Есть в нашем городе драматический театр, и работал в нем одно время один
артист. Хороший был артист, да вот беда, то ли от рождения на голову
слаб оказался, то ли система Станиславского подвела - как вошел в образ,
так и выхода не нашел, уж не знаю, но крыша у него слегка съехала…
Недавним теплым летним утром вышел я на берег реки, на которой стоит наш
город, погулять с собакой. Утро замечательное: небо синее, по воде
солнечные блики сверкают, птички поют, вдоль всей набережной рыбаки с
удочками пристроились. И вдруг вижу среди рыбаков этого Безумного
Артиста. Он был не на набережной, он был на сцене: он принимал
классические позы, он красиво то поднимал руки, то клал их себе на
грудь, то охватывал ими голову, то ронял бессильно… Он то наступал на
кого-то в гневе, и удочка в его руке при этом становилась мечом, то
опускался на колени… Он весь вошел в ведомый ему одному образ, и это был
король Лир или Гамлет, не меньше!
Но тут надо заметить, что собаки людей со странностями не любят, а уж
доберманы - и подавно. Мой пес с яростным лаем набросился, и облаивал
тех пор, пока я не оттащил его за ошейник. Безумный Артист вздрогнул,
вытянулся, словно раненый в сердце, потом руки его медленно опустились,
голова поникла и прекрасным, глубоким трагическим голосом он произнес:
«И снова критика меня не оценила…». И ушел, выронив удочку из ослабших
рук.
Народ безмолвствовал…