Стихи - специальный выпуск

Поэтическая дуэль

Ученый кот, русалка, чародей,
Богатыри, старуха у корыта...
Я б сказки Пушкина любил еще сильней,
Но тема секса недостаточно раскрыта...

Дубровский (авторская песня)

Когда мир в черно-серую полоску,
Когда и выпить надо, и не в мочь,
Прием такой простейший есть – "дубровский",
Который может каждому помочь.

Когда себя ты ощущаешь гадом,
И водка в организм не хочет лезть,
То обмануть свой организм надо,
Что б водку как продукт не перевесть.

Берешь стакан с душистым лимонадом,
Себя считая баловнем богов,
И насладись душистым ароматом,
И восхитись игрою пузырьков.

Затем, закрыв глаза от наслажденья,
(Пойми, миг наслажденья свыше дан)
По-быстрому давай, без промедленья
Опустошай,
Но с водочкой стакан.

Давай-давай! Вот видишь все неплохо.
Чуть потерпи, и перестань тужить.
Такая во дворе стоит эпоха,
Что вовсе без обману не прожить.

Ну вот, жена...
- Ну, брось, кричать не надо.
Я ж говорил... Я это... завязал.
Ну, захотелось выпить... лимонада.
Глаза закрыл? Так Пушкина читал!

Так вспомню, что там дальше было.
Угас вдруг мой литературный пыл.
Ты так меня внезапно перебила!
...Дубровский, значит, Машу полюбил.

Жизнь без любви – что пьянка без закуски.
Жениться надо – говорил Сократ.
Любил Дубровский Машу по-французски,
Ну что поделать, он – аристократ.

Она была прилежной ученицей,
Поскольку знала: знанье – не пустяк,
Ведь если станет ездить за границу,
То без французских навыков никак.

Папаша же проведал про французский:
Так вот какой ты ей даешь урок!
Ну что поделать, он привык по-русски,
По-иностранному, увы, никак не мог.

Он был меж тем обычным самодуром,
Каких рождали прежние века.
Соседи его звали Троекуром –
Выкуривал зараз три косяка.

Дубровский был и сам не слабым духом.
Пусть скромным малым, но не без прикрас.
Медведя завалил небрежно в ухо,
А мог бы даже проще – пальцем в глаз.

Скандал в усадьбе, в общем, был огромный.
Дубровский ускакал куда-то в лес,
Но как-то после, ночью очень темной
Он снова к Маше в спаленку полез.

Мол, тише, Маша. Это я – Дубровский.
Я не разбойник, не кошмар ко сну.
В лесу темно, с товарищем тамбовским
Ночами дружно воем на луну.

Дубровский, хватит, - Маша отвечала:
Теперь ты мне раскрыл свое лицо.
Вот если б ты открылся мне сначала,
Не стала б возвращать твое кольцо.

Но опыт накопила я житейский,
И с глаз моих упала пелена,
Вот видишь рядом – это князь еврейский,
И я ему по своему верна.

Дубровский сник, был тон ее обиден.
И снова в лес куда-то ускакал.
С тех пор его никто вообще не видел.
И я о нем рассказов не слыхал.

Ну вот и все, окончена беседа.
Теперь прости, с женой я ухожу.
Ты заходи в субботу, до обеда,
Про Робинзона Крузо расскажу.

Иллюстрация http://www.hohmodrom.ru/project.php?project_id=7993.

Пушкиниада

Приятен мне поэт молчащий,
Но коль клокочет в голове,
Я Вам скажу - пишите чаще,
Пишите лесу и траве.

Пишите речке и опушке,
Но, удивляя белый свет,
Звучит надрывно: Саша Пушкин
Был, как и мы, большой поэт.

Я зря ворочался в постели,
Но видел в снах, как с озорством
Поэты в Болдино балдели,
Гоняя няню за пивОм.

Я не вступаю в перепалку,
И не о вечном этот стих.
Читал поэтов, стало жалко
Искусство, умершее в них.

АХ ЕСЛИ БЫ, АХ ЕСЛИ БЫ!..

Восторженным литературоведам посвящается

Над рекою, опутав светило,
Рваной сетью лились облака —
И блистала печаткою хилая
Седовласого старца рука.

Нашевсе восседал на скамейке
И задумчиво в воду глядел.
Смерть поэта, подобно копейке,
Обменял он на сытый удел.

Пальцы слабые в перстнях с камнями
Теребили клюки перламутр,
И цилиндр над седыми буклями
Украшал изумрудный амур.

Вот державное мчится теченье
Средь гранитных тяжелых тисков,
И норд-веста грозящее пенье
Гонит мысль между дряблых висков.

Каждый день в этом парке пустынном
Прерывает он свой променад
И, причмокивая, вспоминает
Свой последний живой лимонад.

Вспоминает он холод и сани,
И Данзаса пронзительный взор,
Скрип полозьев в предутренней рани
И мостовой ограды узор.

