Новые истории - основной выпуск

Чужая история, но правдивая.
Один мужик, назовем его Вася, предупредил жену, что уезжает на рыбалку с
друзьями. Вернувшись на следующей день как ни в чем не бывало, Вася со
своей супругой собрались куда-то ехать.
Сидят они в машине. Окна машины запотевшие. Прогрев машину, Вася на свою
голову включает обогрев переднего лобового стекла. Вот сейчас будет
кульминационный момент...
На лобовом стекле отчетливо прямо перед глазами удивленной супруги
медленно снизу вверх вырисовываются отпечатки двух босых ног, притом
размера так 34. Занавес.

Пробило моего папу как-то на рассказы о своем студенчестве, а учился он
в РКИИГА (это Рижский Краснознаменный Институт Гражданской Авиации). Так
вот история: Один из профессоров, доктор технических наук, заведующий
кафедрой теории авиационных двигателей, пошел сдавать на права. А в те
благословенные времена экзамены сдавались по билетам. И вот наш
профессор вытягивает билет "Запуск двигателя". Подойдя к доске, он
решительно начинает рисовать Цикл Карно, уравнения процессов,
происходящих в цилиндре двигателя при запуске в зависимости от типа
топлива и прочей информации. Слушающий его седой ОРУДовец (так тогда
назывались ГИБДДшники) говорит:
- Все нормально, но у вас две ошибки, - и пальцем показывает в разные
места на доске, уписанные интегралами. - Расскажите, как же все-таки
происходит запуск двигателя?
Наш доктор наук, профессор и заведующий кафедрой начинает рассказывать
про работу стартера, про количество оборотов, потребное для начала
процесса сцепления, про... (Он все-таки доктор наук и профессор, и
диссертация у него таки про именно поршневые двигатели). В итоге его
отправляют пересдавать экзамены. Расстроенный, он возвращается к себе на
кафедру и начинает жаловаться сотрудникам. Один из аспирантов подходит к
нему и открывает секрет правильного ответа на этот вопрос:
- Надо было расскзать, что для запуска двигателя надо повернуть ключ
зажигания.
Аспирант защитился через полгода, вместо двух, которые ему оставались.

Санкт-Петербург. Ноябрь. 11 часов вечера. Темно.
От конечной станции метро уезжает трамвай. Путь его лежит через
недостроенную глухомань в спальный район. Вечером этот трамвай ходит
очень редко.
Глухомань, хоть и частично заселена, но поскольку недостроена, уличного
освещения там нет. За окном темень.
Трамвай останавливается на остановке. Стоящая у дверей бабулька
вглядывается во мрак и спрашивает окружающих: "Это Богатырский
проспект?". Молодой человек, стоящий рядом, глядя на нее и почему-то
держась за ухо, громко отвечает (даже слишком громко): "Да!!", и выходит
из трамвая. Бабулька выходит за ним. Молодой человек, также держась за
ухо, продолжает: "Да!, я уже приехал, вот из трамвая вышел! Буду минут
через пять". После чего убирает от уха руку, в которой оказывается
маленький сотовый телефон.
Бабулька стоит и хлопает глазами. В это время по трамваю разносится
сонный голос водителя:
- Ситцевая улица, следующая Богатырский проспект, закрываются двери.
И двери закрываются.

Хочу рассказать историю, случившуюся в Тольятти. На перекрестке
сталкивается джип и "копейка". И вроде бы как оба виноваты. Далее
разыгрывается классический дебют: из джипа выходит чисто хозяин с 2
своими колоритными приятелями поговорить на тему потери товарного вида
своей Тойота-Лендкрузер. Из копейки выходит тип ничуть не уступающий
размерами, одеждой и набором отличительных признаков данного типа
товарищей. В процессе переговоров был поднят вопрос о возмещении ущерба
пострадавшим. Надо отдать должное - хозяин "копейки" не растерялся.
Буквально через час перед командой из пострадавшего джипа красовался
точно такой же новый Лендкрузер. Вроде бы все, инцидент исчерпан, и все
должны разъехаться. Вот тут то хозяин "копейки" и говорит: так, ребята,
я вам новый джип подогнал, ну а с вас тогда новая "копейка".
Вот так.

