Лучшие истории прошлых лет в этот день
Новые истории - основной выпуск

В аэропорту Адлера, году в 2006 проходил через сканер. Досматривающая тётка остановила ленту и спросила меня, что вот это лежит в сумке?
Я ответил, что это вино, и она предложила взять ещё домашнего хорошего.

Вот буквально только что. Зашел в ларек типа "шаурмастер", купить одноименный продукт. Людей много, заказов тоже, стою жду. Заходит мужичок
-Здрасте! У вас лепешки есть?
-Нет, у нас лепешки не продаются
-Ну как же так? Шаурму делать умеете, самсу и прочее, а лепешки нет?
-Мы умеем, но у нас не продается
-Ну может быть мне продадите?
-Ох. Ладно, так уж и быть, только для вас. Заходите через 10 мин
Дядька уходит. Продавец шепчет что-то напарнику. Тот идет в соседний магазин, покупает лепешку, разогревают ее в мв печи, намазывают кисточкой масло. Заходит тот дядька. Продавец:
-Вот, пожалуйста, ваша лепешка. 50 рублей
-Ух! Свежая, а как пахнет! Сразу видно, что не то гавно, что в соседнем магазине продают
И уходит счастливым

пс. в том магазине лепешка стоит 23 рубля.

Ворона - птица умная.

Орнитологи считают ворону уникальным объектом для наблюдений, чей интеллект сопоставим с интеллектом человека. Ворона обладает недюжинными умственными способностями. Недаром говорят, что Ворона - птица умная. Три коротких рассказа об этой уникальной птице.

Снайпер

Иду я как-то с работы. В переулке рядом с моим домом стоят два поддатых мужика и что-то обсуждают. Дружелюбно так беседуют. Картина настолько обыденная (в соседнем доме фирменный магазин «Кристалл»), что ни за что бы меня не заинтересовала. А тут за что-то взгляд зацепился.

Ага, вот оно что! Над мужиками метрах в пяти – горизонтальная ветка дерева. И на этой ветке сидит ворона. Нет, не сидит – ходит. Нет, и не ходит. В общем, ищите название её поведения сами: ворона делает половинку вороньего шажочка и смотрит вниз.

Потом делает ещё мелкий шажочек и снова смотрит вниз. При этом ворона делает свои мелкие даже для вороны шажочки как вправо, так и влево. И после каждого смотрит вниз. Я ничего не понимаю. Но тут всё разъяснилось.
После очередного шажочка ворона (да простят мне дамы мой французский!) сиранула вниз!

Залп был один, но досталось обоим мужикам. И пока они орали и искали камни, вороний снайпер спокойно взмахнул крыльями и улетел. Эти перемещения – это было прицеливание…

Умный гопник

Иду на работу. Рядом с офисом – газон, на газоне куст сирени. Весна, но листочки уже есть. Рядом с кустом роется в земле то ли грач, то ли скворец – я в ботанике не силён. И тут рядом опускаются две вороны. Намного крупнее грача-скворца. Грамотно так опускаются: справа и слева, чтобы мелкий был между ними и кустом, через который он не улетит. Типичная «гопота на районе»: «Не, ну ты чо наш газон топчешь?!»

Мелкий прекрасно понял, что сейчас его будут бить, и издал какой-то жалобный звук. Я уже хотел вмешаться (не люблю, когда слабых обижают!), но не успел. Из куста вылетело штук двадцать мелких и бросились к обидчикам. Один гопник взлетел драться, был мгновенно сбит, и им занялись на земле.

А второй был поумнее: боком, приставными шагами, отвернув голову от драки, не торопясь пешочком стал ретироваться. Барражировавшая в воздухе основная часть стаи мелких просто не обратила на него внимания. И только отойдя метров на пять, умная ворона взлетела и на бреющем ушла…

Дедушка Крылов был неправ

30 декабря мы с коллегой закончили годовой объём работ (то есть 31 на службу не идти) и решили позволить себе по баночке-другой пива. Рядом с офисом была открытая точка: барышня-продавщица сидела в тёплой будочке, а клиенты располагались на свежем воздухе за столиками, правда, освещёнными ярким уличным фонарём.

И только мы приступили к скромной вакханалии, как появилась группа студентов, которые, как мы поняли из их разговоров, только что успешно сдали какой-то зачёт. Они заняли столик на максимальном от нас удалении, особо не орали – в общем, предновогодняя идиллия.

И вдруг один из студиозов, глядя в небеса, выдаёт нечто изумлённо-восхищённое (матерное, правда, но я его понимаю): под самым фонарём на вершине столба сидит ворона с ломтём сыра в клюве. Таким, как в классических рисунках, полукруглым с одной стороны. Молодёжь радостно ржёт, кто-то орёт: «Не смейте кидать в неё!», кто-то, не забывший школьный курс, начинает цитировать Ивана Андреевича, остальные орут: «Каркни, каркни!».

И тут (нет, оно, конечно, могло мне и показаться, но только коллегу это тоже больше всего поразило) ворона поднимает правое крыло! Все замолкают, и в тишине ворона каркает! «Сыр выпал» - нихренаськи - сыр из клюва ворона не выпустила. Посидела секунд пять-десять, как бы наслаждаясь триумфом, и улетела.

Ходил раньше часто в ярко красной футболке + Ашан был моим любимым гипермаркетом.

Каждой раз, когда приезжал туда - люди доставали меня вопросами.
Признаюсь честно - большей части я подсказывал, тем более, Ашан знал очень хорошо + работал в торговле, хоть и в других магазинах.

Охотнее всего подсказывал молодым, симпатичным девчонкам. Расскажешь ей все, покажешь, а там и телефончик взять можно. Или в друзья добавится в оквк...

Как то раз наблюдаю, как тетка с высокой налаченной до состояния дерева прической - орет на симпатичную новенькую девочку.

-Все вы тупые, только продавцами работать и можете, и этого то не умеете!!!

Хамло хамлом, короче.

А тут я в своей красной футболке.
Сбоку стою. Внимательно смотрю.
Слушаю.
Понемногу, тетка переключила внимание и лучи ненависти на меня.

