здравствуй, дружок!
расскажу тебе быль, про человека, который жил уже давно, когда всем было
все пофиг.
ну не всем, конечно, большинству, котрое еще не село и не было, вобщем,
слегка ущемлено.
и сделать то он, в принципе, как большинство, ничего не мог. но мог
петь.
и он пел.
если ты уже понял о ком я говорю, скажи спасибо своему папе.
пел он обо всем, о войне, блатных, любви и море, песни переписывали,
пели друг другу, даже записывали на магнитофон, такой, знаешь, на
бобинах.
потом он умер. вот собственно и вся быль, только знаешь, дружок, лучше
него песен не писал никто, ни раньше, ни позже.
и песни у него получились такие что послушав его мне все время хочется
выкопать закопанный еще прадедом пулемет и порубать вас, выкидывающих
руку в фашистком приветствии, к ебеней маме