Предупреждение: у нас есть цензура и предварительный отбор публикуемых материалов. Анекдоты здесь бывают... какие угодно. Если вам это не нравится, пожалуйста, покиньте сайт.18+
Рассказчик: Николай Николаевич
По убыванию: %, гг., S ; По возрастанию: %, гг., S
Еще история из цикла «Русский и…. » Во времена работы моей в представительстве французской фирмы «Рон Пуленк» прибыл к нам из Парижа для усиления новый начальник отдела химии для сельского хозяйства. Нормальный мужик, грамотный специалист. Словом, все бы ничего, если бы не одно маленькое «но»: фамилия у него была не очень уж подходящей для России… В общем, из песни слова не выкинешь, звали его Дени ГАНДОН. Я не утрирую, так оно и было. В первый момент поплохело только отечественным сотрудникам представительства. Потом, когда они немного пришли в себя до такой степени, что смогли разогнуться от хохота и донести суть происходящего до «импортных» коллег, поплохело уже всем. Самым высоким руководством была сформулирована важнейшая задача, которая была поставлена перед всем коллективом – срочно русифицировать фамилию Гандон. Народ ломал головы. Что только ни пытались делать – и на визитке писать «Гадон», и еще что – но суть не менялась, Гандон оставался Гандоном. Бедолага и сам мучался от такого вниманию к нему, но поделать ничего не мог - Гандон и все тут. Постепенно сотрудники привыкли, т. е. при произнесении этой фамилии девушки уже не падали со стульев, мужики не сгибались пополам. Но то сотрудники… А вот для работы отдела настали не лучшие времена. Работать стало трудно. А что вы хотите? Представьте себе нормальную реакцию нормального крестьянина из провинции (напомню, отдел – сельскохозяйственный), когда милая жеманная девушка из французской фирмы, договариваясь о встрече, невинно информирует «Мы к вам с нашим Гандоном приедем». Какая бы была ваша реакция? Вот и у них такая же. Или впечатления посетителя, сидящего в кресле в офисе и слышащего, например, разговор секретарши Леночки с ассистенткой Валей: "Здесь звонят, спрашивают, когда Гандон будет". "Пусть позже звонят, Гандон сейчас занят". Конечно, на переговорах потом все разъяснялось и люди садились за стол переговоров. Порой их даже удавалось начать… Но когда возникали вопросы и сотрудники автоматически говорили «Это должен знать господин Гандон»… В общем, бывало, что дамы из-за стола вылетали в коридор, чтобы их хохот не выдавал близкое знакомство с этим предметом, а мужики просто рыдали, аки дети малые. Переговоры вести было очень сложно. А уж когда надо было говорить тост.. Представьте тост «За присутствующего здесь Гандона…». Мало у кого после такого тоста рюмка оставалась полной… Обычно минимум половина проливалась. И это у людей подготовленных. А не подготовленного человека такой тост сбивал наземь вместе с рюмкой. А водку было жалко… Закончилось все печально. Отозвали Гандона на родину и направили в другую страну, где его фамилия не снижала объемы продаж. А отдел в представительстве еще долго звали гандонным – в память о бывшем шефе.
Проблемы в аэропортах… В начале 90-х, я тоже попал. Конкретно. Надо было кое-какие интересные слухи проверить, и я ломанулся на Кубу. На недельку. Не на пляжи Варадеро, а – поболтаться по Гаване, с людЯми поговорить… Ничего государственного – чисто личное. Но не суть. Кубинская авиакомпания «Кубана», на мою беду, купила за неделю до того где-то в Бразилии списанный «ИЛ». Списали его не зря – не успели мы долететь до Канарских островов, как у этой «фанеры» развалился двигатель. Но до Тенерифе долетели, мягко сели. Опосля чего нас загнали в местный «накопитель» - небольшой зальчик с буфетом уровня совкового вокзального 70-х годов, с кофе из ведра и коржиками, но за валюту, и парой таксофонов. Какой-то господин, купивший незадолго до того жульнический таймшер, агитировал всех ехать к нему на виллу – но после пары звонков понял, что его, и тем более остальных, на «его» вилле не ждали… Некоторое количество дам с мелкими детьми эвакуировали в гостиницы, но человек под сотню, зависло. На час, другой, …пятый… Стало печально. Представитель авиокомпании, не порадовал – «Ждать придётся примерно сутки». И тихо слинял. Такие расклады мне не понравились. Но в числе пассажиров, обнаружился плешивый дядечка с двумя боди-гардами (которые успешно высосали по пути до Канар, галлонную бутыль «Smirnoff» с насосиком для подкачки дринка), и какой-то крутой питерский гангстер с брюликом на печатке чутка подороже нашего лайнера, и тоже с братвой. От меня потребовалось всего с полчаса разъяснительной работы – и братва просто перекрыла вход в наш «накопитель», через который народ топал на местные рейсы. Прискакало местное начальство – мы популярно объяснили, что хотим за стеклянную стенку, где фри-шопы, Smirnoff с насосиком и без, и вкусная еда. Администрация зачирикала, что пускать нас туда никак нельзя, на что была послана по-русски. Прибежала полисня, но посмотрев на габариты оппонентов, разумно не стала раздувать международный конфликт. В результате, паспорта у нас отобрали, в общий зал выпустили, и даже накрыли для нас поляну в закрытом ресторане на втором этаже. Всё прошло без инцидентов, если не считать маленького эпизода – один из боди-гардов, приняв на своё «боди» очередной галлон из фри-шопа, захотел выйти на балкон ресторана. Стеклянной стенки он не заметил, но мы тут были явно не первыми русскими, стекло было русско-устойчивым. Представляете себе носорога, остановленного на ходу? Было примерно также. Думаю, местная сейсмостанция сей факт зафиксировала. Боди на крейсерской скорости, воткнулось в прозрачную стенку – и стекло вниз, оставив на ней чёткий жирный барельеф… Впрочем, к тому моменту на замену нашему лайнеру с Кубы прилетел другой, жертву за несколько часов пути, отпоили из насосика, так что в Гавану все долетели в целости. А что такое «Гавана» - это уже совсем другая история…
Вообще-то история не совсем в тему – она из прежней жизни Семеныча, и с Америкой имеет только одно общее: рассказал он ее по дороге в аэропорт имени Кеннеди. Да и, опять же, про заграницу… Я уж не знаю, как Семеныч со своим «пятым пунктом» очутился в качестве рядового в сверхсекретной военной части в ГДР, но что он служил там, это точно. Так что подлинность на его совести, и рассказываю я ее от первого лица, так, как услышал. Вообще-то Семеныч немного до сих пор опасается ее публикации – хотя прошло почти четверть века. Но некоторые названия и лишние подробности, я убрал. На всякий случай.