А мне что? Я за любой кипеш, кроме голодовки!

-Я директор этого магазина! - говорю.
-Что случилось?

Тут она как начала жаловаться, что продавцы плохие, кассиры нерасторопные, очереди на кассе и никто ей не поможет...

Тут я не прерываю и говорю:

-А идите ка вы все нахуй! Я увольняюсь!

Снимаю футболку, бросаю ей в лицо и ухожу. (До ближайшего туалета)
Народ, кто видел все это - ржет, но ей никто ничего...

Футболку девчонка мне потом вынесла, встречались с ней потом долго, лапочка классная.

В июне 2010 года меня с семьей занесло в Рио де Жанейро. Если честно, это я сам себя и их туда занес - хотелось куда-то съездить, а на Рио билеты уж больно дешевые были. В самое интересное для Бразилии время приехали - тогда чемпионат мира по футболу проходил, а что такое футбол для бразильцев, думаю объяснять не надо.

И вот, нагулявшись по окрестным джунглям и пляжам, 15 июня мы подались в центр Рио. Я тогда в первый раз подумал, что налички у меня маловато осталось, надо бы снять еще, но около дома ни одного банкомата не нашел. Ну нет и нет, в конце концов, в центре-то точно будут, верно? У меня 50 реалов на тот момент в кошельке болталось.

Пошли на метро, я сначала с наглым видом кредиткой попытался за билеты расплатиться - не, ни фига, только наличку берут. Ладно, отдал 8 с полтинной за билеты. Доехали, погуляли, с местной братвой за Бразилию в матче с Сев. Кореей поболели (за Корею я все ж-таки болеть не рискнул, порвали б). Я тогда опять про наличку подумал, и опять банкоматов не увидел. Жена тем временем на паром потянула, на остров ей какой-то захотелось. Ну, поехали, еще 17 реалов. На морвокзале банкомат нашелся - я в него карточку засунул, но не склеилось что-то, типа, не прошла трансакция. Да, фигня, тем более паром уже подошел, не ждать же следующего еще получаса? Приехали на остров, а меня мысль о наличке уже сильно беспокоит. Смотрю, банк какой-то, жене говорю, чтоб с сыном погуляла пока, а я деньги тем временем сниму. Восьмилетнему сыну, понятно, мороженого с лотка захотелось, кредиткой опять-таки, не купишь. Ладно, двадцатку семейству вручил, а сам в банк. Карточку сунул, 200 реалов попросил, а мне в ответ квиток распечатывается - фиг Вам, дескать, а не 200 реалов, ваш банк заблокировал вашу карточку.

Знаете, что такое песец? Я тоже раньше думал, что знаю, а вот в тот день понял, что нет, оказывается, а вот именно сейчас я с пушистым зверьком знакомлюсь достаточно близко. С острова-то мы выбрались, я заранее билеты в оба конца взял. А дальше что делать? Самое логичное, конечно, в свой банк позвонить, и узнать, что за хрень такая... А звонить-то как? Нам, как мы в Бразилии высадились, текст от телефонного провайдера пришел, что, дескать, добро пожаловать в Бразилию, мы вас на роуминг перевели, для того, чтобы позвонить в Штаты, наберите 00, потом международный код, потом 1, а потом номер в Штатах. С 00 и 1 - все понятно, а вот что такое международный код? Я тоже сначала подумал, что это код Штатов (то есть 1), и набирал в разных вариантах (1, 01, 001, 011), код Рио и Бразилии я тоже набирал... Лучшее, чего я добился, были короткие гудочки, в большинстве других случаев я получал в ответ тарабарщину на португальском. Я хоть слов не понимал, но догадывался, что именно мне говорят: "Вы набрали неправильный номер, попробуйте снова".

Башка в таких ситуациях начинает работать хорошо, понял, что домой нужно добираться как угодно, а там по интернету проверять что со счетом, во-первых, а потом или онлайн с банковскими работниками беседовать, или по скайпу до них дозваниваться. А как домой-то попасть, если из всех бразильских денег двух реалов не хватает, чтобы билеты на метро купить? Какие-то доллары у меня в кармане валялись, но, как назло, все обменные пункты позакрывались, и банки тоже, по поводу футбола. То есть, в банкомат, который в банке стоит, зайти пожалуйста, а с человеком поговорить - а вот хренушки вам.

Я сынишку тогда попросил карманы потрясти, у него монеток еще на реал с чем-то набралось, но один черт не хватает на билеты в метро для всех, а одному ехать, бросив семью посреди Рио, я сразу исключил из вариантов. Не тот это город, где так поступить можно. Тут уже наплевать, конечно, я б двадцать долларов на недостающий реал поменял бы, но я ж по-португальски ни слова, а бразильцы точно также ни слова по-английски.

Я пантомимы разыгрывать даже пытался - к людям подходил, с 20 долларовой бумажкой в одной руке, с двухреаловой бумажкой в другой. Реалами я в прохожих тыкал, а в себя долларами, потом руками махал, типа, давай меняться? Понятное дело, меня за сумасшедшего принимали, и убегали от греха подальше. Сын тему тоже просек, сказал, что сейчас будет монетки искать, и нашел ведь, чертенок, пять сентавосов. Вопроса, правда, это не решило.

Спасла же нас одна девчонка. Она, скорее всего от футбола, тоже немного чокнулась, и поэтому совсем не испугалась, когда я в нее реалами тыкать стал, а в себя долларами. Вместо этого она меня вдруг чмокнула, и два реала протянула, от долларов отказалась. Мне так стыдно тогда стало, и ведь монетка в реал у меня была, я ей эту монетку обратно всучить попытался, говорил "Уно! Уно!", в смысле что мне один реал только нужен, а она слушать не стала, посмеялась, и сынишку за нос ущипнула. И убежала, хорошая.

Так что домой мы доехали. Как с банком я потом разбирался - это отдельный театр абсурда, но разобрался. Оказалось, что этот банк так о моей безопасности позаботился - увидели они там, что с моих счетов деньги в Бразилии тратятся, да и заблокировали их всех скопом, подчистую.

