Я - Кафка
Который день
Сижу в кофейной лавке,
Я – Кафка,
Ты – Кафка,
Он – Кафка,
Она – Кафка.
Который день
Сижу в кофейной лавке,
Процесс идет,
Да будет Кафка!
Взгляд из окна —
Свет тусклый, как в снах,
Время сквозь пальцы,
Тянется, словно страх.
Будто жуки,
Ползем мы в тени,
Сквозь лабиринты,
В бесконечные дни.
Кофе на столе,
Сахар на губах,
Вопросы без ответов
Висят в небесах.
Каждый глоток —
Словно шаг в никуда,
В этом абсурде
Мы ищем себя.
Как эхо, смех
Слышится вдали,
Мы все в одном мире,
В одной тени.
Который день
Сижу в кофейной лавке,
Процесс идет,
Да будет Кафка!
Я – Кафка,
Ты – Кафка,
Он – Кафка,
Она – Кафка.
Мир – это и есть
Кофейная лавка.
(с) Юрий Тубольцев
Не Ван Гог
Нет, я не Гоген, и не Ван-Гог,
Я как поэт убог,
И как художник я убог.
Зато я в танцах – Бог!
Я скромен, самоироничен,
Но гениален я до неприличия!
Нет, я не Гоген, и не Ван-Гог,
Но в танце – Бог.
Я в танце – Бог.
(с) Юрий Тубольцев
Закрашивая черный квадрат
На мир наступает черный квадрат,
Закрась его черной краской, брат!
Взгляни внутрь себя – ты часть черноты.
Его ты закрасишь – закрасишь себя,
Он - это ты!
Сквозь черные контуры,
Свет не пройдет!
Собой ты не станешь,
Мир – идиот. Ты – идиот.
Или станешь собой
И черный квадрат мир спасет!
(с) Юрий Тубольцев
Мой внутренний космос
#эпатажизм
Когда пишу я стих,
Эмоции бурлят,
Когда пишу я стих,
Картины в мозге возникают,
Они ведь миллионы мегабайт
В сознанье занимают,
Когда пишу я стих,
Мозг это не забудет никогда,
И если скажут мне,
Что стих – не мой,
Что я переписал понравившийся стих,
А после – вдруг забыл, что стих не мой,
И принял стих за свой –
Не правда это!
Помню все, я помню, как писал,
Как мегабайты информации бурлили в мозге,
А если гениален стих, то значит так совпало.
Сам писал я, сам писал!
Когда пишу я стих,
Эмоции бурлят,
Сквозь трещины души – из бездн и гор,
Как древний океан в рассветном свете,
Вздымается бушующий простор!
Когда пишу я стих,
Картины в мозге возникают,
Не просто образы – а целые миры,
Где звёзды падают, где льды, как пламя, тают,
Где шепчут тайны древние боры.
Они ведь миллионы мегабайт
В сознанье занимают,
Не просто строки – отблески Вселенной,
Мой личный космос, что внутри пылает,
Священный жар, ни с чем не соразмерный.
Когда пишу я стих,
Мозг это не забудет никогда,
Ни пульс пера, ни стук сердечной боли,
Ни тот излом, где родилась звезда
Из хаоса невидимой юдоли.
И если скажут мне,
Что стих – не мой,
Что я переписал понравившийся стих,
А после – вдруг забыл, что стих не мой,
И принял стих за свой –
Не правда это!
Пусть рухнет мир, пусть вспыхнет небосвод!
Я каждый нерв, я каждую молекулу
Вложил в те звуки, что душа зовёт
Сквозь бурю дней, сквозь времени метелицу!
Помню все, я помню, как писал,
Как мегабайты информации бурлили в мозге,
Не просто память – а живой кристалл
Рожденья мысли, в огненном пороге.
А если гениален стих, то значит так совпало.
Что кто-то сверху (или изнутри)
Мне дал тот ключ, что вечность открывает,
И взор мой смог увидеть все миры.
Сам писал я, сам писал!
Не эхо, не заимствованный свет.
Я – этот стих, я – этот перевал
Между небытием и Жизнью. Я – Поэт.
И каждый слог – мой собственный надрыв,
Моя печать на глине бытия.
Я – первозданный, я – неповторим.
Я – в каждом вздохе, каждой букве – Я!
(с) Юрий Тубольцев