Утро 27 декабря 2002 г. На следующий день после корпоративного
празднования нового года. Кабинет шефа солидной фирмы. Планерка. Шеф во
главе стола. Шефу плохо, всем остальным не лучше. Главный бухгалтер,
мужчина с МГУшным математическим образованием в третий раз пытается
перевести сколько будет 100 дол. в рублях, коммерческий директор
усилием воли сдерживает рвотные позывы и пытается прочесть лежащий перед
ним план нового проекта, правда почему-то проект лежит вверх ногами и на
нем жирное пятно. Я мучительно пытаюсь вспомнить вчерашнее, сидящий
напротив меня начальник отдела логистики, судя по виду, освоил приемы
медитации и находится в коматозной неподвижности. Все вместе стараемся
не смотреть на представительниц женского пола, заходящих с документами
на подпись, всех мучают угрызения совести. В кабинете тишина. Тут
неожиданно шеф начинает как-то наискосок наклоняться. Ну как будто
заваливаться. Все, думаю, пипец, ща рухнет. Накренившись до такой
степени, что его голова оказалась чуть выше уровня полированной
итальянской столешницы, шеф начал пристально разглядывать поверхность
стола.
- Ну блин совсем офигели, - изрек шеф, - все бля, пьянок больше в офисе
не будет (ага, так и поверили), никакой дисциплины.
Заинтригованные, подходим, нагибаемся (в прямом и переносном смысле).
Смотрим, а на полированной поверхности стола отпечаток двух половинок
попы. Остаток дня провели в раздумьях, кто ж додумался на столе у шефа
любовью заниматься.