Лучшие истории прошлых лет в этот день
Новые истории - основной выпуск

Повод для радости

шёл по улице и увидел женщину с ребёнком. малыш весело вышагивал по лужам в резиновых сапожках. мама аккуратно держала его за руку. лицо малыша просто сияло от радости!

Спрашиваю младшую дочку - в какое море впадает Нева. Молчит, вспоминает. Подсказываю: начинается на букву "Б". Старшая дочка тоже подсказывает сестренке: "Есть еще такое пиво". Младшая радостно улыбается и выдает: "Нева впадает в Безалкогольное море".

Однажды Георгий окончательно уяснил, что беседы с либералами более невозможны. Дискуссии сдохли как класс, и метод остался один. Если либерал не согласен с оппонентом, он забивается в угол, закрывает глаза, затыкает уши, и оттуда громко без перерыва орёт на любые слова - "Сталин!!! Сталин!!! Сталин!!!". Именно это и произошло, когда кроткий Георгий поставил пост о человеческих зоопарках в Западной Европе, куда в XIX-XX веках на потеху публике помещали африканцев и индейцев. Там Георгий имел наглость вопросить - было ли такое в СССР?
Приз зрительских симпатий собрала дама - защитник прав человека (не хуй знает что, а с дипломом и должностью), которая сразу заявила - бред, такого быть не может, это пропаганда. На любые предложения пойти по ссылкам дама не реагировала, продолжая кричать, что Западная Европа - это цивилизованное общество, а не хер собачий. Далее, другой прогрессивный либерал заявил, что молодцы западноевропейцы, гнобили африканцев, а теперь живут богато: не то, что мы. Георгий ласково спросил - молодцы ли немцы, которые при лидере из числа художественной богемы гнобили евреев, а теперь живут богато? Уста либерала запечатало медным тазом, он опизденел и исчез.
У массы людей начались проблемы со зрением. Так, Георгий вопросил - БЫЛО ЛИ ТАКОЕ В СССР? Георгию принялись кидать ссылки на Российскую империю с поддельными фото. "Не-не, - мило улыбался Георгий. - Я про такие же зоопарки в СССР". "Какая разница?!" - нервно спрашивали Георгия. "А такая, что я именно это спросил, - объяснял Георгий скучным тоном. - И за уши подтаскивать мне ничего не надо". У людей разрывало шаблон. Как это - не надо? Они в Интернете, или где? Тут можно любую хуету нести, не относящуюся к теме: это ж вроде как обязательно.
Ещё больше либералов заявили - ну и что, зато СССР, сука, такой-сякой и разэтакий вообще. "По теме есть чо?" - интересовался Георгий, и люди впадали в бешенство. Им было нечего сказать, но вот очень хотелось. Поэтому вместо наличия в Союзе человеческих зоопарков Георгию спешили поведать, что Сталин выселял народы и заказал убийство Троцкого. "Жду этих же рассказов в прошлогоднем посте, как я в первый раз в 16 лет оказался в постели с девушкой" - сообщил им Георгий. - "А то там чего-то вообще ни слова про Сталина, недоработка".
И ни ОДИН человек из числа либералов не произнёс - "Да, Георгий, вы правы. Лично для меня СССР говно, но вот такого там не было". Этот либерализм сломался, несите другой.
(с) Zотов

Угощала соседку козьим сыром из Германии, говорит - Фу, чем-то пахнет. Отвечаю - Сыром пахнет, настоящим. Она мне - Наш лучше, он ничем не пахнет.

