Предупреждение: у нас есть цензура и предварительный отбор публикуемых материалов. Анекдоты здесь бывают... какие угодно. Если вам это не нравится, пожалуйста, покиньте сайт.18+
Рассказчик: storyteller
По убыванию: %, гг., S ; По возрастанию: %, гг., S
Понравилась история pontoner'а про УШАНА и про многочисленных советских солдат из союзных республик. Моя история будет не совсем об этом, но на той же волне. Историю рассказал мне мой отец.
В 79-ом году, на 21-ом году жизни ему предстояло стать защитником родины. И вот поездом из уютного Таллина, папу и таких же как он молодых парней повезли куда-то за Урал.
По прибытию на место службы он был приятно удивлён, все народности СССР которые только там присутствовали, громко и с пылом выискивали в толпе новобранцев своих. Кто братался, кто кому что-то передавал, звучали вопросы типа как там дома итд итп. Папа стоял один среди всего этого "братания" и не знал кого ему тут искать. Так он и стоял, молча рассматривая свою новую среду обитания на ближайшие два года. Вдруг он заметил, что к нему на встречу с улыбкой идёт какой-то рыжий парень крепкого телосложения. Парень подошёл и сразу без знакомства и приветствий спросил: - Аид? - Как? - не сразу понял отец. - Еврей? - переспросил парень ещё больше улыбаясь. - А, ну да, - осторожно ответил папа. - На чём играешь? - без предисловий продолжал рыжий. - Я? Ни на чём, - смутившись, сказал папа, интеллигентно считая, что пять блатных аккордов на гитаре не есть умение играть на инструменте. - Ну может на барабане сможешь? Ритм чувствуешь? - не унимался рыжий. - Нет, на барабане не умею, - сказал папа и понял, что в этой жизни он явно что-то важное упустил. - Ну брат, - сказал грустно рыжий, - тогда ничем тебе помочь не могу.
Так и не попал мой отец в военный оркестр, но зато попал на веще-базу, заменив какого-то старого армянина сапожных дел мастера. И как он говорит, там ему было намного привычней, чем с барабаном. Может потом расскажу, какой авторитет в армии имеют швейных дел мастера))))
Произошло это осенним вечером в Париже, был конец рабочего дня, понедельник. Я возвращался с занятий на автобусе и наблюдал ничем не выдающуюся картину: немолодой, слепой, темнокожий мужчина стоял в плотной толпе усталых и грузных пассажиров, опирясь двумя руками на свою белую тросточку с ремешком продетым на правую руку. Взгляд его был потерянным, глаза бегали в разные стороны и казалось, что он носом как собака пытается определить кто его окружает и что происходит вокруг. Удивительно было ещё то, что тёмных очков на нём не было и взгляд его хоть и рассеянный казался всё-таки пронзительным. Я сделал вывод, что ему в некоем смысле повезло, так как его слепота никак не отразилась на его глазных яблоках и следовательно не было нужды в затемнённых очках. Автоматически мне вспомнились Рэй Чарльз, Стиви Уандер и я даже подумал, что променял бы свое зрение на их талант, потом одернулся от таких мыслей, подумал какой же я дурак и начал гадать, на чём мог бы играть этот слепой, да и вообще начал как обычно размышлять обо всём и ни о чём, благо ещё пару остановок в запасе у меня оставалось, да и пассажиров полно, стой да разглядывай. Незаметно из динамиков прозвучало название моей остановки и я с удивлением заметил, что мой слепой так и продолжал стоять, опершись на тросточку напротив дверей. Вот звери, подумал я, даже место уже слепому не могут уступить, дожили, и стал потихонечку пробираться к выходу, нежно рассталкивая окружающую меня толпу. Сойдя с автобусной ступеньки, я ещё раз на прощание с сочувствием посмотрел на слепого, было такое странное ощущение, что его безжизненные глаза впились в мои. Мне стало не по себе и я опустил глаза, опустил и увидел у него в ногах швабру, швабру плавно перерастающую в белою тросточку «слепого».