... говоришь, за что меня перевели, когда я служил в Германии, из войск госбезопасности в связисты? Мой тогдашний командир-связист тоже очень хотел узнать, но я предложил ему справиться самому у моего прежнего начальства. Только он не дурак спрашивать... А вышла вот какая штука. Я сидел на узле связи, а там работенка - нормальный свихнется: 4 часа смена - 4 часа отдых - и опять по новой. Ни дня, ни ночи. Ни увольнений - в Германии с этим вообще плохо было, а у нас - совсем никак. Ну, в общем, чувствую - крыша едет. Ладно, договорились с ребятами, что прикроют нас, и с напарником по кличке Пикассо (за что он ее получил? А это уже отдельная история. Ну, в общем, когда искали оформителя для ленинской комнаты, Пикассо вызвался – охота была, посачковать. Хотя рисовать, похоже, раньше никогда не пробовал. Когда замполит пришел принимать работу, единственным печатным словом из его получасовой речи, было «Пикассо». Так кликуха и пристала…) сорвались мы через забор - и в город. Смотрим - у обочины фура. А у Пикассо права ДОСААФовские были. Правда, он их сразу, как в Германию попал, за 50 марок толкнул - но вроде водить умеет. «Эх, - говорит,- прокатиться бы! Да ключей нет... » - «Ладно,- говорю,- замки беру на себя». Ну, открыли без проблем, завели. Минут двадцать с тумблерами да рычагами разбирались - поехали. И неспеша нарезаем круги по местности - красота... Смотрю на часы - пора назад. А темно уже, и мы на какой-то узенькой дорожке, на трассу выехать - и недалече уже. Только из Пикассо водитель - как художник, а тут на трассе огоньки - едет кто-то. «Не спеши,- говорю,- пропустим лучше! ». Огоньки уже рядом, притормаживают - полиция... Они, видать, плохого не хотели - просто сказать, что у нас габариты не горят (а кто знает, где их включать!), подъехали, фарами осветили - и все сразу понятно: две морды в советских драных бушлатах за рулем немецкой фуры... «Ну теперь,- говорю я Пикассо,- ты хотел ехать - так поехали! ». И как поехали! Несемся сквозь ночь, фары не горят, стекло все в дерьме всяком - хрен знает, как тут дворники включить - я хоть что-то сквозь щелочку вижу, и штурманю - направо, мол, налево... И полицаи на хвосте - не обгоняют: жить-то охота... В мостик на дороге мы маленько не вписались - проехали на половине колес (фура-то тяжелая, и скорость - сильно за сотню, спасибо инерции) - только столбики отлетали... А дальше - крутой поворот. «Направо давай, до отказа! »- ору. Только отказ случился раньше, чем мы повернули. Короче, на полном ходу пролетаем сквозь бетонный забор, потом - какой-то сарай, и на выходе останавливаемся. Весь передок - в металлолом, хорошо хоть, перед забором мы под приборную панель нырнули. Очухался - смотрю, Пикассо исчез - только дверь открыта, сильно сзади полицаи пешком штурмуют руины. Ну, я тоже дунул - благо, встали мы с видом на пшеничное поле. Бегу - слышу, мол, стой, стрелять будем. Но орут-то по-немецки, а советскому солдату его знать вроде как не положено, на мне ж не написано, что немецкую спецшколу заканчивал... Добежал, залег. Полицаи подошли, переговариваются - мол, кто их знает, небось с оружием... Один пошел подмогу с собаками вызывать, второй поблизости на стреме. Ну, я тихонько: «Пикассо... » - «Тута я! ». Ну, сначала - ползком, потом - бегом... Вышли на трассу (а черт его знает, куда нас занесло!), слышим - поезд недалече прошел... Прицепились к товарняку, через пару часов - вроде что-то знакомое. Батюшки - город, где наша часть! Ну, выпрыгнули, спрашиваю какую-то фрау - мы, мол, командированные, где тут советская база? (какие, нахрен, командированные - бушлаты в грязи, все мокрые...). Дошли. Через забор - и я дежурство, а Пикассо - в казарму дрыхнуть. Ну, ребятам, которые нас прикрывали, что-то наплел, и сижу, слушаю (а через нас все разговоры местной полиции и штази проходили). Идут доклады: «Грузовик угнан оттуда-то, найден там-то, восстановлению не подлежит. В розыске двое советских солдат, возможно, с оружием, судя по повреждениям машины, должны иметь многочисленные ранения лица и рук осколками стекла». Смотрю на руку - один осколок достал-таки... Ну, залепил пластырем, слушаю дальше. А там - контора пишет, все на ушах, отпечатки снимают, и все такое... И вдруг: «За сидением обнаружен столовый нож! ». А надо сказать, в части у нас была такая комнатка для гостей (начальников местной полиции и штази), и был там сервиз на 12 персон, который наши гости знали, как родной... Я - бегом в казарму, бужу Пикассо: «Нож брал? » - «Брал... » «Где он? » - «А хрен его знает... наверное, через дыру в брюках вывалился... » Не даром говаривал наш старшина - дырки зашивать надо... «Ну ладно,- говорю,- пошли сдаваться... ». Прихожу к начальнику, спрашиваю - как, мол, розыски? «Да пока никак,- говорит,- а что, есть новые сведения? » - «Есть,- говорю, - вот, покаяться пришли... » - «А чего сорвались-то? » - «Да Вы ж сами знаете - у нас тут рядом сумасшедший дом для наших солдат, и новые корпуса строят... Служба сами знаете, какая у нас, а туда - не хочется... » Ну, засадили нас писать объяснительные. Начальник потом сказал - мол, написали вы слаженно, все один в один, только у тебя, говорит, везде стояло «мы», а у Пикассо - «он». Потом Пикассо выдали зарплату вперед, и за 300 марок он купил в городе точно такой же столовый набор. И на следующий день для местного полицейского и штазевого начальства был дан могучий банкет, на котором присутствовали все 12 ножей. Ужрались так, что единственным словом, которое мог произнести начальник местной полиции, было «посошок»... Пикассо по причине скорого дембеля оставили дослуживать, а меня определили в связисты... На прощанье начальник намекнул - дескать, сам понимаешь, если кто-то узнает о том, почему тебя перевели, я вынужден буду дать ход делу, со всеми последствиями... ... примерно через год я встретил своего начальника. «А Пикассо-то не повезло, - сказал он,- знаешь, через месяц после дембеля получил нож в пьяной драке на ВДНХ... ». Случайно? А кто знает. Я не дурак, спрашивать…
собственно, не история, а простое сопоставление фактов: 1. Американцы свозят пленных боевиков Бен Ладена, на Кубу. 2. Мэр Москвы Лужков, отправил самых отличившихся московских дворников, на Кубу. Вывод (с которым согласится любой москвич, пробирающийся через заваленные снегом дворы) - московские дворники не менее опасны, чем исламские террористы. По крайней мере, жертв по вине первых, в Москве заметно больше...
Днями был на Преображенском рынке в Москве. Порадовал киоск с большой вывеской "Последний ужин". Пришлось подойти поближе - оказывается, вовсе не шаурма или пирожки, а снизу на вывеске меленько "средства уничтожения домашних паразитов". Ребята с юмором...
Господа комментаторы комментаторов, А ведь читать раздел стало совершенно невозможно! То один жалуется на тяжелое детство при третьеразрядных посольствах (ему можно, конечно, посочувствовать – наверняка у любого нашего соотечественника, начиная от сына уборщицы вениковязальной фабрики сибирского села Муходрищева, детство было не в пример счастливее и содержательнее), перо в спину, полученное за даму, и три, пониже и спереди, от дамы; то двое комментаторов никак не разберутся, кто и в какое место, должен целовать ротвейлера, а третий все не определиться, как при этом правильнее держать свечку, и какую; то – высокоумные диалоги о сути познания, со ссылками чуть ли не на каталог Александрийской библиотеки… Вероятно, это интересно двум-трем читателям, но никак не остальным. Господа, но для всего этого базара есть разные чаты, переписка и др. , а здесь все же не личные, пардон, попизделки, а «комментарии к комментариям». Кроме г-на Биглера (категорически не разделяю его убеждений, но искренне уважаю за стиль и соблюдение рамок), немногие, видимо, читали заголовок рубрики… Понятно, что многие темы историй тут же переходят на личность их автора или комментатора, но надо ж и меру знать! Избави Господи от цензуры, но не пора ли г-ну Вернеру куда-то переместить этот салонный треп? Иначе через пару месяцев, заходить сюда станет просто бессмысленно, а случайно попавший по ссылке читатель, просто не поймет, куда он попал – на одну из страниц www.anekdot.ru, на коммунальную кухню, или в провинциальный пивняк, где за одним столиком выясняют отношения подвыпившие местные братки, за другим флиртуют за слитыми из недопитых кружек остатками, бомжихи-лесбиянки, а рядом спорят о Шопенгауэре два поехавших крышей после ерша на прокисшем разбавленном пиве, преподавателя философии из местного СПТУ… или на обсуждение на каком-нибудь forum.msk.ru... Может, пора сказать любителям пустой болтовни «Все в сад! », и оставить только «разбор полетов»? Кстати, ресурс-то рубрики совершенно не задействован, комментарии можно же писать не только к историям, но и к анекдотам (их, комментариев таких, здесь немного, но есть), стишкам, даже к афоризмам. Главное, чтобы по теме.