Кучер встречных саней на Дворцовом
Показался знакомым ему.
"Поворачивай! " — с жестом суровым
Он вознице сказал своему.

Кони в страхе метнулись налево,
Он: "Наташа, постой! " — закричал.
Прочь минута — и нежное тело
Трус под шубой-песцом обнимал.

И напрасно Дантес с секундантом,
По-французски ругаясь в кулак,
Ждали встречи с удалым вагантом —
Сукин сын был отнюдь не дурак!

Нашевсе за бутылкой бутылку
Заграничный шампунь открывал,
И второе рождение щедро
Алкогольной рекой омывал.

Пламенели арапские уши,
И стыдливо он прятал глаза:
Манекены, продавшие души,
Обвили его, словно лоза.

"К нам на бал", да "черкните статейку", —
Он теперь им не мог отказать;
Эпиграммы в альбомы к девицам
Поручил он слуге сочинять.

И блеснуть на приеме экспромтом
Не решался титан с этих пор —
Как на Черной реке не решился
Он взять в руки Дамоклов топор.

Чем чаще женщыну мы любим,
Тем шибче ндравимся мы ей.

И строчки рифмой облачив,
Я возомню себя поэтом...
Я - Лермонтов... ,
Я - Пушкин где-то.
/Виталий/

За что люблю я Пушкинские строки?
Наверное, за то, что Пушкин сам
Дает из жизни нам своей уроки,
И внемлем все мы Пушкинским строфам.
Ведь в детстве часто все мы проклинали
За то, что вновь зубрить задали стих,
Но знаю точно, что взрослея понимали
Мы смысл журчащих отовсюду рифм.
И как приятно иногда под вечер
Снять с полки толстый том его стихов.
Читать про море и про пир, про встречи.
Не будет больше никогда таких творцов.
Ведь вместе с ним мы были на Кавказе.
С ним говорили прямо как с живым.
У моря мы бродили вечерами
К царю Петру ходили мы на пир.
И может быть полет таких фантазий
От искренности слов и рифм, и строф
От мыслей, чувств, несбыточных желаний
И от тяжелых давящих оков.
За жизнь его, нелегкую однако.
За то, что жил он и всегда творил, Высмеивал тиранов, их пороки
За то, что верил в нас и жизнь любил
За это все люблю его я строки
За это все мне дорог смысл слов
Он вечно жил, живет и будет с нами
Учителем для нынешних творцов...

Веселый этот празник
Как солнце светит он
Как Пушкин любит сказки
Так я люблю его.

Ну что ж, попробуем себя в затее этой.
Поскольку РБК призы пообещав, заманит,
Нет, все поглотит нас творческим процессом,
Так будем мы писать! О чем писать? О чем писать...
Ах да, о А. С. Пушкине работа эта!
Пушкин... Пушкин - он поэт,
Он всеобъемлющий, глобальный лидер,
Объединяющий и раскрывающий все то,
Что сами мы порой не замечали в толпе,
В себе, в стране ли нашей.
За ней, за ним, а может за нее.
Да за нее, было б хорошо.
Она, она ведь героиня всех наших грез,
Всех наших снов, желаний и поступков!
Так за нее, и за него, за Пушкина,
Кто восславлял их всех таких разнообразных,
Таких родных, любимых и желанных!

По прихоти погоды странной
притих пейзаж в дали туманной –
старинный парк в весенней раме:
скамей дворцовых серый камень
прозрачно обнажал рисунок жил,
чугун решеток черной тушью
свой ритм изысканно чертил
и веяло уснувшей глушью,
как от заброшенных могил.
Еще не чищены аллеи,
не зелен неухоженный газон,
в пустых фонтанах
прошлогодней прелью
забито дно,
и вроде не резон
ответа на вопрос искать:
в чем здесь явилась благодать
и от чего душа светлеет,
когда идешь
сквозь царскосельские аллеи?
Нет, здесь иное измеренье!
Нет, здесь иная красота –
здесь мир,
построенный на вере
в свободу точного пера
в изящество прозрачной кисти,
в уверенность скульптурного резца,
где каждый камень,
каждый листик
ажурно вписан под венец дворца.
Туман.
На ровной глади пруда
отражено молчанье ветерка.
И ясно скрытое – откуда
берет начало та река,
тот гений,
тот источник чуда.
что воплощен кристально просто
в стихах курчавого подростка
перед лицеем Царского Села.
Во мне проснулась та же сила.
На мир смотрю, дыханье затая,
Я уезжал.
Но не простился.
Здесь город Пушкин.
Родина моя.

У Пушкина в июне день рожденья,
Его, конечно, надо помянуть,
Но хочется при этом тем не менее
Кому-нибудь во что-нибудь воткнуть...

***

Всосав бутылочку вина,
Пишу стихи про Пушкина,
Строчу четверостишия,
ЗанЯв и эту нишу я...

***

Пушкин был охоч до баб,
Вел реестр связей...
А когда совсем ослаб -
Просто безобразил!

(с) Дели