Рижский "сельский" универмаг.
На кассе продается всякая легко уводимая мелочевка. Глаз выхватывает
пачку презервативов с яркой наклейкой "МОМЕНТАЛЬНАЯ ЛОТЕРЕЯ".

В дополнение к истории об оболочках: Приятель, бывший мед.студент,
рассказывал, что когда препод спросил у одного из будущих медиков,
сколько оболочек у яичка (вроде должно быть 6) и услышал в ответ -
"Семь" - то, быстро оправившись, поправил - "Ну, если только с
трусами.."

Рассказал начальник отдела КБ, сотрудником которого мне довелось
поработать.
При изготовлении испытательных образцов одного из изделий применялись
два блока, производства какого-то околоуральского завода.
Блоки назывались Блок Аналоговых Преобразователей и Блок Усилителей
Тока.
Вышли из строя испытываемые образцы - ЧП. Зам. генерального звонит на
завод производитель, выясняет причину.
Так как телефонная связь и в те 80-е была не на высоте, то разговор
происходит, мягко говоря, на повышенных тонах.
- Блоки ваши вышли из строя!!!!!!!
- Что значит какие блоки? БАП и БУТ! Повторяю БАП и БУТ!
- И ни хрена в этом смешного не вижу!!!!!
Beaver.

Маман сегодня рассказала, так что за подлинность ручаюсь.
Решила она пересадить свои комнатные растеньица, поковырялась в земельке
и наковыряла штук 15 огромных и толстых земляных червяков. Решила их,
конечно, утопить, и выбросила в унитаз. А так как руки грязные, сразу-то
не смыла этих милых созданий, а решила сначала отмыться как следует, а
потом уж, чистыми ручками "за веревочку" дернуть. Но не успела.
Раздался требовательный звонок в дверь - пришел с работы мамин муж,
порядочно истомившийся по родному унитазу, судя по той скорости, с какой
он устремился в вышеописываемое заведение.
Обрадовавшись приходу любимого, маман забыла обо всем, кроме того, что
мужа надо непременно накормить, устремилась на кухню, руки там и помыла.
Через несколько минут к реальности происходящего маму вернул жуткий
вопль из туалета... Сами понимаете, о чем. Муж заметил червяков уже
после того, как отложил, извините, порядочную кучку.
Все закончилось хорошо. Все живы и на следующий день даже нашли в себе
силы смеяться над пережитым.