А девчонка эта чокнутая мне потом приснилась. Не из-за двух реалов, конечно, и не из-за футбола.

Бабушке больше не холодно (история не веселая).

Бабушка умерла в феврале, прямо в день своего 77-ми летия. Вообще, жизнь меня часто жалела: когда за кем-то приходила смерть, я почти всегда был в другом месте. Будь-то дед, мои домашние питомцы или друган, покончивший собой. Я видел или трупы, или вообще ничего, но не саму смерть.

Так было и в этот раз. Мы с женой уехали на пару месяцев в Петербург. Она переучивалась на другую медицинскую специальность. Бабушку должны были положить в больницу, рядом был отец. Дело не казалось таким серьезным. Но сначала не могли поставить диагноз, потом, когда выявили пневмонию, то почему-то не положили в больницу (хотя старик с пневмонией это абсолютное показание для экстренной госпитализации), а направили к пульмонологу, которого надо было ждать 20 дней. Тот дал направление в стационар, где сказали, что мест нет. В итоге, когда отец дал взятку места сразу нашлись, но даже так лечить бабушку никто не стал. Ей стремительно становилось хуже, а вместо того, чтобы экстренно отсасывать жидкость из плевры они сделали ФГДС и типа заподозрили рак желудка. На самом деле на вскрытии желудок был идеальным, а врачам просто нужен был повод избавиться от умирающего старика, чтобы не ухудшать статистику. А то сунешься с плевральной пункцией, а человек помрет. И что потом? Показатели попорчены, премий нет, проверки всякие. Ну и кому оно надо? Так и умирала она дома.

И вот стою я перед бабушкиным гробом на кладбище. Народу пришло немного. Я, мать с подругой, отец с женой и четыре заметно маразматичных старушки со двора, для которых отец нанял машину, чтобы хоть кто-то из соседок ровесников присутствовал, ибо сами бы они вряд ли добрались.

А мороз был лютый. Лицо ломило так, что иной раз казалось, будто еще чуть-чуть и по центру лба пойдет трещина. Да еще и ветрина, вечно все усугубляющий на открытых пространствах в феврале.

Бабушка лежала в обычной летней одежде, укрытая прозрачной тканью, наподобие тюли. На лбу была эта православная наклейка, кажется венчик или как-то так (она верила и, помню, маниакально затаривалась святой водой по праздникам, так что хватало на весь год). На лице не осталось жира и мышц. Даже не сразу узнал, до того она была истощена болезнью.

И я тогда почему-то подумал, что бабушке уже не холодно. Вот мне холодно и я стою укутанный в пальто, шарф, прячу красные щеки от ветра за ворот, перетаптываюсь с ноги на ногу. А ей больше нет. Она была одета как в один из тех июньских дней лет 14 назад, когда я жил у нее на каникулах и мы вместе гуляли по двору.

Бабушка родилась в 1940 году. Город в ленинградской области попал в окупацию и из детских воспоминаний в основном бомбежки, голод, немцы, отнимавшие еду у их семьи и огромный снаряд, который упал с самолета в метре от их дома и по какой-то случайности не взорвался и так и пролежал до конца войны. Я даже видел воронку от него. Все три ее старших брата воевали. Один пропал без вести, второй вернулся без половины стопы на каждой ноге (машина наехала на мину), а третий израненный, но, в целом, не инвалид.

В школу бабушка пошла не в семь лет, а в восемь, поскольку из-за послевоенного голода даже не могла встать с кровати. Врач говорил ее матери, что, возможно, она умрет. А когда она все-таки была готова к школе, то не было одежды и мать выменяла где-то сукно и сшила ей платьице, в котором бабушка проходила несколько классов.

В восемнадцать лет она познакомилась на танцах с моим дедом, который служил срочку в части, расположенной в ее городке. Ну а дальше простая советская жизнь: после дембеля они уехали в мой нынешний город и всю жизнь проработали на заводе. А потом у бабушки было двадцать лет нищей российской пенсии в двухкомнатной хрущевке.

Она не была интеллигентом, не писала книг и не размышляла о высоком. Я даже не могу назвать ее развитым человеком. Скорее, типичным советским человеком. Обычной бабушкой. Но я любил ее. Она была со мной с самого рождения. А еще в ее доме никогда ничего не менялось, и каждый раз приходя к ней, я как-будто попадал в детство. Грань между временем стиралась и двери в ее хрущевку на самом деле были порталом в прошлое. Абсолютно все вещи, столы, стулья, серванты и предметы на этих сервантах стояли на одних и тех же местах десятилетиями. Это было какое-то волшебство. Лук в чулках всегда висел за дверью при входе на кухню. Советское радио с одной крутилкой на стене что-то тихо щебетало. Дисковый телефон был накрыт тряпочкой. Несколько моих детских игрушек хранились на крышке старой радиолы «Романтика 106» в декоративной деревянной кружечке. А еще у бабушки было много мягких игрушек на одном из кресел в дальнем углу комнаты. Хотя, я в детстве ничем таким не увлекался, а мою единокровную сестру у нее редко оставляли. Никогда не спрашивал зачем они ей. Но, думаю, это какая-то компенсация за детство, которого не было.

Каждую зиму бабушка жаловалась на то, что батареи «чуть тепленькие». И действительно, у нее дома было холодно. Она ходила в жилетке и шерстяных носках. Однако, с ЖЭКом она не ругалась по этому поводу. Насколько я понимаю, она не верила, что они что-то будут менять. Хотя, у соседей тоже плохо топили, но никто не бунтовал. Советские люди, что с них взять. Боятся начальства. Лучше потерпят. А то будешь возбухать, так тебе еще хуже сделают. Как-то так бабульки размышляли.

А теперь вот бабушке было не холодно. Она лежала в прекрасных летних вещах на уничтожающем февральском морозе. Знаете, а ведь смерть – это так просто. Вот мне холодно, а ей нет, потому что я еще жив, а она уже нет. Вот и всё.