К истории про "переводчицу", и путаницу между "братом" и "колодцем" (в немецком варианте) - да, блин, и это студентка-переводчица (пусть и первокурскица)! Не знаю уж, как сейчас, а лет 20-30 назад все эти дочки и сынки высокопоставленных родителей, тупые как пробки, занимали большинство мест в престижных ВУЗах, хотя не знать, как по-немецки "колодец" и "брат" - бред для человека, успешно сдавшего экзамен по иностранному в профильный институт. Напоминает, кстати, другую (и совершенно реальную) историю 30-х годов прошлого века, случившуюся, кажется, с немецким поэтом Эрихом Вайнером. Будучи коммунистом, после прихода в Германии Гитлера, он успел драпануть в Совок, но в Москве общался исключительно с разговорником. И надо ему было как-то доехать до Красных Ворот, но только народ при вопросе по русски о маршруте, реагировал как-то неадекватно и старался дать деру... Позже выяснилось, что немецкий антифашист перепутал немецкие слова "die Tor" ( ворота) и "der Tor" (дурак) - разница только в артикле - и пытался найти дорогу не к Красным Воротам, а к "Красному дураку". Что в 30-е годы вызывало довольно однозначные ассоциации и светило близким знакомством с Органами. Коего т. Вайнер все же не избежал, но несколько позже и по другому поводу. Николай Николаевич
Есть у меня один знакомый - человек не бедный, основал когда-то и успешно издает элитарный журнал - ну, скажем (чтобы не ржали подчиненные) - «Современный российский капитал». На самом деле немного не так, но смысл тот же. И собрался он в очередной раз обновлять свою американскую визу, приходит в посольство, но что-то не срослось, и его отправляют на собеседование. Там клерк задает традиционный вопрос - мол, чем занимаетесь, и на что живете. На что мой знакомый искренне заявляет: - Я основатель и владелец «Современного российского капитала». - Realy? - выдавливает клерк, меняясь в лице и не зная, то ли перед ним действительно крутейший российский олигарх, то ли надо вызывать психовозку… Кавычки-то в речи не передаются…
Дорогая редакция, я офигеваю! Основные за 13-е... "Ток медленно пошел по проводам" - это, кажется, у Ильфа и Петрова было? "Отдам кавказскую овчарку..." - братья Вайнеры (только там урка тем же образом прикололся над следователем). Хватит воровать у классиков! И даже допуская, что ситуация вполне могла и повториться в реальной жизни, и не раз - неужели составитель не читал исходный вариант, чтобы засунуть их в "основные"? Николай Николаевич
Немножко достало... Я живу В Москве. Русский. И если еду откуда-то - то В Москву. А не На Москву. Если украинцам нравится, то я буду ездить к ним В Украину, а не На Украину. Ничего, переживу (собственно, лет 10 уже, как перестроился... не в лом) В советские времена, в Балтии (Прибалтике) очень не любили русский язык. А мы - без проблем: начинали с немецкого, а потом плавненько переходили на реальный язык международного общения, русский. И никто не обижался. Так что, если ребятам ИЗ Украины так нравится - ОК. От меня не убудет, а им - уважение, и из-за буквы бодаться с братским народом, я не намерен. Не повод. А других вроде бы и нет.
Microsoft - вечная тема для историй и анекдотов... Есть такая контора - BSA, которая блюдет за тем, чтобы народ пользовал только легальный софт (слава Богу, Кирилл с Мефодием в свое время копирайт на алфавит поленились оформить). Пару лет назад они замучили меня своим СПАМом - несколько раз в неделю присылали гордые рассказы о том, как они прижучили очередную московскую компьютерную фирму и выставили ее на бабки за нелицензированный софт (да и к нам заходили, но увидев дверь сортира, красиво обклеенную оригиналами лицензий, заскучали и ушли). Попытки отписаться от их триллеров, не увенчались успехом. После очередного съема почты как-то раз мой компьютер заверещал - дескать, вирус! Ладно, почистили не глядя. На следующий день приходит новое письмо от BSA - дескать, мы сильно извиняемся, но вот мы тут вчера переставляли программное обеспечение (лицензионное, надо полагать?) на наших компьютерах, и случайно занесли вирус, так что он мог попасть к Вам в нашей рассылке, за что дико извиняемся... Как Вы думаете, какой процент нематерных слов был в том письме, которое я им после этого отправил? Ну, небольшой... Больше чего-то не пишут.
Насчет борьбы со СПАМом от "Центра американского английского" - тут действительно все средства хороши: задолбали-с. Вообще, дивлюсь я на спамерское невежество: ну ладно, можно допустить, что мужская половина пользователей спит и видит, как бы себе член удлинить, или получить обед в офис, но вот когда предлагают оптом мостовые краны (и шлют пару мег приложения), это уже хамство. У меня, между прочим, мегабайт трафика 15 центов стоит (да, господа американские русские, такие на Руси тарифы!), и эти 2 мега - конкретный червонец из моего кармана... Еще и на Конституцию ссылаются (только забывают, что речь там - о правах граждан, а не юридических лиц). Так что пользую сам, и рекомендую другим: не полениться, вычислить физический адресок особо наглых и настырных спамеров (а многие, так и сами пишут), посмотреть собственника помещения и его электронный адресок (как правило, занимает пару минут), и оному собственнику пожаловаться на хамское поведение тех, кого он под своим крылышком пригрел. Срабатывает почти всегда, так что мне на ноутбуке моем уже места нет, звездочки рисовать... Николай Николаевич
История про преферанс в общаге, навевает ассоциации... 1981 год. Общежитие Московского текстильного института (для продвинутых - 7/1). Сидим у местного жителя Леши - я (москвич и местный же студент), и его двоюрный братец, натащивший (благо, папа в чинах), много вкусного. В общаге, между прочим, запрещено курить и распивать в комнатах под страхом автоматического отчисления из института. Стаканы полные, нарезана закусочка, дымится пепельница на столе, орет телевизор. Дверь запереть забыли. Заходит комиссия - зам. декана, чины из комитета комсомола. Немая сцена. Зам. декана извиняется и выходит, за ним - вся свита. Вопрос - почему? Ответ простой. На столе - пачка "Марлборо", нарезанная осетринка, армянский коньяк. По телевизору Леонид Ильич Брежнев читает доклад на очередном съезде КПСС о возросшем благосостоянии совейського народа. Комментарии для тех, кто помнит,- излишни. Для тех, кто не может помнить по молодости - не дай Вам Бог...
Вроде про спамерские рассылки из Военкомата - анекдот... Но вот получил аж в трех экземплярах рассылку (координаты убрал): Тема: СЛУЖБА В АРМИИ - БЛИЖНЕЕ ПОДМОСКОВЬЕ... Служба в элитных частях подмосковья. Отличные условия, никакой дедовщины и горячих точек. Только для москвичей осеннего призыва. Служба будет в войсках связи. Все подробности по телефону - (...) с 15.00 - 22.00 строго. Либо пошлите ваш телефон на (...)@ru.ru и вам вечером перезвонят.
К истории № 7 из "Основных" за 5-е Подумаешь - Schtschi! По-немецки русская буква "Щ" пишется именно как "Schtsch" - кому, как не мне знать: настрадался в свое время. Фамилия моя именно на "Щ" начинается, а школа была с продвинутым немецким языком, 5 раз в неделю со второго класса. Так что не один лишний литр чернил извел на нее... Кстати, буква очень проблемная. В старом загранпаспорте мне ее прописали, как "Chtch", в новом - как "Shch", были и другие варианты, типа "Stsch" (это я еще по серости своей не разобрал, как ее тайваньцы мне в въездной визе изобразили - тоже, небось, извратились). Все это создает вполне реальные проблемы за бугром, например, когда имеешь дело с банком, где открывал счет по старому паспорту, и т.д. Американцы обычно, когда надо написать мою фамилию на билете или где-то еще, с третьей-четвертой теряют всякую надежду изобразить фамилию, и пишут просто - Mr. Nikolay. Не смешно, господа! Но русские не сдаются, фамилию не сменю!