Давно это было...
Трудился я кинооператором на одной комсомольской киностудии, и был ко
мне прикреплен юный стажер - Дима.
Дима был в одном лице стихийным бедствием, погибелью и казнью
Египетской. Дима протирал пальцем оптику. Дима смотрел на просвет
отснятую пленку - до проявки.
Дима пытался зарядить сверхдефицитный тогда никель-кадмиевый
аккумулятор, засунув его в розетку. Дима... да ладно.
Не в этом суть.
Я был материально-ответственным.
В один дивный зимний вечер, скрашенный Диминым отсутствием, я разбирал
прекрасный объектив от камеры "Аррифлекс" импортного производства с
целью небольшой доработки, и заодно профилактики: пылинки там смахнуть
колонковой кисточкой, спирто-эфирной смесью оптику промыть... ну и
вообще. Стоимость объектива равнялась окладу моего жалованья тогда...
лет за 12. Разобрав объектив, я любовно оглядел дело рук своих:
некоторое количество крупных деталей на столе и кучка мельчайших
винтиков, защелочек, зажимчиков, шпунтиков и т.п.
Дело близилось к ночи, дома ждали жена и ужин.
С сожаленьем отложив дело на завтра, я начал было одеваться, но замер,
пронзенный мыслью: "ДИМА!". Он должен был прийти завтра намного раньше
меня. Обойти вниманием такое заманчивое дело он не мог. Я заметался по
комнате. Ничего запирающегося не было, спрятать расчлененную оптику было
абсолютно некуда.
Я пытался поставить себя на место врага... Куда он не сунется?
Завернув все в аккуратные бархатно-фланелево-плюшевые тряпочки, я
свернул все в сверток, который скотчем приклеил под столешницу
монтажного стола, поближе к стене. Оставались шпунтики. Решение созрело
быстро. Все они лежали в чашечке Петри (знают все, наверно - такая
стеклянная широкая плоская баночка со стеклянной же крышечкой).
Закрыв крышечку, я поставил баночку в холодильник, в котором у нас
хранилась кинопленка, в морозилку, которая не использовалась абсолютно,
и не открывалась, наверно, с момента рождения холодильника.
С более-менее успокоившейся совестью я пошел домой.
На другой день с замиранием сердца зашел в комнату и заглянул под стол.
Сверток висели нетронутый. Камень рухнул у меня с плеч, я пошел
раздеваться... Под ногами захрустел мусор.
Снова засосало под ложечкой. Я присморелся: так и есть!
Весь пол был усеян микроскопическими винтиками от объектива камеры
"Аррифлекс" импортного производства. Я бросился к холодильнику.
В морозильном отделении валялось несколько винтиков и стояли лопнувшие
чашечка с крышечкой Петри, заполненные замерзшей водой.

Дима проходил по физике агрегатные состояния вещества.

Рассказывала знакомая про француженку, которая у нее гостила.
Француженка была девушка серьезная, изучала русский язык, причем
особенно налегала на идиомы и поговорки.

Как-то в ее присутствии кто-то употребил слово "сп@#дить".
Орлеанская дева вскинулась:

- Что это значит?

Как ни пытались ей объяснить, она не могла въехать в этимологию слова.
После получаса объяснений до нее что-то дошло и она недоуменно
вопросила:

- А разве ЭТО можно украсть?
Кыся

Папа с мамой у меня пошутить любят. Хохмачи, понимаешь. Друзей и детей
до икоты довести или до обморока - самое милое дело. Вот вам несколько
историй:
Исто(е)рия раз. 1 Мая отмечалось, кто помнит, массовыми
демонстрациями единства советского народа с воздушными шариками,
транспарантами и лозунгами из матюгальника. Затем следовали обильные
возлияния с непременной миской оливье. Ну и мои, соответственно, не
отставали. После очередной первомайской демонстрашки вместе с друзьями
отправились к ним в гости. Хозяин пошел в магазин или куда там, неважно.
В доме трое: мои и хозяйка (скажем, тетя Рита). Пока тетя Рита на кухне
возилась, мои в комнате типа стол накрывают. Теперь представьте: идет
тетя Рита проверить гостей через темный, длинный коридор, заходит в
комнату, видит: маман моя сидит в кресле, журнальчик читает, папашка на
диване лежит, пледом накрылся с головой.
Маман, опережая вопрос: "Рит, Сашка устал, пусть поспит минут
пятнадцать, щас накроем".
Базара нет, тетя Рита направляется на кухню последние приготовления
готовить. Идет по коридору (темный, длинный). В полной тишине из-за
шкафа (в коридоре) на нее вываливается тело с тихим, надрывным "У-у-у".
Тетя Рита: крик, бряк на пол, слезы, истерика на полчаса, отпаивание
водкой. Оказалось, с демонстрации кучу воздушных шариков домой
притащили. Плед нашли быстро, остальное, думаю, ясно.
Исто(е)рия два. Лето. Ждут теперь мои знакомую (скажем, тетя Света).
Долго ждут. Скучно. Наконец, в окно видят: идет. Папашка идет ко мне в
комнату, одевает мою гимнастерку и противогаз (дедушка военрук в школе,
в гости к нему ездили, он мне кучу амуниции подогнал). Тетя Света стучит
в дверь. Дверь распахивается, выскакивает мужик в гимнастерке, сапогах
(резиновых), противогазе, и, тыча трубой противогаза ей в лицо (бачок
противогаза откручен), истошно орет: "ГАЗЫ!!!". Тетя Света: крик, бряк
на пол, слезы, истерика на полчаса, отпаивание водкой. Водку тогда все
любили.
Исто(е)рия три. Все три истории произошли в течение одного года, и эта
была апофигеем. После этого они на некоторое время завязали. Так вот,
осень. Мне от силы лет десять. Маман, как образцовый советский инженер,
участвует в битве за урожай морковки, папаня на кухне холодильником
хлопает. Время: десять-одиннадцать вечера. Я лежу в кровати, читаю "Вий"
Гоголя. Свет настольной лампы освещает со столика аккурат книгу,
остальное в кромешной тьме. В воображении вокруг ведьмы на гробах верхом
скачут и вампиры лапы ко мне тянут. Впечатлительный был мальчик. Тут,
между мной и книгой, влазит ЛАПА. Корявые, узловатые,
болезненно-красноватые пальцы оканчиваются тонкими, подрагивающими
усиками. Ладонь узкая, большой палец торчит не сбоку, а из середины
ладони перпендикулярно. Вся рука грязная, как из могилы. От запястья и
выше, во тьму - мех. Секунду поторчала передо мной и быстро скрылась в
темноте. Глюк. Сердце трепыхается, но читаю дальше. Через секунд
пятнадцать эта же лапа появляется на границе света-тени. И замирает. По
словам садистов-родителей: я глянул на лапу, в книгу, опять на лапу, еще
раз в книгу. Потом книга улетела в сторону лапы, я судорожно вцепился в
одеяло, прикрываясь от лапы, и заорал, обливаясь потом и слезами. Такого
ужаса я, к своим теперь двадцати шести годам, не испытывал больше ни
разу.

Свет зажгли, предки выглядели озадаченными такой реакцией (думали,
наверно, что я посмеюсь удачной шутке).
- Сынуля, лапочка, ну что ты? Это просто морковка, видишь, мама какую
морковку в поле нашла? Правда, на руку похоже? - приговаривал папа,
стаскивая с руки летную куртку, вывернутую мехом наружу.
Часа полтора меня успокаивали. Чуть заикой не остался. Мистер Спок их
наверно четвертовал бы. А я их все равно люблю. Родителей не выбирают.

Отличница пятиклашка, схлопотавшая "двояк" по истории, огорченно
рассказывает маме:
- Я не понимаю, что училке не понравилось... Я же все ответила и про
героев Парфильевцев и про деревню Дровосеково и про политрука
Колчакова... Кстати, про Александра Матроскина я тоже рассказала...

На историю вроде не тянет, но сама идея понравилась.
Водку недавно кушали в нескучной компании, среди прочих присутствующих -
несколько ментов серьезных. Байки потравили, истории порассказывали.
Одним словом, удался вечерок. Рассказано было одним из ментов.
Дело было в Е-бурге, поймали они как-то злодея, который воровал у
граждан различный бытовой электроинструмент. И сей воровской процесс
злодей осуществлял следующим образом: Вечер, когда все дома, звонок в
дверь. Хозяин открывает дверь, на пороге мужичок, одет по
домашнестроительному - тапочки, трико, рубашонка, на голове классическая
пилотка, свернутая из газеты, вся одежда равномерно покрыта пятнами
краски, шпаклевки и т. п.
- Здравствуй, хозяин, будем знакомы, я твой новый сосед с нижнего этажа.
Переехали недавно. Вот ремонт освежающий затеял, покраска, побелка. Не
одолжишь дрель на пару минут? Если есть. Шуруп вреднющий вкрутить
надо... и т. д. и т.п.
Понятно, что хозяин свою дрель больше и не видел. 30 доказанных
эпизодов, среди общей массы уворованного, около десятка совсем не
лоховского инструмента - Бош, Милуоки, Хаммер...

