ИЗ ЖИЗНИ ДАМЫ ПОСТБАЛЬЗАКОВСКОГО ВОЗРАСТА.
(почти не придуманная история)
Я самая обаятельная и привлекательная... Нет... Я красива, умна,
успешна... Нет, ни фига я уже не красива... Огурцы купила, майонез,
кефир. На правой руке указательный палец совсем онемел. В этой сумке не
меньше семи килограммов. И зачем я взяла сразу столько муки? Иду домой
через лесопосадку. Так ближе. Лимон, баклажаны, укроп... Кажется, ничего
не забыла. Муж, подлец, забыл вчера мобильник дома. Утром ему прилетела
смска от Петра Ивановича с благодарностью за прекрасный вечер и
восторгами по поводу сногсшибенного секса. Интересно, какого размера
бюст у "Петра Ивановича"? Наверно, молоденькая блондинка? Хотя, ему
всегда шатенки нравились. Сволочь. Только бы не отключили воду. Столько
гостей сегодня. Ну вот, еще полкилометра - и я дома. Из-за деревьев на
тропинку выходит странная фигура. Где-то я это уже видела? На кого он
похож? Точно! На Кузьмича из "Особенностей национальной охоты". Ну, надо
же! Кузьмич распахивает перед моим носом свой длиннющий плащ. Под плащом
ни-че-го-шень-ки! Ну, то есть, что-то там несомненно есть, но у меня
возрастной плюс и приходится на шаг отступить. Несколько секунд смотрю
на его гордо висящие причиндалы и кричу - "Блин, я же яйца забыла
купить!". Теперь в ступор впадает Кузьмич, потом крякает в сердцах,
обиженно запахивает плащ и исчезает за деревьями. Я опускаюсь со своими
авоськами прямо на землю и горько плачу. Неужели в пятьдесят лет жизнь
заканчивается? Или только начинается?