Встречал в аэропорту старого знакомого. Прилетел поздно, успели на метро, доехали до вокзала, вскочили на последнюю электричку. Едем, вагон почти пустой. Идет ночной патруль. Решили проверить документы. Даем паспорта. Начались вопросы - кто, куда, откуда, почему, зачем. И ключевая фраза, пройдемте. Усталость как рукой сняло. Как часто бывает в экстремальных ситуациях, мозг начинает работать на высоких оборотах. Я спрашиваю: "Товарищ сержант, а Ваша фамилия Демидов?"
У него никаких опознавательных знаков кроме погонов, нет. Смотрю на реакцию. Задумался.
- Да. Демидов.
- А живете Вы в Ступино?
- Да. в Ступино. Но я Вас что-то не припомню.
А надо сказать, что у него был младший брат, который у меня тренировался. Не близнец, но похожи. И старшего брата я до этого никогда не видел.
Я говорю: "Это нормально, документы у нас в порядке?"
Не знаю, подумал ли сержант, что у меня сверхестественные способности или что у него провалы в памяти, но пожелал счастливого пути и документы вернул.

После долгих и мучительных (как это водится в нашей стране) мероприятий, открываем филиал офиса продаж. Все, вроде, сделали: от заказа мебели до регистрации филиала в налоговой. Уставшим, за****ым голосом прошу бухгалтера, отправленного мной в новый офис и, по сложившимся жизненным обстоятельствам, не отличающего абсорбцию от аутсорсинга, прошу повесить табличку со временем работы, предварительно заказанную в рекламном агентстве и уже изготовленную. Кто же думал, что косяк произойдёт на этом этапе:
- А с какой стороны двери вешать табличку? С внутренней или внешней? - последовал неожиданный вопрос бухгалтера,
- С внутренней! Может хоть не забудете во сколько на работу приходить и когда сваливать! Напоминалкой будет!!! - убитый наповал, ответил я...

Электробезопасный лейтенант. Этюд для баяна.

" ... Вот тоже было. Выпускник нашего ВУЗа, немного вас постарше будет, поступил в аспирантуру в стране наиболее вероятного партнёра. Как водится, дело молодое, стипендии ему стало не хватать. Нашёл подработку. Электриком. Пришёл, а там документ требуют, чтобы понять - можно его к розеткам допускать или нет. Он, понятное дело, красный диплом нашего ВУЗа, ну не сам диплом, перевод, конечно, показывает. А там - "инженер-физик-исследователь" ...

Тут ему и говорят:
- Другого документа нет? А то знаем мы исследователей ...

А он возьми и покажи военный билет с соответствующей ВУС. А там-то в отделах кадров тоже не лыком шиты, посмотрели и всё поняли:
- Что же Вы раньше не сказали, что Вы лейтенант РВСН???

Взяли его на работу, конечно. Так что больше не спрашивайте: "Зачем нам 'военка'?" А вот зачем! Теперь, отставить разговоры, записывайте тему сегодняшней лекции: 'Виды и формат пакетов ARPANET' ..."

Стою на светофоре на пути в общагу.
Рядом стоит толпа таких же студентов.
Светофоры - с кнопками, ну, которые надо нажать, чтобы загорелся зелёный.
Но с нашей стороны кнопка не работает.
Стоим, ждём.
Машины потоком едут.
Тут девушка какая-то громко так и радостно, будто совершив открытие, выдаёт: "Надо нажать на кнопку с той стороны!"
Ей ответ из толпы: "Нажмите".
Тишина.
Стоим дальше.