Всякое в жизни бывает, вот и у нас как-то ошиблась синоптик с прогнозом.
Обычно пилоты прекрасно понимают, что стопроцентно спрогнозировать
погоду (да и вообще что-либо) невозможно, но в тот раз - то ли совсем уж
ошибка большая вышла, то ли пилот нервенный был в тот момент, но после
полета прибежал он к синоптикам и начал очень сильно кричать - ну,
кричит и кричит себе. Мало ли что он в полете пережил - может, чудом жив
остался. Дежурный синоптик послушала его, а потом вклинилась в паузу и
говорит ему так тихо и проникновенно - мол, действительно, получилось
некрасиво как-то. Но мы-то с вами - умные люди, и прекрасно знаем, что
все прогностические методы разработаны для условий баротропной
атмосферы. Тут она понизила голос и, выдержав паузу, почти шепотом
тоскливо сказала - но ведь она бароклинна!!! Пилот, промямлив - Да-да...
Конечно... ,- торопливо покинул помещение. Вот она - магия слов! Чем
непонятнее - тем магичнее!!!(Простите, не могу образовать сравнительную
степень).
Старлейка

Как говорится, эту историю написала жизнь.
Дело было в августе 1999 года. Известные события в Дагестане - вторжение
чеченских боевиков на его территорию. В Махачкале мы (я и мой сослуживец
- прикомандированные) должны были вылететь на вертушке в Ботлих (селение
"дагов"). Но нам не везло. Никак не могли улететь. На следующий день с
самого утра мы были в Министерстве: наш куратор пообещал отправить нас
первым же бортом. Ждем час, другой... Молчание. Решили быстренько
сходить перекусить в забегаловку рядом со зданием МВД. Закинули по
жареной курочке (причем моя была странного вида и запаха - ну уж очень
кусать хотелось) и быстро обратно: вдруг борт пропустим. Поднимаемся мы
по лестнице, как навстречу куратор бежит: "Где были, такие-растакие...
Ща вертушка срочно в Ботлих летит. Быстро в машину". Молнией спускаемся
вместе с диспетчером аэродрома вниз и залетаем в поджидавший нас джип.
Мчимся на всех парах к аэродрому. Вертушка уже на подогреве:
раскручивается. Словом, диспетчер нас даже в полетный лист не занес, не
успел. Взлетаем. Спешка была дикой: кассетниц с НУРСами на вертушке нет,
место пулеметчика - пусто. Одна перекладина для крепления пулемета.
Пассажиры - только мы вдвоем с приятелем (когда такое было, чтобы
"восьмерочки" порожняком ходили). Летим минут 20 - все хорошо. Любуемся
раскинутым внизу горным пейзажем. Как вдруг... Курица дает о себе знать.
Мне становится совсем не по себе. Живот скручивает неимоверной болью и,
что самое страшное, злополучный обед рвется... в штаны. Стыдно перед
летчиками - этот Ми-8, естественно, их любимое чадо. А лететь еще было
прилично. Терпеть боле не было мочи: и тогда принимаю решение. Товарищ
обхватывает меня за ноги, а я, ухватившись за пулеметную стойку,
высовываюсь практически всем телом наружу. Штаны спущены.
И "бомбардировка" горного массива началась. Только вот беда: не учел (да
и не до него было) поток воздуха от лопастей и встречного потока....
Можете представить, что творилось за бортом вертолета: весь удар принял
на себя.
Словом, себя обделай, а чужое имущество сохрани. Благо тряпья в "салоне"
хватало.
Наверное, и "духам" тогда что-то перепало: таких бомбардировок со времен
первой чеченской вряд ли они еще испытывали. Но самое страшное было в
другом: а вдруг в этот момент чеченская пуля?... Тоже ведь стыдно.