И ничего от нее не осталось. Сорок пять лет на заводе не пощупаешь, не полистаешь, не послушаешь. Человечество этого не оценит и улицу в честь нее никто называть не будет. Вот жил простой человек, индустриальный муравьишка, вот он умер, его тело закопали, большую часть вещей выкинули, а квартирку отец быстренько толкнул. И как и не было тебя.

Так что читайте, читайте суки. Эти строки всё, что осталось от моей бабушки. И я хочу вложить данный текст в ваши умы, чтобы хоть немного продлить память о ней. Чтобы какой-нибудь Васек из Стерлитамака завтра пошел в магазин, увидел какую-нибудь старушку в очереди и вспомнил, что давеча на Анекдотах читал совершенно не смешной рассказ. И пусть вспомнит Васек про Нину Федоровну и ее голодное детство, и ее скучную рабочую жизнь в промышленном городе, и ее унизительную пенсию, и ее ужасную смерть при безразличии врачей, и ее волшебную хрущевку, в которой нравилось бывать ее внуку, и то, что он любил свою бабушку и то, что он много плакал, когда она ушла и плачет над написанием этих строк.

Моя бабушка будет жить в ваших нейронных связях пока вы живы. Я оставлю в этом мире что-то за неё.

В продолжение истории о встрече с медведицей:
В семидесятые годы в конце лета ночевал я в охотничьей избушке на берегу большого красивого таёжного озера. И вот утром услышал что кто–то в дверь стучит. Но не подряд стук, а как–то в разнобой. А двери в таёжных избушках открываются вовнутрь, чтобы, если снегом занесёт, можно было изнутри отбросать снег и выйти.
И вот открываю я дверь — и в избушку закатываются два медвежонка, уже довольно большие, и продолжают между собой бороться.
Я сразу попытался их выгнать, а они в полумраке избушки как–то не особенно на меня обратили внимание. А у меня одна мысль — где–то рядом медведица, и она, если посчитает, что я её детей обижаю, раскатает избушку мгновенно, и куда я побегу — я даже подумать не успел. Стрелять боюсь — она же на выстрел прибежит, а медвежат трогать тоже страшно — они хоть и небольшие, но покусать могут так, что потом зашиваться придётся.
Наконец они поняли, что им тут не рады, и выбежали в открытую дверь. Увидел я, что побежали они вдоль берега озера, вышел, посмотрел — медведицу не увидел. А она меня, видимо, увидела — рявкнула громко — и медвежата бегом побежали в тайгу.
В этот раз всё обошлось.
А вот другой случай произошёл, слава Богу, не со мной, но очень неприятный.
В небольшом сибирском городке жил мальчишка, который с раннего детства мечтал стать
охотником–промысловиком. Вот такая мечта у него была с малых лет. В этом городке был госпромхоз, в котором работали охотники–промысловики. Так он там пропадал всё своё детство и юность, и всё ждал, когда же ему исполнится 18 лет, чтобы стать штатным охотником.
И вот, наконец, подошло его совершеннолетие, он оформился штатным охотником — ну, сбылась мечта! На водоплавающую дичь он охотился лет с четырнадцати с отцом и дедом, и в тайге был с ними на охоте, но не по зверю, а по птице.
И вот в конце октября его в паре со знакомым промысловиком отправляют в тайгу на промысел — соболь, белка — мечта всей его жизни. Вертолёт высадил его на полянке, оружие и всё остальное выбросили, и вертолёт улетел, чтобы доставить его напарника на соседний участок. У напарника рация, и напарник должен придти на следующий день к этому парню помочь обустроиться, оборудовать путик для капканов и привести собаку этого парня — они её сразу не оставили потому, что парень высаживался с трапа — вертолёт не садился, а собака не кошка — её с высоты бросать нельзя.
И вот напарник этого парня по какой–то причине задержался у себя на участке и пришёл к нему только через два дня на третий. Пришёл к избушке, в которой должен был жить этот парень — пусто, вышел на поляну, куда он высадился с вертолёта — никого нет, только оружие и вещи раскиданы. Походил, посмотрел вокруг. И тут собаки, с которыми он пришёл — своя и парня — залаяли.
Нашли они его на сосне, он уже говорил с трудом, еле сполз с дерева. Без воды и еды провёл он всё это время в конце октября, снег уже лежал. Напарник его сразу в избушку, отпоил чаем, дал немного пожевать. А парнишка только просит его не уходить, не бросать его.
Что оказалось. Только улетел вертолёт, и парень начал собирать вещи по поляне, как на поляну вышел медведь. Вышел неожиданно и тихо, как все звери, хорошо, что парнишка его вовремя увидел и мгновенно залез на сосну. Сосна не ёлка — ветви только вверху — как он до этих веток добрался, он не помнил. И так и просидел на этих ветках почти трое суток. Замёрз, но не простыл даже. А медведь не уходил с поляны, порвал и растрепал все его вещи, съел и разбросал продукты, ружьё поломал.
В конце этого же дня собаки нашли неподалёку этого медведя, поставили его, и напарник–охотник его застрелил. Оказался старый медведь, худой, не набравший жира на зиму.
С парнем всё закончилось благополучно — через несколько дней они с напарником потихоньку вышли к избушке напарника, передали по рации сообщение об этих неприятностях, прилетел вертолёт и увёз парня в город.
От мечты стать охотником–промысловиком он отказался, поступил в институт и выучился на биолога–охотоведа и работал с охотниками, но промыслом в тайге не занимался.
Вот так с медведями бывает.

Преподаватель-лектор по электротехнике как-то заметил перед студентами в аудитории:
- Студент по своей сути похож на электрический ток...
Студенты не поняли его сентенции и спросили:
- Это как???
А ответ был простой:
- Потому что всегда идёт по пути наименьшего сопротивления!