Вы знаете, что такое "дамское счастье"? Попрошу не путать с женским счастьем, когда "был бы милый в доме". Нет, я имею в виду именно магазинное "Дамское счастье", как в одноименном романе Эмиля Золя.
Это- когда много-много красивой одежды и обуви, туфелек,сапожек, браслетиков, блузочек, очень дешево, и у вас деньги на это есть, и размер подходит, и сидит хорошо, и вы все это покупаете. В общем-распродажа.
Мужчинам, наверное, сложно вообразить такой вариант дамского рая. И для их же душевного здоровья лучше даже не пробовать. В утешение они могут представить себе магазин, где все Галакси 6 стоят по 20 евро, и без подвохов, и деньги на это у них есть...Но только-желающих очень много, и действовать надо быстро.
Вот такой именно вариант дамского счастья меня сегодня постиг.Дорогой магазин женской обуви, мимо которого я целый год ходила по дороге к дочкиной школе, напрасно облизываясь, разорился, снижал-снижал цены, и в конце концов докатился до обьявления "все за 5 евро". После чего там началась битва амазонок в гламурном варианте- голенищем по лицу, стилетто в сердце. С риском для жизни отвоевав несколько пар сапожек и ботиночек для дочи и себя, и заручившись обещанием продавца, что обменивать можно, но-в течение часа, вихрем несусь к школе, ловлю дочу у двери, заставляю немедленно примерить все за воротами. Мамаши оглядываются, спрашивают-откуда сапожки и почем, вслед за чем пожимают плечами и сообщают что им некогда, гроза идет, зонт забыли,и вообще у них ремонт, монтер должен прийти, и им всем некогда.И убегают.
Перемеряв все, с одной сомнительной парой ботинок возвращаемся на обмен в магазин. Полный кворум! Все мимо-пробегавшие мамаши с дочками, в том числе те, которых срочно ждал монтер дома, тут же сосредоточенно копошатся в обуви, на приветствия не реагируют. Девочки, как новогодние елки, стоят с растопыренными пальчиками посередине зала, на каждом пальчике, как елочная игрушка на ветке- по пакету с обувью, и деловито между собой договариваются, кто в какой обуви в какой день недели в школу явится, чтоб в одном и том же одновременно не приходить. От утомления качаются (пятничный вечер, к тому же зачет по физре сегодня был), но довольные!
Вот это и есть квинтэссенция дамского счастья. Вусмерть усталая от примерок и прочего, с обновками- покупками, с подружками поболтала-и довольна, как слон!

Интресная ассоциация. Коллега читает вслух новость и комментарии о поглощении Nokia и вместо предполагаемого нового названия Microsoft Lumia выдает Microsoft Муммия. Можно ли считать прогнозом?

Несколько месяцев назад мужу поставили титановый сустав на второе колено (киборг он у меня).
Перед операцией состоялась встреча с анестезиологом. Я, как водится, сопровождала любимого, а заодно переводила - по мере сил, поскольку сфера беседы ооочень далека от моей профессиональной. Опросник был весьма обширный, в конце концов добрались и до проблем со сном.
- Во сколько ложитесь? Сколько раз просыпаетесь за ночь? Почему просыпаетесь? Легко ли засыпаете? Храпите ли во сне?
Последний вопрос муж переадресовывает мне. Дескать, со стороны виднее слышнее.
- Не знаю, - честно отвечаю я. - Я обычно засыпаю раньше и не слышу, храпит ли он.
Муж в этот момент язвительно вставляет полушёпотом:
- Зато я слышу, как храпишь ты! Ты-то и не даёшь мне нормально спать!
- Ах, так это я виновата?! Может, и суставы тоже я тебе попортила?!
- Неужели никогда не случается, что раньше засыпает Ваш муж? - не отступает доктор, не обращая внимания на нашу мимолетную перепалку.
- Нну, бывает - если я прихожу, когда он уже спит.
- И что? Тогда Вы всё же слышите, что он храпит? - гнёт свою линию спец.
- Ну, да, - вынуждена констатировать я. - Слышу.
- И что вы предпринимаете, чтобы прекратить его храп?
- О, это просто: я вынимаю слуховые аппараты. На ночь, знаете ли, их надо класть в специальную коробочку. Чтобы батарейки не разряжались.