мистер Znatok, Дело в том, что выполнять все идиотские законы у нас просто невозможно. Я был во многих странах, и нигде (кроме Белоруссии - но это отдельная сказка), мне не надо было регистрироваться. Продлить визу - да, и это оправдано и понятно. Кроме того, закон о регистрации просто незаконен (как противоречащий Конституции), но действует, несмотря ни на что. И мне совершенно неохота, терять даже полчаса (на самом деле, поболее) и смотреть на жирные, тупые и наглые чиновничьи хари. Мы живем с ними просто на одной территории, и не более того. Они считают, что они - Государство, и ради Бога. Пусть. В нынешние времена, удается жить, просто не пересекаясь с ними... Даст Бог, когда-нибудь наши с государством интересы совпадут, но пока оно живет само по себе, большинство россиян - выкручиваются сами, а пересекаемся мы только у телевизора.
«По всем понятиям чувак должен был забашлять халдею 2 гривны на чай. А если он, сука, зажал, и в пацанское движение не въезжает - то не в падлу и цену поднять, а то и по хрюкальнику настучать»
Ошибаетесь, голубчик! Может, это в Украине такие понятия – но Украина это еще не весь мир. В Штатах в счет обычно включают 15% (но при этом сдачу приносят до цента, даже если платишь кешем). В России исторически сложились чаевые в 10% (напомню по памяти рассказ Галича о том, как он как-то обедал в ресторане с Вертинским в 50-е годы: Галич дал на чай примерно 30% от счета, и официант даже не посмотрел на него; но Вертинский, внимательно изучив свой счет, отсчитал деньги, прибавив 10%, с точностью до копеечки; на выходе официант, очевидно, помнивший еще правильные дореволюционные времена, благоговейно шепотом спросил Галича: «Кто это?» - поняв, что ЭТОТ человек – не дешевый фраер, а человек, знающий цену деньгам). Так что 2 гривны к 8 – перебор по-любому. Не надо никого баловать, каждая вещь и услуга, имеет свою цену. Иначе – дешевое фраерство, благодаря которому из Шереметьево в Москву просят полста баксов – хотя туда любой нормальный водила, везет из города за десятку… А «по хрюкальнику клиенту» - ну-ну… Если после этого, такого халдея возьмут хотя бы в пельменную – мне жалко эту страну.
Из цикла "про Семеныча". История третья - "Свалка".
В детстве Семеныч был большим авантюристом. Самым характерным примером был преферанс - еще в школе, мы иногда игнорировали какой-то урок, и отправлялись в соседний выселенный дом. Играли по 0,1 копейки за вист. Семеныч часто уходил за «без двух»… В более зрелом возрасте, он не утратил юношеского задора. Помнится, тогда в СССР были большие проблемы с мылом (а с чем их в 80-е не было, кроме с/с классиков марксизьма?), и Семеныч вместе с прапорщиком Петькой, служившим в Польше, наладили натуральный «воздушный мост» - из Польши в Чкаловский шло мыло, в Польшу - пятаки. Пятаки добывались в разменных автоматах метро, Семеныча не раз загребала милиция (человек, тупо меняющий часами пятаки в автомате, не может не вызвать подозрения), но потом всегда отпускала. Иногда, матерясь, менты даже отвозили Семеныча домой - с парой пудов пятаков… Криминала не было. Просто в Польше телефонные автоматы принимали советский пятак за самый солидный местный жетон для межгорода. Так что прапорщик Петька оптом сбывал пятаки за 10 % их жетонной стоимости, и наваривал (с Семенычем на пару) свою честную 1000 %. На вырученные злотые, у других прапорщиков закупалось мыло, везлось обратным рейсом в Чкаловский, и превращалось снова в пятаки (и не только). Все были довольны. Но как-то раз запахло керосином, судьбу прапорщика Петьки я не знаю, а вот Семеныч, гостивший тогда в Польше, вынужден был срочно надеть подвернувшуюся форму майора Советской Армии (брить свою хасидскую бороду он не стал даже в этой ситуации), принял для убедительности бутылочку «Житной», и перешел через Одер. На польской стороне просто не успели ничего понять, а на германской (дело было аккурат после объединения, погранцы, хоть и в западной форме, были еще те, ГДРовские) Семенычу просто отдали честь. После чего он, добравшись на попутке до Берлина, объявил себя беженцем. Каковой статус и получил со временем в США. Как он потом вытягивал семейство - это отдельный разговор… …Семеныч встретил меня в Нью-Йорке, и теперь мы с ним ехали на его «Тойоте» в Массачусетс. И у него случились дела в НЙ, и мне - экономия на автобусном билете. Вроде всем должно было быть хорошо, но нам было плохо. В багажнике грелся «сикс-пак» (упаковка 6 бутылок) «Хейнекена». Но пить было нельзя. Т. е. я, конечно, выпил, и не мало, и не пива, но еще в самолете. Давно. А Семеныч боялся. В этой гребаной Америке, бутылка пива в машине - преступление. Даже если ее не пьет водитель. Даже если ее не пьет пассажир. Даже если ее никто не пытается выкинуть в окно (ну, за это - автоматом штраф 500 долл. , а то и поболее), а она просто лежит. Запотевшая. Не открытая. С крупными каплями сконденсировавшейся на горлышке, влаги. Не говно местное, не Будвайзер, не банка, а «Хейнекен». В бутылках. Больших. Грамм по 800. На один полный хороший заглот. Ну, Вы меня понимаете… Давай, заедем на свалку! » - предложил Семеныч. Лично я готов был ради бутылочки из багажника, заехать даже в Университет Марксизма-Ленинизма, или на заседание секты мусульман-жириновцев - было уже похрену. Свалка выглядела не худшим вариантом. Семеныч резко подал с хайвея, и после нескольких миль проселка, мы припарковались под каким-то мостом. Когда мы наконец поставили на землю пустые бутылки, идти на свалку мне как-то расхотелось. Но Семеныч бывает настойчив, так что мы взяли еще по бутылочке, закрыли машину и двинулись по проселку. Перейдя через какую-то основательно проржавевшую железнодорожную колею, мы наконец увидели свалку… Нет, Свалку. С большой буквы. До самых неблизких гор, тянулись ряды побитых и не очень, автомобилей. В кино я это видал не раз, но живьем картина была намного внушительнее. Семеныча интересовала, собственно, антенна GPS - для приборчика спутникового ориентирования. Конечно, ее можно просто купить за $ 19.95 - но это не тот кайф. На халяву, оно интереснее… Через час мы покидали Свалку. Семеныч добыл пару антенн, а я стал счастливым обладателем забытого прежним владельцем одной из машин дорожного атласа, и небольшой коллекции разных жетонов и мелочи, закатившейся под корвики. Мы уже подходили к мосту, когда нам на встречу выехал джип с эмблемой полиции штата, и толстый шериф попросил нас на минуточку задержаться. Досмотр карманов ничего, кроме упомянутых трофеев, не выявил. Зато мы узнали, что нарушили границу частной собственности, а также совершили федеральное преступление, перейдя железную дорогу в неустановленном месте. За первое, нас надо немедленно доставить к хозяевам свалки, и пусть уж они сами оценивают понесенный ущерб, хотя он уверен, что мало не покажется, за второе - немедленно препроводить в участок. Перспектива была печальной… Но тут шериф, во время своей речи изучавший содержимое наших карманов, обнаружил мой паспорт. Не уверен, что он знал, что такое «Россия», однако явно что-то про нее слышал. Повертев документ и так, и сяк, он заявил, что международный скандал ему совсем не нужен, посему в отношении меня он ограничивается предупреждением. Но поскольку порок должен быть наказан, Семеныч, как гражданин США, приговаривается к штрафу за…- шериф внимательно посмотрел на наши трофеи, ища формулировку - за загрязнение окружающей среды! «Выкинь-ка, сынок, эту бутылку! » - сказал он Семенычу, показывая на сосуд с остатками Хейнекена. Бутылка полетела в канаву, где всякого мусора было уже немало. «Возражения есть? » - спросил шериф, начиная заполнять протокол. Возражений не было… 180 долларов штрафа Семеныч уплатил. Можно было, конечно, и сэкономить, но в этом случае любое появление на территории Пенсильвании, грозило знакомством с местной тюрьмой. Впрочем, Семеныча это не спасло - через пару месяцев, он снова оказался возле Свалки, и не смог удержаться… Правда, вскоре его выпустили под залог, но штат Пенсильвания он теперь объезжает стороной. Единственное, о чем он жалеет, это что Свалка была не в штате Роде Айленд - Пенсильвания все же довольно большая, и ее труднее объезжать…