В школе, где дитё учится, еще сохранился такой пережиток советского прошлого как сбор макулатуры. Раз в квартал у школы растет гора вторсырья, к которой со всех сторон родители и дети несут, волокут, везут на тележках большие и маленькие связки и тюки, коробки и пакеты. Отдельные родители, очевидно имеющие доступ к складам с полиграфией, подъезжают прямо к школе на автомобилях и выгружают из багажника увесистые пачки рекламной продукции, листовок и журнальчиков.
Так вот давеча, во время очередного сбора, наблюдал такую сценку. Подъезжает мужик на кроссовере, открывает заднюю дверь и начинает выкладывать добротного вида книги в твердой обложке. Одна из мамаш, коих у школы собирается множество, подходит и интересуется названием. "Тихий Дон", говорит мужик. Мамаша делает круглые глаза и спрашивает разрешения взять книжечку. Мужик разрешает, та прижимает книгу к груди, отходит и начинает листать. Естественно, доброе дело не остается безнаказанным, и к мужику выстраивается очередь. Получившие искомое сразу меняют выражение лица на отстраненно-задумчивое, перелистывают страницы, и шевелят губами. Книг у мужика много, площадка перед школой начинает напоминать место публичных чтений или читальный зал библиотеки на свежем воздухе, благо погода хорошая.
Короче, не знаю, осталось ли у того мужика что-нибудь на макулатуру, но книгу в народе еще уважают, это факт.

К теме «Что-то все-таки есть такое, что хранит нас и защищает».
Буквально, пару дней назад сижу на диване, смотрю краем глаза ящик и играю с мелким сыном. Справа от меня, максимум, в метре, стоит стул, на который мелкий кряхтя забирается, встает, держась за спинку, возгласом оповещает меня о готовности к развлекухе, выжидательно на меня смотрит, протягивает ко мне ручонки, я протягиваю в ответ ему руку, он за нее цепляется (я, конечно, крепко его держу за ручку), бесстрашно, со счастливой улыбкой шагает со стула и повисает на моей руке. Мягко опустившись на пол, счастливо смеется и семенит снова забираться на стул. Операция проделана стотыщ раз, технология влезания на стул отработана, кряхтение, скорее, довольное, чем напряженное. И вот, в стотыщпервый раз смотрю я на альпинистские потуги мелкого, и вдруг мелькает мысль «Надо, на всякий случай, пересесть поближе»… Передвигаюсь на диване на полметра ближе к стулу, и буквально тут же (я даже толком сесть не успел), мелкий в момент вставания на ноги на вершине покоренного стула, просто валится назад всем своим маленьким тельцем. Поскольку я уже нахожусь близко, и падает он в мою сторону, я уверенно его ловлю, ставлю на ноги, он опять счастливо смеется и опять бежит покорять стул. Будь я на старом месте - поймать не успел бы! Понимание ситуации, как правило, приходит через секунду-другую после окончания оной. Фактически, я подхватил мелкого, когда он головой (затылком) летел с высоты почти своего роста! А теперь переведите это падение на свой рост, и поймете, что могло его ожидать… В таких случаях, на дороге, в быту, на улице, да не важно где, когда я осознаю, что только что, кто-то или что-то, спас/спасло меня от беды, я всегда тихонечко, даже про себя, говорю «большое спасибо…». Надеюсь, что тот, кто хранит меня и моих близких, слышит меня. Берегите себя, своих близких, и благодарите того, кто помогает Вам. Как сказал мне один умный человек: «Берегите себя, Вам есть что терять…».

Спонсором чемпионата мира по хоккею 1986г. в Москве было чешское отделение компании «Пепси-Кола». Они развесили свою рекламу и установили в фойе перед раздевалками два автомата для бесплатной раздачи этого напитка. Народу в этом фойе было немного, но народ попадался иногда очень даже боевой. У автоматов дежурили две куколки-чешки, которые иногда отлучались со своего поста. И вот тут российский народ показывал, на что он способен, давал чехам свой, асимметричный ответ на их происки.
В мирное время - во времена обычных соревнований, в этом фойе дежурили две бабули – то ли администраторши, то ли билетерши. На время чемпионата мира все их контрольные функции взяло на себя КГБ, а бабули первое время сидели безо всякого дела.
Но это продолжалось недолго. Вскоре они, как только куколки-чешки покидали свои автоматы, стали делать таинственные знаки и тотчас же из близлежащих кустов появлялись другие бабули с трехлитровыми банками, которые бабули-агенты тащили к чешскому автомату.
Не прошло и половины чемпионата, как представитель чешской «Пепси-Кола» стал взбудораженно бегать по фойе и удивляться, почему такой большой расход у автоматов. Практически все запасы фирмы на весь двухнедельный чемпионат мира были израсходованы меньше чем через неделю и чехословацкому отделению Пепси-Кола стал грозить международный скандал.