Как-то разбирала письменный стол и нащла тетради моих дочек, закончивших
школу десять лет назад. С ностальгией по прошлому перелистываю их.
Тетрадь по пению за 3, если не ошибаюсь, класс. Открывается страничка.
Накорябано неверной детской ручкой, но старательно. С нежной улыбкой
читаю... Бла-бла-бла УВЕРТЮЛЬ ФУНАЕВСКОГО. После приступа смеха понимаю,
что это УВЕРТЮРА ДУНАЕВСКОГО. Пробегаю глазами дальше. Что-то десять раз
позачеркнуто и наконец выведено- ТАНЕЦ НЕВЫЛУПИВШИХСЯ ПТЕНЦОВ. У меня
глазки вылупившиеся, лихорадочно соображаю, что же это может быть. Вижу
дальше - Чайковский и понимаю что это ТАНЕЦ МАЛЕНЬКИХ ЛЕБЕДЕЙ. Ей Богу
не вру. Оригинал бережно хранится в ящике стола. Для потомков.

Соседка по подъезду лет 65-70 отчитывает мою маму-ровесницу за
расточительность - выбрасывает старые вещи, "почти новые". Заканчивается
нотация фразой: "Вот у меня есть одни трусы, которые я с 4-го класса
ношу!"

Вчера.
Лезу на верхнюю полку на кухне, чтобы достать пустую стеклянную банку.
Не дотягиваюсь, за табуреткой идти лень, зову мужа.
- Ты высокий, банку достань.
Он не отказывается, но ворчит:
- Вот, блин, подсунула мне мамаша твоя жену-карлицу... прыгай теперь
за банками...
- Не поздновато спохватился-то, через 15 лет? И женился бы на
фотомодели, она б тебе и лампочки без стремянки вкручивала! Можно
подумать заставлял кто-то...
- Приколоться хотел.
- И как, смешно?
- Ты не поверишь, иногда до слез...

Дневник Пингвина

Понедельник.
Сегодня совсем тепло, всего минус десять. Утром на берегу высадились две
группы людей. Что-то строят, кажется, зимовки. Те, что победнее одеты,
часто вспоминают чью-то маму и стреляют у своих соседей сигареты.

Вторник.
Сегодня в наше стадо приходили гости. Называли себя американцами и
угощали нас бананами. Вкусно.

Среда.
Вчера вечером наше стадо посетили русские. Угощали огненной водой и
называли нас чукчами. После третьего стакана я упал клювом в сугроб.
Утром обнаружил, что мои глаза смотрят в разные стороны. Может быть,
бананов переел?

Четверг.
Ходил к русским. Человек в медвежьей шубе показал рукой в сторону
американцев и сказал: "Тащи бананы, чукча, тогда налью". Его зовут
Костя. Очень душевная личность. На этот раз я спал в сугробе вместе с
ним.

Воскресенье.
Американцы дают бананы все неохотнее.

Вторник.
Вчера американцы не дали бананов совсем. Я спер у них какую-то железяку
с проводами и притащил Косте. Он сказал, что чукча молодец, и налил мне
стакан спирта. Потом пили еще, за удачный бизнес. В сугроб спать не
пошли: Костя заснул за столом, а я так и не смог добраться до двери.

Среда.
Сегодня американцы приходили к русским и требовали вернуть антенну.
Костя сказал им по-русски: "Банан вам, а не антенну!". Американцы банан
не взяли и ушли с пустыми руками. Вечером американцы приходили с обыском
в наше стадо. Искали меня, чтобы
снять шкуру. Ну ни фига себе налоги на бизнесменов!..

Четверг.
Ночью, когда все спали, перекатил на зимовье русских все американские
бочки с соляркой. У американцев поднялась паника. Здоровый рыжий
американец стрелял из ружья и кричал: "Рашен чукча - партизан!". Дурак!
Нечего было бананы жалеть!

Пятница.
Американцы сидят без топлива и без рации. Сегодня немного похолодало
(минус сорок), и они согласились сесть за стол переговоров. Я теперь
живу в комнате Кости. Он говорит, что бизнесмену нужна крыша.

Суббота.
Переговоры идут второй день. Американцы называют меня "русский мафиози".
Оказывается, все их бочки с соляркой были помечены. Костя предъявил
американцам документы, по которым все их бочки были взяты в качестве
трофеев у немцев еще в 1945 году во время прорыва танковой дивизии
генерала Мирошниченко к городу Шпандау.

