатки и
повязки. "Спасибо, ребята. Хорошо поработали. Юмориста починили", -
сказал мужик у экрана, - Еще 100 лет проживет."