ПЛАСТИКОВАЯ БУТЫЛКА

Так, ерунда, конечно, но вот пошел сегодня мусор на помойку выбрасывать, увидел груду пустых пластиковых бутылок, да и вспомнилось мне, как я впервые познакомился с этой обыденной сейчас, но диковинной в прошлом тарой.
В самом начале девяностых годов я служил в армии. И вот к одному из солдат нашей не большой части приехали какие-то родственники проездом из Москвы, накормили его всякой снедью, да и укатили, оставив пакет провианта и невиданную ранее двух литровую бутылку пепси колы. Еду слопали, колу выпили, а вот легкую прозрачную бутылку с яркой этикеткой и плотно завертывающейся крышкой поставили в роте на тумбочку дневального вместо графина с водой. Вся часть, включая офицеров, ходили смотреть на эту бутыль, восхищаясь полетом мысли капиталистических производителей из числа вероятного противника. Даже командир нашей части, совершая утренний обход своих владений, взял за правило «глотнуть водички» из этой чудесной бутылки, особенно когда он был «после вчерашнего». Пил он большими глотками, весело пыхтя в густые усы и шумно двигая гладко выбритым кадыком. И вроде как даже становился добрее после этого. У «дедов» эта емкость была в особом почете: без нее не обходилась ни одна пьянка. После отбоя бутылку бережно доставляли в столовую, где старослужащие смешивали в ней водку с появившимся тогда ликером «Амаретто» и пили с невероятным удовольствием. После чего бутылку мыли, и трезвый «дух» аккуратно приносил ее на место.
Но — ничто не вечно. Через пару месяцев разорвалась и пришла в негодность истертая уже к тому времени этикетка. Допустивший это молодой боец был сильно бит. Синяки вскоре сошли с его лица, а солдаты привыкли к новому виду любимой бутылки. Месяца четыре спустя случилась новая беда. Один недотепа решил помыть ее горячей водой, и набулькал в нее из чайника кипятка. Не выдержав такого обращения, бутыль съежилась, превратившись из двух литровой в полутора литровую с какой-то неясной формой. Этому солдатику досталось еще крепче. Но бутыль не сдалась, и продолжила нести свой пост на тумбочке дневального. А еще через месяц произошла катастрофа. Наполовину пустую бутылку поставили около электрического обогревателя, и вся ее верхняя часть расплавившись согнулась и сильно деформировалась. Для всех это было тяжелое зрелище: любимая бутылка стояла склонив свою синюю голову-пробку, словно солдат-ветеран, не выдержавший всех тягот и лишений воинской службы. На следующий день, командир, во время утреннего обхода, увидев этого покалеченного служаку, отправил его на дембель, приказав дневальному «выбросить этого инвалида» . Бутыль с тумбочки исчезла, а ее место вновь занял стеклянный графин. Долгое время я не знал, что с ней стало, но уже перед своей демобилизацией я, печатая фотографии для «дембельского альбома» в будке киномеханика, увидел старую знакомую. Кинокрут, видимо нагрев изуродованную пластиковую емкость, слегка ее выпрямил, и использовал для хранения остатков фото проявителя.
Вот такая история. К чему я все это рассказал? Не знаю. Но может быть кто-то, прочтя это станет по другому относиться к привычным вещам. Кто знает, может и у них есть душа?

Недавно хороший знакомый рассказал.
Работал он начальником цеха на большом нефтехимическом заводе. Помимо
прочих объектов в цехе у него была маленькая насосная для подачи воды в
систему пожаротушения завода. Насосная работала, естественно, постоянно,
но работал один насос, а другие стояли в резерве. Работа машиниста в
этой насосной непыльная, и работали в ней пенсионеры.
И один из машинистов был очень заслуженный дед лет около семидесяти. У
деда была примечательная биография – он воевал и достойно, после войны
был репрессирован и отсидел лет восемь, после реабилитации и возвращения
всех боевых наград закончил институт и работал на строительстве, а затем
и на уже работающем заводе. Но инженером работал немного – ушел в
рабочие и так и работал всю жизнь машинистом насосов и компрессоров, а с
выходом на пенсию перешел в эту пожарную насосную. За строительство и в
период работы на заводе получил еще орден и медали. В общем, ну очень
заслуженный был дед. Работать собирался до самой смерти; говорил: пусть
меня завод и похоронит.
И вот как-то ночью кто-то из проверяющих обнаружил его спящим, написал
докладную, и пришлось вызывать его на комиссию в цех и определять
наказание.
И вот сама история. В кабинете у начальника цеха сидит комиссия:
начальник цеха, зам, технолог, предцехкома. Приходит этот дед, в
назначенное время, входит в кабинет и спрашивает:
- Судить меня, значит, будете?
Начальник цеха говорит:
- Ну, что вы, какой суд? Вот у нас докладная, надо принять меры… Вы же
понимаете?
И в ответ слышит:
- Ну что ж, судите, принимайте меры… Только я прошу, чтобы меня уж
судили равные мне. Пусть вот за этот стол сядут участники войны, которые
воевали, как я.
Все молчат, растерялись. А дед продолжает:
- Прошу за этот стол репрессированных во времена культа личности.
Все опять молчат. Дед опять продолжает:
- Прошу сесть за этот стол награждённых орденами и медалями за
строительство этого завода.
И опять нет таких.
И тогда дед говорит:
- Ну, тогда мне здесь и разговаривать не с кем.
Повернулся и вышел из кабинета.
Было это в конце восьмидесятых годов, и, конечно, не было среди сидевших
в кабинете ни участников войны, ни репрессированных, ни участников
строительства завода.
Знакомый рассказывает:
- Мы посидели, посмеялись, написали ему выговор и разошлись.
А после этого в насосную поставили замок, чтобы можно было закрываться
изнутри.

Сидел на любимом сайте ан.ру, в одном из форумов, ждал для общения по
делу местного завсегдатая, и решил черкнуть одну маленькую историю…

Боян, не боян, судить вам, явно не один он такое проделывал...

Отец моего друга служил в ГДР в начале 80-ых. Жёстко всё тогда было с
поведением офицеров. Жёстче, чем показывают даже у счастливых владельцев
платных каналов ХХХ.

С его слов: Пошли мы как-то по Берлину с другом погулять. Знали, что
контроль будет, но пошли. Гуляли аккуратно. Много не пили, местных не
доставали. Но тут познакомились с девочками. Лясем-трясем, чем-то по
столу, пошли к ним домой… (В этом месте Самая Главная Тема остаётся
нераскрытой, хотя, она раскрыта была на раз восемь, но подробностей не
имею)

Утром их ждал командир части со словами:

- Вы что, хотите в 24 часа вылететь на Родину?

А, к слову сказать, за всё подряд высылали тогда. Но вот ответ, после
которого двум друзьям просто посоветовали больше не «косячить», а про
высылку забыли, был именно в духе той эпохи:

- А Вы что, нас Родиной пугаете???