Приватизация-2013 Мы, простые москвичи, не в курсе многого интересного, что происходит вокруг. Власти – тоже (одни озабочены отловом очередного хищения на сумму, ставшую бы причиной отставки любого европейского Президента, другие – получением взятки в соответствующем размере). Все при деле. Но поскольку красть становится… ну, не то, чтобы неприлично, не та страна, но – просто уже нЕчего – подскребают кусочки. Остатки ваучерной приватизации 1992-го. Причём весьма оригинально. Вот пример. Упал мне тогда, 20 лет назад, кусочек московского ГПЗ-2. Кто знает – место приятное, Шаболовка, бывший подшипниковый завод, превратившийся как и другие московские заводы, полностью или по большей части, в бизнес-центр. Катают там не подшипники, а бабло. Прибыль выводится – ну, продвинутый пользователь знает, как и куда, так что на свои акции я имею годового дивиденда, на разовый билет на метро и трамвай. Но Закон – есть Закон! Надо проводить годовые собрания акционеров, делить «прибыль», выбирать и утверждать кого-то… Короче, соблюсти. И знаете, где второй год подряд, назначается это собрание акционеров московского завода? В конференц-зале Исправительной Колонии № 10 под Тверью… Да, туда надо доехать. Это отдельная сказка. А дальше… Вы можете представить себе утверждение годового отчёта, распределения прибыли и выборы нового Совета Директоров компании «Форд» где-нибудь в конференц-зале в Гуантанамо, в окружении охранников с собаками, и охранниками (причём – проезд за свой счёт, до Майами и далее, кукурузником с одним крылом (от Твери до ИК-10, ездит наземное, но не менее опасное)? Что-то я не помню такого бреда даже в голливудских боевиках… Разве что – в Аль-Катрасе (видал, но по счастью, через пролив). Мероприятие – 29-го, акций у меня – не одна, так что экстремалам могу написать доверенность на 1 голос (оплата нотариуса – Ваша). Рейдерам тоже буду рад (им я не продам ничего, но поучаствую за небольшую оплату, это выгоднее, и подкину ещё интересного). Потому, как быть «акционером» становится несовместно со здоровьем. Таких случаев – множество. Моих денег здесь – копейки, если будет Движение – отдам без проблем, налоги пусть платит Чубайс. Если г-н Путин или Медвед, захотят сказать им свой «прЕвЕд» - мой респект. Хотя они ж все эти «Законы» написали. Добыть мой адрес здесь – легко.
Господа, ну давайте же комментировать по делу! Не верю, что очередей в аптеке во Фриско не бывает - поскольку частенько видел их (очереди) в русских аптеках на Брайтоне. А фразу "Женя, обслужи иностранца!" слышал своими ушами лет 10 назад в "Золотом ключике" (ну, занесло туда какого-то аборигена, а продавщица - ни в зуб ногой по-английски, ибо нафига ей инглиш на Брайтон Бич?). Докопались до визы на факсе... Ну и что, если факс надо послать куда-нибудь за океан, и стоить это будет долларов 15 (поскольку государственные университеты пользуются обычно государственной же международной связью с совершенно бредовыми тарифами, а 15 долл., увы, побольше дневной зарплаты многих наших профессоров)? Совершенно правильно, что нужна виза начальника. Суть-то истории не в самой визе, а в ее содержании... Кстати, в обсуждении темы перелетов из Москвы в Нью Йорк - почему-то все забыли, что рейс "Аэрофлота" совершал (по крайней мере, в 1990 году) не одну, а две посадки на дозаправку - в Шеноне и Гандере. Причем и туда, и обратно, так что ветер и прочие явления природы, тут не виноваты. Николай Николаевич
После выборов в стране, Чувствуешь себя в говне… Виза есть - куплю билет, Но брать обратный, или нет?
Крыша с России съехала тихо - Двенадцать процентов выбрали психа, Девять процентов - подонка-фашиста, Двенадцать с копейкой - мурло коммуниста, Больше, чем треть - за чиновное грызло, Прочие - сами себя перегрызли… Жить отвратительно, если в стране Сами себя мы купаем в говне…
Microsoft - вечная тема для историй и анекдотов... Есть такая контора - BSA, которая блюдет за тем, чтобы народ пользовал только легальный софт (слава Богу, Кирилл с Мефодием в свое время копирайт на алфавит поленились оформить). Пару лет назад они замучили меня своим СПАМом - несколько раз в неделю присылали гордые рассказы о том, как они прижучили очередную московскую компьютерную фирму и выставили ее на бабки за нелицензированный софт (да и к нам заходили, но увидев дверь сортира, красиво обклеенную оригиналами лицензий, заскучали и ушли). Попытки отписаться от их триллеров, не увенчались успехом. После очередного съема почты как-то раз мой компьютер заверещал - дескать, вирус! Ладно, почистили не глядя. На следующий день приходит новое письмо от BSA - дескать, мы сильно извиняемся, но вот мы тут вчера переставляли программное обеспечение (лицензионное, надо полагать?) на наших компьютерах, и случайно занесли вирус, так что он мог попасть к Вам в нашей рассылке, за что дико извиняемся... Как Вы думаете, какой процент нематерных слов был в том письме, которое я им после этого отправил? Ну, небольшой... Больше чего-то не пишут.
К теме ноутбуков на заседаниях правительства. Самое забавное тут в том, что ноутбуки у них фирмы «Сони», причем уже несколько лет; так вот, официально поставлять их в Россию стали только совсем недавно, так что правительство страны работало на контрабандном товаре…
К № 11 дополнительной за 12.12. Уважаемая Янинка, Не знаю за Вашего деда, но эту историю я слышал от своего покойного папаши еще в 60-е годы. И уже тогда история была с бородой (говорят, ее видели еще в неопубликованных историях Марка Твена, Фомы Аквинского и в апокрифах). Только в оригинале, вызывали не «мастера для ремонта бабы», а заказывали новую. Потому как если немного подумать - а что там можно починить? «Баба» - просто металлическая болванка, там портиться нечему (если что можно приварить - приварят на месте, а точить затупившуюся острую часть - бессмысленно даже болгаркой, которых тогда не было, тут никакой мастер не поможет). Учите мат. часть, сударыня!
К последней истории из "другой десятки" за 25-е Мне эту печальную повесть прислал пару месяцев назад мой приятель из Штатов. Причем без комментариев. Я немного удивился (вроде он сейчас сильно занят ремонтом дома в своем апстейте, но всяко бывает - летом он обычно сбегает в Москву от жары), да и Волоколамск от его подмосковной дачи не рядом (но искать логику в решениях наших инстанций безнадежно). Надо помочь человеку - я-то понял, что это его проблема! Благо, в Волоколамске есть приятель со связями... Через недельку мне сообщили, что решить вопрос совершенно никак невозможно - волоколамское энергетическое руководство что-то то ли не по чину хапнуло, то ли с кем-то не поделилось, и испытывает сейчас острые юридические проблемы с местной прокуратурой, и им не до чего... Так что Бог покарал волоколамских энергетиков!
Поэт был с раной - ну и что ж? Без раны, где ж ты их найдешь? Поэта, раненного в душу, Не добивай уж, дорогуша: Ведь ты и сам в своих стихах Частенько с рифмой не в ладах!
