Я сижу скрючившись за столом,
Весь из себя живописный холм.
Я занят бухгалтерией собственных грез:
Зачем зародыш истины в меня пророс?
Зачем ненавистный подонок жил?
Зачем Прародитель нас всех любил?
Зачем мы остались совсем одни?
Какого же хрена мы стали людьми?
Ведь все было сделано правильно!