Работал я как-то в одном маленьком заполярном аэропорту. Людей там жило
не очень много. Все друг друга знали как облупленных. И был там среди
прочих такой грузин Гела. Молодой парень. И вроде бы все ничего, если бы
не его просто запредельная, патологическая страсть к любого вида оружию.
Особенно огнестрельному. Если достанет себе какой-нибудь травматический
или газовый пистолет - все, крындец. Все дома обойдет, всем покажет и
выпроводить его тогда было очень не просто - как начнет, блин, этим
своим пистолетом у тебя перед носом крутить...
А потом Гела устроился в соседний, тоже небольшой поселок, на работу в
милицию. Вот тут они друг друга наконец и нашли. Гела и пистолет
Макарова...
Дело было около 22.00. Поселок уже затихал к этому времени, люди
готовились ко сну. А у Гелы новая пассия. Выпили они немного, как
водится, музычка, то, се... Настал момент распустить перышки перед
дамой, показать какой ты крутой мэн. А что Гела мог девушке показать
такого крутого в его понимании? Я думаю, вы уже догадались))) И вот
крутили они этот ПМ, крутили... крутили, крутили... и довые... гм,
простите, докрутились. В общем произошел давно ожидаемый ба-бах! А
дальше события развивались так: Это был типовой, финский, 2-х этажный
вахтовый дом. Стеночки тоненькие, звукоизоляции почти никакой - так
что этот ба-бах! хорошо услышали многие. Штатная ПМ-овская 9-ти
миллиметровая пуля легко прошивает стенку Гелиной комнаты, пересекает
коридор и так же легко, через стенку, входит в соседнюю квартиру. А
там... А там обычная семья из двух человек буднично завершала свой
трудовой день: муж с пивом в комнате удобно расположился перед
телевизором и смотрел какой-то футбольный матч, а жена на кухне готовила
котлеты. И вот эта пуля, легко продолжая свой полет, влетает на кухню и
попадает прямехонько в кастрюлю со свежим котлетным фаршем (фарша было
много...) Далее происходит что-то типа гидроудара и весь фарш взлетает
из кастрюли вверх и живописно опадает на офигевшую от всего этого
жену...
Уставший за день муж никого не трогал. Просто тихо расслаблялся с пивом
у телика и все... И ВДРУГ, он слышит громкий БА-БАХ!!!, потом грохот на
кухне, сразу дикий вопль своей жены, а потом видит и ее, родимую, с
дикими глазами и соответствующим выражением лица влетевшую к нему в
комнату, всю в кровище и фарше (но это мы с вами знаем, что это был
фарш, а что подумал в тот момент муж - остается только догадываться...)
Ммда... Врагу не пожелаю...
Гелу конечно же из милиции турнули, далее след его теряется, но эту
историю люди помнили еще долго... А мораль проста: не вые... т. е.
простите - не крути тем, чем не надо! ))) Всем удачи)))

Конец прошлого века, друг собрал друзей на хате на свой день рождения,
улучив момент, когда родители уехали с ночевкой на дачу. Всем по 17 - 18
лет, сентябрь.
По молодости пили все, много, мешая, не закусывая, не разбирая и до
последнего. Когда приличная кондиция была достигнута имевшиеся в наличии
приглашенные две девушки-одноклассницы, видимо испугавшись перспективы
остаться на ночь в обществе шести голодных до секса недорослей,
собрались домой. Провожать естественно пошли всей гурьбой. Проводили.
Вернулись. У двери оказалось, что хозяин захлопнул дверь, ключ,
естественно, внутри.
Алкоголь быстро разъедал неоформившийся мозг подростка - решено было
проникать в квартиру. Первая мысль пришедшая кому-то и лежавшая,
казалось, на поверхности - выломать дверь, была отвергнута хозяином по
двум причинам. Первая - опасался мести родителей, вторая - дверь все же
была железная, опыта же выбивания даже деревянной не имел никто.
Один из празднующих, видимо имевший тогда шанс оказаться в будущем
медвежатником, принялся за вскрытие замка. Как ему казалось, начинать
это дело стоило с откручивания металлической планки, прикрывающей
замочную скважину. Не знаю как, но один шуруп открутить ему удалось.
Преподнесено им было это как внеочередной подвиг Геракла, а сам шуруп
всем был продемонстрирован словно только что извлеченная хирургом из
тела раненого пуля. Всем почему то сразу начало казаться, что до
алкоголя, оставшегося за дверями, осталось работы минут на пять, но
отчего-то остальные три шурупа так легко не дались, и наш спаситель
затребовал себе в помощь, как ни странно, плоскогубцы. С собой их ни у
кого не было, за помощью чей то пьяный мозг, несмотря на протесты
хозяина, посоветовал обратиться к соседям.
Те, оказалось, уже минут пятнадцать стояли у двери, слушая наши бурные
споры. Плоскогубцы не дали, угрожали милицией (не в последний раз за
вечер), были кем-то посланы, обиделись, закрыли дверь, продолжив
наблюдать за спектаклем в глазок.
Ряды наши к этому времени поредели. Остались видимо те кому ночевать
было совсем негде, либо те, кто посчитал количество оставшегося внутри
спиртного достойным потраченного времени. Осталось нас четверо, легче от
этого не стало. Больше всех нервничал хозяин, он же был наиболее трезв,
видимо одно было в зависимости от другого.
Медвежатник снова попробовал свои махинации с шурупами, те снова не
поддались, что дало повод ему признать свое поражение.
Предложение соседей вызвать милицию начинало находить у нас поддержку,
но немного обсудив, решили что пользы от них как от плоскогубцев.
Хозяин к тому же вспомнил, что милиция до сих пор ищет воров, которые
сперли из их квартиры месяца два назад видеомагнитофон, и что самое
обидное, все видеокассеты, в том числе и эротического содержания, и
стражам порядка очень кстати окажутся наши скромные персоны в роли
подозреваемых. Не к месту он об этом вспомнил, нами тут же была
подхвачена идея пробраться в квартиру их путем - через окно. Этаж, как
ни странно, был не первый - пятый, последний. С крыши надо было прыгнуть
на балкон, оттуда через окно в квартиру, там уже кому что - ворам
видеокассеты, нам водка и ходивший тогда в фаворе сидр.
План был разработан, оставалась одна проблема люк на чердак был накрепко
зажат замком. Пошли по подъездам искать открытый, начав с первого
подъезда, но каждый раз натыкались на забитый или завареный после серии
недавних взрывов в домах в Москве чердак. На удивление в шестом подъезде
кому-то из нас в голову пришло дернуть за замок, который оказался
имитацией и на ключ закрыт не был. Путь наверх был открыт.
Я, как "самый трезвый" и боящийся высоты остался под люком на шухере,
трое же высотников полезли наверх.
Не успел скрыться в темноте последний форточник, как начали щелкать
дверные замки, и я оказался в эпицентре событий. Такого внимания я,
пожалуй, более к своей персонне не испытывал никогда. Все жильцы пятого
этажа были телепортированы на площадку, следом за ними начали
подниматься невесть как прознавшие обо мне жители более нижних этажей.
Все естественно принимали меня не за почтальона, а за террориста. Видимо
взорвать хрущевку им казалось верхом подлости, и все мои объяснения
заплетающимся языком были разбиты о стену непонимания. В который раз
речь зашла о милиции, женщины пенсионного возраста начинали потихоньку
эвакуацию. Когда число людей на лестничной площадке достигло своего
предела сверху из люка полезли террористы. Правда, уходили от меня они в
количестве трех человек, возвращались же вдвоем, , из чего я сделал
вывод, что либо наша миссия удалась, либо хозяин сорвался со скалы.
Первый спускающийся, видимо поняв смысл происходящего, встретил мои
распросы громким ответом - "все нормально, тротил заложили". Паника
увеличилась. Очень кстати за ним стал спускаться хозяин, которого не
сразу, но все же начали признавать соседи, но лишь после того как тот
достал паспорт и начал предъявлять каждому прописку. Заглянуть к нему в
паспорт посчитал необходимым каждый находящийся в эту ночь в подъезде
гражданин, после чего подобного стали требовать и от нас. Надежда
увидеть в наших паспортах тот же адрес не опрадалась по причине
отсутствия оных у нас, снова кто-то затребовал милицию, но мы потихоньку
начали отступать вниз. Пропускали нас неохотно, как звезд сквозь живой
корридор, и лишь на втором этаже стало посвободней. На улице мы ждали
восторженную толпу, подобную той, что была в подъезде и были удивлены
малочисленностью, а вернее полным ее отсутствием. Быстро перебежав в
соседний подъезд и запрыгнув на пятый этаж, мы были встречены ставшей
родной квартирой и пили всю ночь, отмечая уже не день рождения хозяина,
а удачно завершенную операцию по проникновению в комнату и спасению
праздника.

