Случилась эта история в мутные 90-е годы, когда мы все барахтались в
волнах рыночной экономики. Моим партнером был армянин по имени Грант.
Личность абсолютно не похожая на типаж кавказца, нарисованного нам
рынком и анекдотами. Сам он происходил из интеллигентной ереванской
профессорской семьи. Человеком был очень вежливым, доброжелательным,
бесконечно добрым. Кроме того был чистоплюй, которых мало. Даже в самые
тяжелые рыночные дни, когда сверху снег, а снизу вода, его ботинки
оставались безупречно чистыми. В общем, если бы все кавказцы хотя бы на
20 процентов напоминали бы Гранта, национальный вопрос рассосался бы сам
собой.
Каждый вечер мы, собрав грязные коробки с товаром на квартире у нашего
третьего компаньона, до 12 ночи сортировали, докладывали недостающий
товар, писали накладные. После этого мы с Грантом направлялись по домам.
Нам было по дороге, поэтому мы всегда ходили вместе. Иногда случалось
так, что мне приспичивало отлить. Для этого у меня была запримечена
подворотня, в которой я без зазрения совести и делал свое черное дело.
Бедному же Гранту в таких случаях врожденная интеллигентность не
позволяла стать рядом со мной и он, бедняга, честно терпел до дома. Но
вот однажды, в споре мочевого пузыря и совести Гранта победил мочевой
пузырь (думаю, что основным аргументом у него были мокрые брюки). С
глубоким вздохом Грант стал рядом и изрек: "Совсем я стал русским, уже
ссать в подворотнях стал". Я бросил косой взгляд на него и ответил:
"Когда ты научишься ссать не на ботинки, вот тогда ты и будешь
русским." Дело в том, что асфальт в подворотне был под наклоном и я,
зная это, предусмотрительно встал бочком. А вот бедный Грант стоял
посередине лебединого озера. Грант глянул вниз и крик отчаяния сотряс
стены подворотни....
Грант, если ты читаешь эту историю и помнишь Лену К, подворотню на
заводском проезде - позвони моим родителям, они дадут тебе мой номер
мобильного.