Стишок №696741

Первая стадия.

Вроде все ничего,
Но как-то не так –
Погода дерьмо,
И начальник мудак.

Летят злые слова
Вперемешку с дождем.
Ерунда, не беда,
Это мы переждем.

Будет вечер опять
И по бедам своим,
Из калибра ноль пять
Я скомандую: «Пли!»