Воскресенье.
Русские продали американцам бочку солярки за десять тысяч долларей и три
ящика бананов. Что ни говори, бананы - классный закусон!
Воспользовавшись пургой, пошел к американцам и перекатил бочку назад.
Зачем - не знаю. Наверно, из принципа.

Понедельник.
Русские вернули американцам бочку за какую-то несчастную тысячу долларей
и бутылку вина. Господи, какую же гадость пьют эти американцы!

Среда.
Русские требуют за солярку рубли, а у американцев только доллары. Костя
организовал валютную биржу. Курс доллара сразу стал падать. Сегодня за
один рубль можно купить 17 657 долларей.

Суббота.
Американцы просят солярку в кредит. Костя обещал подумать, а пока
предложил им гуманитарную помощь - один стакан солярки в день. Мне
объяснил, что эта гуманная акция поднимет наш престиж. М-да... Мудреная
это штука - бизнес.

Воскресенье.
Американские женщины просятся к нам на заработки. Их можно понять: у нас
тепло и очень весело. А теперь, кажется, будет еще веселее.

Понедельник.
Костя заявил, что у американцев нет демократии. И он совершенно прав! У
американского начальника отвратительнейшая физиономия. Да и вообще он
такой жмот: за лишний миллион долларей удавиться готов.

Вторник.
Костя не удосужился объяснить американцам, как строить демократию, и они
дерутся уже второй день. А мы смотрим. Интересно! Я сегодня поставил на
рыжего триста тысяч долларей, но беднягу в самом начале драки стукнули
табуреткой по голове. Рыжий упал носом в сугроб. В дальнейшем
строительстве демократии он не участвовал.

Среда.
Да здравствует бизнес! Курс рубля все растет. Мне выделили отдельный
кабинет и охрану. Что поделаешь, американцы довольно дикий народ: бродят
возле нашей территории с топорами. Ага, жди, так я и выйду без охраны!

Пятница.
Костя показал мне расписку рыжего. Теперь мой друг владеет фамильным
замком Генри Форда и его окрестностями. Сам рыжий возражал против такой
приватизации, но его товарищи показали ему табуретку - и рыжий быстро
согласился.

Среда.
Зимовка подходит к концу. А жаль! Вполне возможно, что у американцев еще
осталась парочка-другая фамильных фирм и банков. Костя уговаривает меня
ехать с ним в Россию. Говорит, что именно сейчас его стране нужны такие
честные бизнесмены, как я.

Без даты.
Прощай, Антарктида! Говорят, в России много работы. Костя сказал, что
рядом с Россией живут не только американцы, но и много разных других
народов. Это хорошо. Потому что американцы слишком хорошо меня знают. А
с остальными нам только предстоит познакомиться. Ре-е-е-бята-а!.. Я к
вам иду!..

Гуляю по инету, читаю новости...
Смотрю реклама:
скачайте с сайта www.***.net бесплатно любую мелодию.

Дай думаю посмотрю.
Захожу на сайт, вроде песни есть, но под каждой цена в баксах.
Думаю, вдруг бесплатно не все...
Выполняю поиск по слову "бесплатно"...
И выпадаю в осадок:
Найдена песня Макаревича:
"Бесплатно только птички поют"
Вот так... Развели как ребенка!!!

