Предупреждение: у нас есть цензура и предварительный отбор публикуемых материалов. Анекдоты здесь бывают... какие угодно. Если вам это не нравится, пожалуйста, покиньте сайт.18+
Рассказчик: Фунт
По убыванию: %, гг., S ; По возрастанию: %, гг., S
Учился я в свое время в Аэрокосмическом Университете в Питере. В первую сессию сдавали мы мат. анализ. Студентов было много, поэтому к концу дня преподаватель, уже не слушая сдающего, просто перечитывал подготовленный на листе ответ, тыкал пальцем в середину и если слышал комментарий к выделенному куску, ставил оценку. Мой товарищ (условно назовем его Вася) достал билет, сел готовиться. Как обычно бывает ничего не зная по сути предмета, он достал бомбу (шпаргалка) и грамотно (или не очень) все переписал на лист. Довольный методикой проведения экзамена он пошел отвечать. Преподаватель перечитал ответ и тыкает пальцем на одну из формул интеграла. Так получилось, что физически палец ткнулся в значок интеграла: Преподаватель: - “Это что? ” Вася: - “Это! ” - и довольный собой, с улыбкой - “Альфа” Преподаватель: - “Что?!! ” Вася: - растерянно и с поникшим видом - “Альфа! ” Преподаватель: - “Придете в следующий раз. ” Вася с вопросом - “За что? ” покинул аудиторию. Все кто не смеялся в этот день экзамен не сдали. Фунт.
Влекомый жаждою, любовию томим, Я жду вас, девушки, и оченно страдаю. Я в помыслах своих и свят и чист... Но в жизни, блин, я вас не догоняю!
Казалось бы, ну чья вина? Устроены веленьем Бога люди, Что тянутся мужчины, ГОСПОДА, К вам, женщины. И лишнее прелюдии.
Вы инструмент. Вам вторит музыкант, Создавший очертанье виолончели. И банка кофе Nescafe, и желтый бант, И скрип подшипников, когда качал качели.
Вы небоскреб, чей лифт давно устал. Вы тот букет, который не завянет. Для нас вы, женщины, начало всех начал. А мы - конец ваш. И мы скоро грянем!
PS: И черный дрозд, и быстрая улитка. И кукабарра, голосом звеня, Поет о том как тихо плачет скрипка: ЛЮБИТЕ, БАБЫ, НАС! точней меня... Увы, увы. Я внешне тих и грустен. Зато Болтом игрив наверняка. И отгоняя мысли об искусстве, Тихонечко ебу, madam, себя...
История рассказана моим тренером, который долгое время жил в Сибири в районе славного города Ноябрьска. 8-е марта там празднуется под трескучие морозы и о весне в этот праздник ничего не напоминает. Все цветы продаются только в магазинах, потому что на улице они просто замерзнут. И вот в канун праздника в одном из таких магазинов собирается толпа, из которой резко выделяются два персонажа - папа и маленький сын, которому, понятное дело, в очереди стоять совершенно не хочется и он лазит из очереди в очередь всем мешая и издавая при этом различные индейские кличи. Папаше за такое поведения сына явно стыдно и он всячески, в том числе грязно ругаясь, пытается приструнить малыша. На весь магазин доносятся крики типа «Ну сколько можно», «Придем домой накажу», «Почему тебе по двадцать раз одно и тоже повторять надо? » Очередь потихонечку начинает уставать не столько от шалостей пацана, сколько от папиных возгласов, и тут мальчик оскорбленным тоном кричит папаше: «Папа! Но ведь мама тебе тоже уже много раз говорила, чтобы ты не писал в умывальник, но ты же тоже не слушаешься??!! »