Имени Ленина (Метрополитену посвящяется)
В марте месяце наши доблестные метростроевцы взялись за сложную, но
нужную работу по переоснащению эскалатора на метро "Проспект Мира".
На том самом переходе, который волею судеб мне приходится преодолевать
дважды в день. Там всего-то четыре полотна! Но полгода! Уже полгода
эти гады их перебирают, словно азиат - четки!
Но все бы ничего... Чинят одно - работают три других. Казалось - юзай их
и горя не знай! Но нет, необходимо учитывать контингент. Холл между
эскалатором и вестибюлем на "ПМ" длиной метров в 50. Попробую отразить
ауру, царящую там в час-пик...
Итак, длинный и широкий коридор, эдакая труба, набит людьми самого
разного возраста и пошиба. Это и худющий студент с серьгой в ухе и
плеером, спешащий на лекцию. Он, лавируя, умудряется словно уж
проскакивать сквозь сплошной людской поток. Это солидный дядька в
костюме за тысячу долларов, чей "лексус" предательски впаялся в пробку
где-то в центре. Он, брезгливо морщась, придерживает полы пальто и
старается избежать касаний с бабкой параметрами полтора на полтора, тоже
спешащей по своим, не менее важным, делам. Бабка всенепременно имеет либо
корзины, либо рюкзак, либо квадратный, каменный и выпирающий везде зад,
либо все это сразу. Те несчастные, которых угораздило попасть в радиус
пяти метров от нее, неминуемо чем-нибудь из этого арсенала будут
обрадованы в бок, спину или живот.
В этом переходе мнутся в единении друг с другом врачи, учителя, строители,
пожарники, бухгалтера и секретарши. Никогда не обращали внимание на манеру
хотьбы в такой вот толпе? Тесно, возможности сделать широкий шаг нет,
поэтому люди делают шажки чуть в стороны, переминаясь с ноги на ногу.
Поедете сегодня в метро - понаблюдате. Люди в час пик походкой напоминают
стаю пингвинов.
Мы идем, переминаясь. Мы стараемся проскочить, либо идем смирившись. То
справа, то слева прошмыгивают пресловутые студенты и бабки. Первые -
аккуратно, вторые - как умеют. Периодически выпад в сторону толпы делает
бдительный мент, словно рыбак ждущий своей минуты терпеливо и со знанием
дела. Клюют больше армяне, азербайджанцы и грузины. Летом неплохо шел
молдаванин и хохол, но сейчас не сезон. Но в метро плохой погоды нет - а
значит, милиционер всегда будет с рыбой.
Слышны истошные крики. Нет, никого не бьют и не грабят. Никого не
топчут. Ни у кого ничего не болит. Это бьется в истерике должностная
тетка в будке у эскалатора. "Стойте справа, проходите слева!!!", кричит
она в микрофон, делая страшные глаза. "Мужчина, проходите, не
задерживайте движение!!!", "Женщина, возьмите ребенка на руки!!!",
"Молодой человек, не ставьте, НЕ СТАВЬТЕ сумки на ступеньку!!!"... Она
не умолкает. Она орет хорошо поставленным визгом на протяжении двух, а
то и более часов. При этом ни сумок на ступеньке нет, ни женщины с
ребенком, ни задержавшегося на миг слева мужчины. Просто работа у нее
такая - орать. Очень важная работа, понимаете?
Но все позади. Мы проскочили эскалатор и летим дальше. Дышать легче, шаг
становится нормальным, но... Мы не ощущаем себя героями, преодолевшими
спецназовскую полосу препятствий. Мы не радуемся тому, что живые вышли
из ада. Мы даже и не задумываемся над этим - а над чем задумываться? Мы
ведь просто сделали переход с ветки на ветку. Вечером обратно. А завтра
опять.
Даже и не представляю, как бы мы жили без нашего московского метро.
Взято с http://www.karavaev.ru/articles.php?id=16