В сортире зло карали строго,
Качали нефть из-под земли,
А молодого педагога
Вперёд ногами понесли.
В страну ударила реформа,
И возле вуза препод лёг.
На нём и бейдж, на нём и форма,
При нём и тощий кошелёк.
И понесутся отчитаться,
Что не дождёшься от него
Мультимедийных инноваций,
И "нано" - тоже ничего.
Нас извлекут из-под обломков,
Ногами пнут – не загрустят,
И к вящей радости потомков
Процесс Болонский возвестят
И ректорат не застенает,
Запляшет двоечник-юнец,
И министерство не узнает,
Каков у препода конец.
Студент выходит из сортира
"Поэт идет, открыты вежды,
Но он не видит ничего..."
(А.С. Пушкин)
Студент выходит из сортира
Не слив воды, не вымыв рук.
Он выше суетного мира,
Он презирает всё вокруг.
Он и манерой, и обличьем -
Нерон, и Цезарь, и Тимур.
Томимый собственным величьем,
Идет, решителен и хмур.
Поди, задай ему стыдливо
По прошлой лекции вопрос -
Он лишь откинет горделиво
Копну засаленных волос.
Он поступил! Он мирозданья
Венец, герой, сверхчеловек!
Все эти низшие созданья
Ему обязаны навек.
Плюет налево и направо,
Кидает под ноги бычок.
И вожделенная халява -
Его богиня … Дурачок.