Эта история приключилась с одной моей знакомой в нашем городе
Петропавловске-Камчатском. Моя знакомая довольно известный человек в
нашем городе, у нее большая тяга к знаниям и самосовершенствованию.
Назовем ее инициалами П.Н.Ж. И сия история рассказана мне ею лично.
Одна из областей самосовершенствования этого многогранного и
неординарного человека является Английский язык, и при малейшей
возможности общения с иностранцами, она очень рада возможности
пообщаться на Английском. И прежде чем приступить к самой истории,
несколько слов о ее собаке, которая явилась причиной этого случая.
Собака П.Н.Ж. - это огромный водолаз, который может носиться по улицам
с утра до вечера в поисках"подружек".
История случилась вечером 8-го марта. Отметив всенародный праздник,
П.Н.Ж. забеспокоилась из-за долгого отсутствия домашнего любимца, и вышла
на улицу поискать его в предполагаемых местах его обитания. На улице уже
стемнело. В свете уличных фонарей она увидела одну из "подружек" своего
домашнего питомца, и автоматически стала шарить глазами вокруг, надеясь
увидеть его где то рядом. И встретилась глазами с хозяином этой сучки.
Возникла неловкая пауза, и П.Н.Ж. начала объяснять этому мужчине,
почему она так пристально смотрит в сторону его и собаки. Долго
рассказывала о своей собаке, про то, как их собачки дружат и любят друг
друга.... А незнакомец кивал головой и повторял после ее долгого
рассказа...YES...YES... Она поняла, что этот хозяин собаки-Норвежец,
который по слухам, жил в соседнем подъезде. П.Н.Ж. ,обрадовавшись
внезапной возможности посовершенствоваться в знании английского, долго и
подробно начала рассказывать историю дружбы своей собачки и его собачки
на англйском языке с самого начала. После 10-12 минутного монолога на
английском, собеседник собрался силами, смачно икнув еле выговорил:
- С... праздником... хочу... Вас...... поздравить... ик...!
Он оказывается был обыкновенный пьяный русский, а не какой норвежец.
Просто "С ПРАЗДНИКОМ" долго не мог выговорить.
Не знаю как Вам эта история, но когда П.Н.Ж. рассказала в красках и
лицах ее в нашей компании, хохот стоял не прсто гомерический...

Что-то вспомнилась гениальная фраза нашего преподавателя с военной
кафедры ЛЭТИ, сказанная командиру взвода перед экзаменом:
- Вот тебе рубль на закуску, остальное - по обстоятельствам.
Если учесть, что был 86 год прошлого века и водка стоила 5.30, то все
сорок человек студентов скинулись еще по рублю и обеспечили принимающим
экзамен преподавателям рабочее настроение. Троек не было.

Два кадpа-россиянина купили в Голландии джип. Едут в Германию. Водитель
поглядел, а бензина буквально на пару километров осталось. Благо дело
через 2 км заправка на карте значилась. Но ее они благополучно проехали
- не сориентировались вовремя, а на аутобане не развернешься. Бензобак
уже сухой как мартини, едут на свежем воздухе, везде где можно катятся
на нейтралке.
Все маты друг другу уже сказаны.
Тут их слева, сияя никелем и хромом, обгоняет огромный бензовоз.
Один кадp другому в отчаянии:
- Может у него отсосать?!
Второй:
- Давай. Кстати, пока ты отсасывать будешь, я у него может бензинчика
солью!

Kolosok.