История № 3 из "другой десятки" за 10.11 - гнусный плагиат. Анекдот про кукушку (с небольшой вариацией) я в первый раз услышал лет 20 назад в спектакле московского театра им. Гоголя "Пролетая над Гнездом Кукушки". Не знаю, присутствовал ли он в одноименном фильме и книге (написанной еще двадатью годами ранее; знатоки уточнят), но борода у него еще та... НН
Мистер "Еще один Хамбля Азиопэн Ситизэн", "Ваша" эпиграмма что-то очень давно знакомое напомнила... Я не гуманитарий, но похожее, кажется, читал. У Мандельштама, вроде бы, но про Сталина. Или это у Вас украли, еще в 30-е годы прошлого века? Николай Николаевич
И еще в тему – про «картошку» (осень скоро, только нынешних студентов туда уже не погонят)… Лет 20+ назад, Озерский район, 4-й курс (из нашего Текстильного, тогда гоняли только второй и четвертый). Наш начальник (из преподавателей) подходит сразу после приезда ко мне, и говорит (я подрабатывал на его кафедре вечерним лаборантом, был с ним на «ты» и оказался очень удобным передаточным звеном между руководством и массами): - Слушай, объясни ребятам – только поаккуратнее… Нам в парткоме сказали – картошки много собирать не надо, ее надо аккуратно затаптывать, но так, чтобы не видно было… Понимаешь, на днях товарищ Месяц (тогдашний секретарь московского обкома КПСС, кто имеет счастье не знать), решил лично разобраться с урожаем, приехал в соседний совхоз, и, чтобы его директор не обманул, потребовал у него сотку поля, его охранники вырыли всю картошку до клубня, взвесили – и план по району скостили втрое. Директор совхоза – не дурак, он же их на ту часть поля отвел, где в самый урожайный год ничего, кроме ботвы, не вырастает… Затоптали…
Еду в автобусе. На остановке через турникет пытается пройти молодая мама с девочкой лет трёх. В руках у мамы большая коробка. Подхожу, беру девчушку на руки, свободной рукой помогаю протиснуть коробку. Усаживаю их на свободное сиденье. Выпрямляюсь. Голос в салоне - Ну, мужик, если не за педофилию, то за сексуальные домогательства ты точно ответишь!
На темы студенческого прошлого… В 70-е годы прошлого века, в МТИ (не Массачусетском технологическом, а Московском текстильном институте, ныне от гордыни именуемом Академией), ректором стал некто Мартынов - личность всесторонне гнусная, но особо славная ненавистью к курильщикам (девицам, так даже вкатывали выговора за курение на троллейбусной остановке в сотне метров от alma mater). Одним из первых декретов было, естественно, запрещение курения в сортирах. Как-то вечером, новоиспеченный ректор отправился проверить, как выполняются его мудрые указания. Аккурат в перемену между парами у студентов-вечерников. Естественно, народ курил вовсю (и, кажется, даже распивал). Ректор начал наезжать. Но это дневные студенты знают начальство в лицо, а вечерники-то откуда! Люди, понимаешь, отдыхают, а тут какой-то плюгавый хрен с горы слюнкой брызгает, крыльями машет… Короче говоря, окоротили по-мужски, так что ректор из кабинета не вылезал, пока синяки с портрета не сошли. Но вроде ума хватило, установив виновников, вышибить их из института по-тихому, без громкого скандала… Там же и тогда же, профессорствовал на одной из кафедр некто Мильман. И потянуло что-то его на историческую родину… Естественно, профессору надлежало в первую очередь сдать партбилет - причем полагалось по собственному желанию. В заявлении Мильман попросил исключить его из рядов КПСС в связи с переходом в Коммунистическую партию Израиля, и категорически отказался менять формулировку… Вдобавок, профессор был автором и соавтором практически всех учебников по одной из околотекстильных наук, и после его благополучного отъезда, часть второкурсников вместо традиционной «картошки», была откомандирована в библиотеку, где они добросовестно вымарывали ненавистную фамилию из учебников. Особенно пришлось попыхтеть с тиснением на обложках…
Господин аноним, «Философскому бреду» я лично поставил +2. Потому, что принадлежу именно к тому поколению 70-х, которое вам (простите за маленькую букву – но большая подразумевает уважение) так не нравится. Извините, конечно, что не смогли сделать вам все красиво – но уж что могли… И дышится сейчас все же заметно полегче, чем 20 лет назад. Хотя за это пришлось заплатить гарантированной пайкой – но дальше уж кто как сумел и кто чего стоил. Конечно, мы виноваты – не доделали начатое, не судили коммунистов, да еще и допустили их (и «социально близких» им бандитов) до политической и экономической власти, но увы – между дружным ревом на митингах на Манежной и осознанием того, что надо не только орать, но и работать, дистанцию осилили немногие. Тем не менее, никто не сажает вас за лишний заработанный червонец или за неправильную книжку, вас не выгоняют с работы с волчьим билетом за то, что вы крестили ребенка в церкви или изучаете иврит, или ходите в мечеть – и это плюс. Большой. Ваучеры, страну разграбили? Да ладно, можно подумать, что раньше «общенародная собственность» принадлежала народу, а не номенклатуре! Война? Да, люди гибнут. Как гибли и в Афгане. Только сейчас никто не мешает вам выйти на площадь и сказать власти свое «Нет!», и никто вас не посадит, если вы заявите военкому, что не хотите идти на эту грязную войну, развязанную бывшей партноменклатурой и спецслужбами. Да, и мне многое не нравится в нашей сегодняшней жизни. Так делай ее лучше! Для начала, для себя и для своих близких – сейчас это можно делать и не за чужой счет. Глядишь, со временем и правительство с народом будут у нас объединены не только по географическому принципу. А если со злобной рожей всем завидовать – толку-то? В дерьме и останешься. А история хороша. Back to USSR, конечно, не хочется, но есть, что вспомнить. Мелкие были. И родители нам про многое просто не рассказывали, пока мы не повзрослели. Николай Николаевич
Окрестности станции метро "Проспект Мира". Народ тянется цепочкой по протоптанной тропинке к Олимпийскому. Поскольку рядом мечеть, вдоль всей тропинки топчутся мусульманские нищие, ноя на одной ноте и выклянчивая деньги. Идем с женой и говорим о том, что все эти нищие - профессионалы, что они и детей с детства к этому приучают, что кроме этого ничего и делать не умеют, и что только дурак им что-то подаст. Проходим мимо самого колоритного нищего - можно сказать аксакала: и одет поприличнее, и борода почище, и взгляд, устремленный в небо совсем уж невинен и чист, что выдает Главного жулика. Перед нами идут двое среднеазиатов гастарбайтерского вида. "Во имя аллаха!...." взывает к ним "Аксакал". Проходят мимо, даже не обернувшись. "Аксакал" тут же поворачивается к нам с женой и с тем же ханжеским видом обращается к нам "Подайте, ради Христа"... Неужели хоть кто-то подаст...? На такой "развод" даже наше правительство не способно...
Уважаемая Тетка Из Бухгалтерии (и не только она), То, что в компьютере все детальки сделаны в разных Китаях и т.д., еще ничего не значит: придумали их все же в основном в США, а налаживают производство там, где рабочая сила подешевле, что отнюдь не говорит в пользу этих стран… Не так давно (лет 10 назад) очень многие системные платы вполне уважаемых производителей, содержали микросхемы с надписью «made in Belorussia». Почему? Да очень просто: даже в Китае стало невыгодно делать простые логические микросхемы (без которых тогда нельзя было обойтись), производство резко сократилось, цены с 5-6 центов за штуку, подскочили в 10 раз… Минский завод и подсуетился – благо, ничего более сложного, делать не умел (пытался, правда, но получалось плохо, даже когда тупо – и без лицензии, естественно – пытался копировать американские разработки: процент брака был таким, что ни о какой рентабельности говорить не приходилось – хватало на просто выпендриться, мол мы и это могем!). ИБМ самые современные компьютеры собирает в Мексике – по Вашей логике, Мексика в технологическом отношении впереди США? Это что, показатель убогости американцев? Вряд ли. Ее, убогости, у них хватает, но уж никак не в этом. А придумать, вылизать технологию так, чтобы и обезьяна справилась, и поставить технологическую линию где-нибудь под пальмами – это американцы здорово умеют. Можно, конечно, собирать те же компьютеры и делать микросхемы, скажем, в Бостоне – но тогда рабочему надо будет платить минимум 30 $ в час, а китаец рад им и раз в неделю. Глобализм, сударыня! Против которого лично я ничего не имею… Николай Николаевич
Вообще-то история не совсем в тему - она из прежней жизни Семеныча, и с Америкой имеет только одно общее: рассказал он ее по дороге в аэропорт имени Кеннеди. Да и, опять же, про заграницу… Я уж не знаю, как Семеныч со своим «пятым пунктом» очутился в качестве рядового в сверхсекретной военной части в ГДР, но что он служил там, это точно. Так что подлинность на его совести, и рассказываю я ее от первого лица, так, как услышал. Вообще-то Семеныч немного до сих пор опасается ее публикации - хотя прошло почти четверть века. Но некоторые названия и лишние подробности, я убрал. На всякий случай.
