Есть у меня сумка. Я её купил 84 году в Риге, за дорого, рублей за
пятнадцать. Темно-пурпурная. Не очень большая, то есть не «мечта
мародёра». Эта сумка объездила со мной всю Европу. Было всё: то сумка
прилетала раньше меня, то я прилетал раньше сумки, но мы всегда в
конечном счёте встречались. Один раз пытались вырвать из рук – не
удалось. Я эту сумку считаю счастливой.
Наступило время, и мой сын пошёл в армию, и я отдал ему эту сумку, на
счастье. Счастливо отслужив, сын возвращался домой. На вокзале, уже
почти дома, на него напали представители кавказских народов (кажется так
политкорректно) с ножом. Против ножа – сумка. Сумка выдержала – сын без
повреждений.
А вот теперь я думаю, если бы я не поехал в Ригу, не купил бы эту сумку,
сын остался бы живым?