Случилась эта история в Алмате, героями стали люди очень солидные, и
занимающие не последние посты в Вооруженных Силах Республики Казахстан.
В общем так. Приехал с проверкой в одну часть генерал (так как в истории
встретится еще один генерал, назовем этого проверяющего К.) со столицы.
Проверил значит все, чин чинарем прошло, и пришло время его провожать.
Вызвались это сделать генерал С. и один полковник (большой души человек,
ну это я к слову). Сели в генеральскую машину, как положено на задние
сиденья, а впереди соответственно водила и старлей один. Приехали на
вокзал. (В Алмате есть вокзалы Алматы 2, который расположен в центре
города, и Алматы 1, который стоит на окраинах. И все поезда, отъезжающие
с Алматы 2, неминуемо минут через 20 прибывают на Алматы 1). Приехали
они на Алматы 2. До отхода еще минут 10 есть. Забрались полковник и два
генерала в вагон и засели там общаться :).
Старлей с водилой прогуливаются по перрону. Тут значит до отхода минута
остается. Никто не выходит из вагона. Тут проводники позакрывали двери и
поезд благополучно поехал. Старлей с водилой охреневают, бегают, ищут,
неужто пропустили, к машине сбегали. Никого. Чего делать-то? Тут им в
голову приходит идейка, что быть может, времени для общения мало было,
и поехали они провожать до Алматы 1. А билеты проверяют только после
выезда со второго вокзала. Попрыгали в машину значит они, шутка ли,
полковник с генералом исчезли. А до первой алматы ходу примерно по
запруженным городским улицам с полчаса. Плюнув на светофоры, помчались
они. Как они ехали отдельная история, спасал их ментовской номер машины
и милицейская форма.
Прилетают на вокзал, заскакивают на перрон, поезд стоит, бац в вагон
залетают, в купе, а там....... сидит один генерал К., которого
собственно и провожали, и газетку почитывает. А, где мол, господин
генерал, другой генерал? Да вышли они, отвечает, еще на второй Алмате
вылезли.
Абсолютно ничего не понявши вылезли они на перрон. Неужели проебали
генерала с полковником? Чудятся им уже перевод в отдаленные гарнизоны и
тому подобные перспективы.
Звонят в часть, докладывают оперативному, так и так, генерал с
полковником таинственным образом исчезнувши. Из трубки мат перемат, ты
где ";;%:: ходишь, вас на том вокзале они ждут, сто раз уже звонили.
Нихрена не понявшие водила со старлеем таким же ходом прут назад. Там
стоят исчезнувшие, и усы у них от смеха топорщатся. С юмором восприняли
ситуевину. :).
А дело было так. Выходя из вагона, генерал С. предложил полковнику
пройтись в пивную, что за вокзалом. Недолго думая, заставили они
проводника открыть противоположную дверь в тамбуре и, вылезши, направились
в пивную, где опрокинув по кружке, вышли на перрон, и увидели, вернее ни
хрена не увидели. Остальное вы уже в курсе. :).