... говоришь, за что меня перевели, когда я служил в Германии, из войск госбезопасности в связисты? Мой тогдашний командир-связист тоже очень хотел узнать, но я предложил ему справиться самому у моего прежнего начальства. Только он не дурак спрашивать... А вышла вот какая штука. Я сидел на узле связи, а там работенка - нормальный свихнется: 4 часа смена - 4 часа отдых - и опять по новой. Ни дня, ни ночи. Ни увольнений - в Германии с этим вообще плохо было, а у нас - совсем никак. Ну, в общем, чувствую - крыша едет. Ладно, договорились с ребятами, что прикроют нас, и с напарником по кличке Пикассо (за что он ее получил? А это уже отдельная история. Ну, в общем, когда искали оформителя для ленинской комнаты, Пикассо вызвался - охота была, посачковать. Хотя рисовать, похоже, раньше никогда не пробовал. Когда замполит пришел принимать работу, единственным печатным словом из его получасовой речи, было «Пикассо». Так кликуха и пристала…) сорвались мы через забор - и в город. Смотрим - у обочины фура. А у Пикассо права ДОСААФовские были. Правда, он их сразу, как в Германию попал, за 50 марок толкнул - но вроде водить умеет. «Эх, - говорит,- прокатиться бы! Да ключей нет... » - «Ладно,- говорю,- замки беру на себя». Ну, открыли без проблем, завели. Минут двадцать с тумблерами да рычагами разбирались - поехали. И неспеша нарезаем круги по местности - красота... Смотрю на часы - пора назад. А темно уже, и мы на какой-то узенькой дорожке, на трассу выехать - и недалече уже. Только из Пикассо водитель - как художник, а тут на трассе огоньки - едет кто-то. «Не спеши,- говорю,- пропустим лучше! ». Огоньки уже рядом, притормаживают - полиция... Они, видать, плохого не хотели - просто сказать, что у нас габариты не горят (а кто знает, где их включать!), подъехали, фарами осветили - и все сразу понятно: две морды в советских драных бушлатах за рулем немецкой фуры... «Ну теперь,- говорю я Пикассо,- ты хотел ехать - так поехали! ». И как поехали! Несемся сквозь ночь, фары не горят, стекло все в дерьме всяком - хрен знает, как тут дворники включить - я хоть что-то сквозь щелочку вижу, и штурманю - направо, мол, налево... И полицаи на хвосте - не обгоняют: жить-то охота... В мостик на дороге мы маленько не вписались - проехали на половине колес (фура-то тяжелая, и скорость - сильно за сотню, спасибо инерции) - только столбики отлетали... А дальше - крутой поворот. «Направо давай, до отказа! »- ору. Только отказ случился раньше, чем мы повернули. Короче, на полном ходу пролетаем сквозь бетонный забор, потом - какой-то сарай, и на выходе останавливаемся. Весь передок - в металлолом, хорошо хоть, перед забором мы под приборную панель нырнули. Очухался - смотрю, Пикассо исчез - только дверь открыта, сильно сзади полицаи пешком штурмуют руины. Ну, я тоже дунул - благо, встали мы с видом на пшеничное поле. Бегу - слышу, мол, стой, стрелять будем. Но орут-то по-немецки, а советскому солдату его знать вроде как не положено, на мне ж не написано, что немецкую спецшколу заканчивал... Добежал, залег. Полицаи подошли, переговариваются - мол, кто их знает, небось с оружием... Один пошел подмогу с собаками вызывать, второй поблизости на стреме. Ну, я тихонько: «Пикассо... » - «Тута я! ». Ну, сначала - ползком, потом - бегом... Вышли на трассу (а черт его знает, куда нас занесло!), слышим - поезд недалече прошел... Прицепились к товарняку, через пару часов - вроде что-то знакомое. Батюшки - город, где наша часть! Ну, выпрыгнули, спрашиваю какую-то фрау - мы, мол, командированные, где тут советская база? (какие, нахрен, командированные - бушлаты в грязи, все мокрые...). Дошли. Через забор - и я дежурство, а Пикассо - в казарму дрыхнуть. Ну, ребятам, которые нас прикрывали, что-то наплел, и сижу, слушаю (а через нас все разговоры местной полиции и штази проходили). Идут доклады: «Грузовик угнан оттуда-то, найден там-то, восстановлению не подлежит. В розыске двое советских солдат, возможно, с оружием, судя по повреждениям машины, должны иметь многочисленные ранения лица и рук осколками стекла». Смотрю на руку - один осколок достал-таки... Ну, залепил пластырем, слушаю дальше. А там - контора пишет, все на ушах, отпечатки снимают, и все такое... И вдруг: «За сидением обнаружен столовый нож! ». А надо сказать, в части у нас была такая комнатка для гостей (начальников местной полиции и штази), и был там сервиз на 12 персон, который наши гости знали, как родной... Я - бегом в казарму, бужу Пикассо: «Нож брал? » - «Брал... » «Где он? » - «А хрен его знает... наверное, через дыру в брюках вывалился... » Не даром говаривал наш старшина - дырки зашивать надо... «Ну ладно,- говорю,- пошли сдаваться... ». Прихожу к начальнику, спрашиваю - как, мол, розыски? «Да пока никак,- говорит,- а что, есть новые сведения? » - «Есть,- говорю, - вот, покаяться пришли... » - «А чего сорвались-то? » - «Да Вы ж сами знаете - у нас тут рядом сумасшедший дом для наших солдат, и новые корпуса строят... Служба сами знаете, какая у нас, а туда - не хочется... » Ну, засадили нас писать объяснительные. Начальник потом сказал - мол, написали вы слаженно, все один в один, только у тебя, говорит, везде стояло «мы», а у Пикассо - «он». Потом Пикассо выдали зарплату вперед, и за 300 марок он купил в городе точно такой же столовый набор. И на следующий день для местного полицейского и штазевого начальства был дан могучий банкет, на котором присутствовали все 12 ножей. Ужрались так, что единственным словом, которое мог произнести начальник местной полиции, было «посошок»... Пикассо по причине скорого дембеля оставили дослуживать, а меня определили в связисты... На прощанье начальник намекнул - дескать, сам понимаешь, если кто-то узнает о том, почему тебя перевели, я вынужден буду дать ход делу, со всеми последствиями... ... примерно через год я встретил своего начальника. «А Пикассо-то не повезло, - сказал он,- знаешь, через месяц после дембеля получил нож в пьяной драке на ВДНХ... ». Случайно? А кто знает. Я не дурак, спрашивать…
Жена напомнила старую историю. Были на даче, дочка была мелкой и только что заснула. А за забором какой-то тинейджер с девицей, задумали чинить свой мопед или скутер. Пердели конкретно и громко, могли и разбудить деточку. Почему надо было затевать это посреди тихой дачной дороги - не понятно. Я решил узнать, но поскольку местный молодняк не отличается хорошими манерами, для убедительности прихватил с собой ружьё. Странно - я не успел ничего сказать, только вышел на улицу, но мопед моментально починился, и секунд через пять, и юноша, и мопед, и его подруга, починились и скрылись в туманной дали... Вообще, оружие почему-то очень хорошо действует на всякие антисоциальные элементы. Недавно я чистил винтовку, кто-то позвонил в дверь. Оказывается, с рекламой пылесоса "Кирби" (той хрени для лохов, которую - если приспичит - можно купить в Германии тысяч за 40-50 на наши). При виде винтовки, рекламная барышня летела, как после десятка заслуженных пинков.