Дело было около полугода тому как. Сейчас я отношусь к этому с юмором, а тогда,
помниться, был потрясен до глубины души. Однако вспоминать до сих пор не люблю,
а написать заставил Мел… Все пряники - ему.
Представьте себе студента, закончившего провинциальнейший ВУЗ. Вообще-то я
не в претензии на тверской Университет и родной ХБГ - они дают редкую по нынешним
ушлым временам возможность, практически не прикладывая усилий, вытрясти из чрева
Минобразования заветную корочку (Эй, МГУ! Здесь могла быть твоя реклама ;)).
Но устроиться в Твери - а тем более по специальности! - практически невозможно.
А уж с моей специальностью и вовсе безнадежно.
Поэтому я весь пятый (он же последний) курс облизывался в сторону Москвы, и,
получив диплом, туда поехал. С жильем повезло, и на первые месяцы оплеванная
лавочка в парке мне не грозила. В первый же день я купил кучу журналов, которые
обещали тыщу работ за бешеные деньги и десять тыщ - за приличные. Ну, здесь все
всем понятно. Излишне и говорить, что через пару недель, затраханный улыбчивыми
людьми со значками гербалайфов и орифлейм и отставными военными, почему-то
решившими, что 800 рублей в месяц за работу ночного сторожа - самый, что
называется, самолет, я разочаровался в периодике. Пораскинув, решил попробовать
вариант, с которого нужно было и начинать - отзвонил московским своим приятелям,
их знакомым, знакомым их знакомых… Эта ломаная вывела в конце концов на человека,
который обещался помочь. Я вложил в еду последнюю сотню и засел у телефона.
Через пару дней - звонок. Через полчасика, говорит, позвонит тебе чикса, которой
нужен человек в офис на компьютерные дела. Она каким-то боком родителей твоих
знает, договориться с ней легко - особо умного не корчи и все будет путем.
И точно - звонок. Голос низкий, приятный. Мне такого-то. А вот он я. Сережа,
говорит, мне необходим специалист по настройке программ и прочего фуфла. Горазд?
Ну а чего ж мне гораздым не быть, когда я уже чуть не дырки в макаронах готов
сверлить. Ты где живешь? На Планерной. А знаешь, говорит, это ж совсем рядом.
У меня, мол, сейчас летучка, а вот если я к пяти к тебе заеду, устороит? А то.
Покормишь, говорит? Да легко!
Трубку повесил и в панике к холодильнику - запасы ревизовать. А всех запасов -
масло на полочке да утка к потолку камеры примерзла. Занимаю у соседей картошки,
натрясаю мелочь на хлеб - полдела сделано.
А вот утку я никогда не готовил - она потому и уцелела, собственно. И чего с ней
делать, совершенно непонятно. Ну, ободрал я ее, опалил, начал потрошить.
Потрошу, а сам думаю - а чего я мучаюсь-то? Ведь в ней еще куча всякой полезной
всячины - сердце там, ливер. И, короче, все внутренние органы попривлекательней
я в ней у оставляю, не трогая.
И тушу я, значит, ее с картошкой. По квартире распространяется соблазнительный
запах, в животе бурчит и екает.
Пять часов - звонок в дверь, открываю. На пороге стоит… ну, короче, почти
фотомодель. И дело даже не в формах и росте под метр девяносто, а вот… есть
что-то в лице невинное, чистое - хочется по голове погладить. Глазища -
темно-зеленые, как #115a27 :)), кожица нежная как у персика. Здравствуй, говорит.
Стою, сбитое дыхание ловлю. А она точеным носиком поводит и животиком создает
музыкальное урчание. Я - ага, говорю, прошу к столу. О делах, мол, еще
наговоримся, а вот ДИЧЬ остынет. Она ручки сполоснула и за стол. Я стол сервирую,
и заодно себя подаю под соусом пикан - суперработник, слуга царю-отец солдатам,
все дела. Разделываю гвоздь программы - дивно потушенную утку. Она - мне бы
гузочку. Ну, а чего. Отрезаю, подаю. Туда-сюда, картошечка-хлебушек и вот она
берет в ручки искомое лакомство и вонзает в него жемчужные зубки. И тут…
На ее лице, как на фотографии, из-под этакого вежливо-снисходительно-благодарного
выражения проступает отвращение пополам с паникой. Рот ее открывается, и я
с ужасом вижу, как по ее губам и подбородку прямо на воротник белоснежной блузки
стекает бурая жидкость самого отвратного вида. Через секунду полупережеванные
куски утки падают обратно в тарелку и следом летит мощный фонтан рвоты.
Короче говоря, в заднице утки сохранились и благополучно потушились остатки
кишечника, а в них… ну, вы все поняли.

ЗЫ Когда женщина подняла на меня глаза, я не нашел ничего лучше, чем деревянной
рукой протянуть ей на вилке свой, еще неначатый кусок. С моей стороны это должно
было выглядеть как извинение, мол, фигня вышла, вот вам крылышко… Не знаю уж,
как это выглядело в ее глазах, но беднягу вырвало еще раз. Она метнулась
в ванную, оттуда в прихожую. Больше я ее не видел.
ЗЗЫ Знакомый тот со мной не разговаривает и сейчас.
ЗЗЗЫ И не надо завидовать - каждый, последовав моему примеру, может накормить
своего начальника говном.

В связи с финансовым кризисом в туалетах на работе у нас сейчас
не присутствует туалетная бумага. Для принтера - слижком жесткая.
Газетами - негигиенично. Все просто. На факсе нажимается кнопка help
(прям двусмысленность какая-то). Оттуда вылезает нехилый листик
с описанием работы факса. Бумага, как вы понимаете, мягкая. И вперед.