Еду в метро. На "Бауманской" вваливается толпа так называемых студентов. У большинства в ушах наушники. Одного такого "студиозуса" толпа притискивает ко мне. За спиной у него рюкзак или что-то его заменяющее. Под неслышную мне музыку подергивается, часто задевая меня своим рюкзаком. Я, в приницпе, не люблю людей с рюкзаком за спиной в вагоне метро. Считаю, что культурный человек его снимет при входе в вагон, чтобы не мешать другим. Впрочем, это существо к культурным явно не относится. Студент, блин, чего с него взять? Да еще и подергивается... Несколько раз тыркаю его кулаком в рюкзак, чтобы отстранить от себя. Не помогает. Наконец, до него доходит, что что-то не так. Выдергивает наушник из одного уха и спрашивает что-то типа "Чё такое?". Объясняю ему не очень ласковым тоном - ты, мол, кошёлку свою сними, мешаешь. В глазах у него появляется что-то типа относительно осмысленного выражения и он со спесью выдает:"Не сними, а снимите!" Тут с ним спорить трудно, действительно надо на "вы", чтобы не задеть его, козла, чувство собственного достоинства. Поэтому наклоняюсь к нему и вежливо, ласково глядя ему в глаза, сладким голосом прошу: "Пожалуйста, снимите вашу кошелку НА Х..Й!". Кошелка опускается на пол вместе с его челюстью... Занавес.
В историю про «угонщиков самолета» что-то не верится… Хотя бы потому, что подарить ружье в честь выхода на пенсию, могли бы только секретарю обкома (а его внук хрен бы пошел учиться в ПТУ!) – как себе это автор представляет? Чтобы купить даже сейчас в России огнестрельное оружие, надо собрать кучу справок (а в те времена было посложнее), а уж подарить его было никак не возможно. Да и менты тогда не те были – это нынешние умеют воевать только со старушками, торгующими у метро контрафактной петрушкой… Но начало напомнило забавный эпизод. Действительно, в середине 70-х военный летчик Беленко угнал в Японию наш сверхсекретный тогда истребитель МИГ-25. В конце концов, его (самолет) все же вернули в СССР – естественно, разобрав до винтика. Американцы тогда офигели – в новейшем советском самолете, за секретами которого ЦРУ охотилось годами, вся электроника была сделана на радиолампах. У них в Штатах уже микросхемы вовсю применялись, а тут… Ну, правда, лампы там стояли, не как в совковых телевизорах, а меленькие (кажется, типа «желудь»), но впечатление это произвело. Николай Николаевич
В свое время - еще "перестроечное" (не к ночи будь помянуто) время - полетел я в командировку с одним французом в Казахстан на переговоры. Встретили нас тепло. Чтобы показать французу местную экзотику, переговоры провели в юрте на берегу моря. Когда все завершилось, перед отлетом нам вречили каждому по пакету (1 кг!!!) черной икры. По дороге в аэропорт француз мой, смотрю, тяжело, где-то даже, мучительно, задумался. Я-то возвращался в Москву, а его предварительно должен был посадить в самолет до Парижа. И начал он меня осторожно, намеками выспрашивать - а не будет ли у него проблем, если он этот мешок с икрой повезет с собой. Я его твердо заверил, что никаких проблем у него не будет. Максимум - остановит таможня и может арестовать. А больше - никаких проблем. Тут он вообще в ступор впал. Начал кругом оглядываться - куда бы этот мешок приткнуть. Вздохнул я тяжело и объяснил ему, что, мол, если я его сопровождаю, то решение всех его проблем на месте ложится на меня. И что, раз уж такая ситуация, проблему с мешком я беру на себя, как и сам мешок. Вы бы видели сколько благодарности и счастья было написано на его лице! Такой жа радостный и благодарный он и улетел. А мне пришлось лететь домой в Москву и тащить на себе не один, а два килограмма икры...
Новый Год, блин… Дней за несколько до оного, я не совсем удачно перекусил в шашлычной. Т.е. все обошлось без жертв и больших расходов, но вечером следующего дня, у меня заныл зуб. Я вообще-то лишние визиты к стоматологу не люблю (в моем понимании, это все равно, что ходить проверяться к прокурору или к налоговому инспектору), но раз надо, значит - надо. В субботу супруга повезла меня в маленький, но уютный, медицинский центр. Пока мы ехали, я пытался туда дозвониться. Создавалось впечатление, что на этом номере или интернет, или любимая подружка. Но на подходе, телефон освободился, и нас согласились принять. Симпатичная барышня, гневно отвергла идею об удалении - зуб можно спасти. Спасение длилось часа два, пока уже на финише не выяснилось, что спасать нечего, кроме меня, и репутации поликлиники. Начали рвать. Субтильная барышня пыжилась, как могла, а я с тоской вспоминал свою покойную соседку, которая лишила зубов все наше семейство, но при ее габаритах (ХХХХL), игра в «репку» кончалась быстро… Еще два часа зуб пилили на куски и выщипывали. На выходе 45 долларов, не показались уже неприятностью (я был готов уже на все, что угодно, включая покупку поликлиники, благо, кредит по карточке позволял), а супруга, очень возражающая всегда против крепких напитков, самолично поднесла мне в ближайшем заведении, соточку коньяка. Все равно, было неприятно… За выходные, я употребил пол-банки спиртовой настойки клюквы (трехлитровой, градусов 70). Жена молчала и жалела. В понедельник с работы я опять отправился к дантистам - думал, проверят - и свободен. Хрена. Еще два с лишним часа удовольствий… Назавтра мы уехали на дачу. Было погано. Клюквенная настойка закончилась, но была ананасовка - точнее, заготовка (добавить сиропа, охладить - и готово; слабаки могут просто добавить воды). В перевозке орал кот. В универсаме была дикая очередь. Кредитная карточка не проходила авторизацию. Холодало. На даче выяснилось, что в доме замерзла канализация. То есть, не в доме, а на выходе. Так что старый уличный сортир пригодился. При минус 25, и обильном новогоднем столе, это не вызывало оптимизма… А куда денешься?! Кое-как воспользовавшись (за рекордный срок) удобствами, я стал разбодяживать ананасовку сиропом. На улице - чтобы быстрее остыла, да и покурить. Ананасовка стояла на крыльце в банке, и снег слегка подтаял. Почему-то, с одной стороны - я не успел, когда банку повело с крыльца… …Праздники закончились. Кот наигрался с другими котами на даче, и по возвращении домой выглядел, как семиклассник после трех ядреных косяков - валялся в прихожей в виде коврика, не подавая признаков жизни, и пускал слюни, жалобно помуркивая. Недолго, правда - пока я не наступил случайно на него, и эта скотина не возомнила себя гадюкой, а меня - Вещим Олегом (а я не претендовал!). Пятку мне эта скотина прокусила конкретно… Хочется надеяться, что у этой породы зубы не ядовиты (нога пока почти не опухла, по сравнению со щекой), но шипит он так, что анаконда отдыхает. Кровь до сих пор хлюпает в тапочке. Вечером мне позвонил американский партнер, Семеныч - чего, мол, я не отвечаю на его срочные письма, ведь рабочие дни же! Ну ладно, объяснить насчет переносов вторников на воскресенья, я ему еще могу (все же он - бывший наш), но насчет прочего… лучше пришлю ссылочку на anekdot.ru… Завтра опять надо идти к врачу… Взять, что ли, с собой парочку крепких ребят? Доктор, ведь мы же не сделаем друг другу больно?..
Торговый комплекс "Останкино". Куча разных мясных павильончиков: Говядина, Баранина, Мясо свиное. И отдельно, крупно: МЯСО ОТЕЧЕСТВЕННОЕ(!). Это из кого, интересно?