Дословный утренний разговор с супругой.
Я сижу на кухне за ноутом - Супруга сонная подтягивается из спальни...
Спрашиваю - Завтракать будешь? Молча разворачивается и идет в ванную.
Я переспрашиваю опять. С негодованием открывает дверь и выдает мне:
- Ты что, не слышишь? Я ДУМАЮ!!!!
Выпал в осадок....

Проходил у нас в городе фестиваль народных танцев. Обычное дело. И
прошло бы это событие городом незамеченное. НО! Генеральным спонсором
фестиваля был некий кавказский (грузинский вроде) торговый концерн
"Здох". И поэтому по ходу мероприятия трижды (в начале, в антракте и под
занавес) после радостного благодарения всех больших и малых спонсоров
конкурса конферансье с торжественнейшими нотками громогласно объявлял,
что "ПОСТОЯННЫЙ МНОГОЛЕТНИЙ ГЕНЕРАЛЬНЫЙ СПОНСОР КОНКУРСА... - ЗДОХ!".
Причем название компании "Здох" произносилось на самом высоком пике
интонаций и после выделенной театральной паузы. От чего становилось еще
более зловещей. Апплодисменты в зале мгновенно стихали и повисала
неловкая пауза. Лишь только единицы подобных мне придурков ржали и
сползали под сидения.

Было это в прекрасном г. Уссурийске, в районе реки Баевка, где было у
нас место для тренировок и развертывания узлов связи. И, как положено,
был туалет, типа «Сортир» на 10 очек. А т.к. мы выезжали очень часто на
различные учения и обеспечения, он удачно переполнился. Комбат-батяня
прижучил трех воинов на какой-то х-не и, в виде наказания, приказал
новую яму выкопать, сортир перенести, старую яму зарыть и задерновать.
Полностью отмороженные на голову воины все сделали в указанный срок, но
старую яму не зарыли, а просто задерновали. Доложили, комбат остался
доволен.
Ночью, ваш покорный слуга дежурный помощник комбата (ДПНУС), должен был
обходить аппаратные и смотреть, не запустили ли двоечники отопитель
бензиновый ОВ-30 (как на запоре) и не угорели ли, много было случаев
отравления СО. И вот темно как …, фонарик сдох, ползу по тропе в лесу,
ничего не вижу, и вдруг доносится тихое непонятное поскуливание,
повизгивание и завывание из-под земли. А тайга там знатная - и рысь, и
волк, и уссурийский тигр, и изюбрь. Звуки ничего человечьего не
напоминали. Достал я свой табельный ПМ № СБ-2000, загнал патрон в ствол
и тихо-тихо крадусь. Звук то удаляется, то приближается, кручу круги,
место вроде знакомое, но что-то не то. Ну нет Сортира. И тут из облаков
выползла полная луна. Стало светло, как днем, ну не пойму где я. И тут
раздается жалобный такой человеческий голос: "Товарищ лейтенант, дайте
мне руку и вытащите меня из этого дерьма". Я офигел, посреди травы
торчит одна ампутированная голова и еще и разговаривает. На всякий
случай и прицелился. Голова промолвила: "м-dak, это я, ваш замполит.
Опусти пушку. Подай руку, а то я захлебнусь".
"А как вы туда, товарищ полковник, попали?"
"На камбуз шел, ориентир потерял (сортир), влетел в яму. Давай руку".
Продвигаюсь медленными шагами к голове. Вижу скрюченные пальцы, вбитые в
дерн. Земля подо мной прогибается, того и гляди - сам там буду. Я сдаю
назад и говорю: "А вы там давно?"
"Очень давно, давай вытаскивай".
"Посидите еще малость, один я не вытащу, пойду людей подниму"
"m-dak! Каких людей, поднимай комбата и начштаба, пасть заткни и никому
ни слова".
Реакцию комбата, зампотеха и НШ передаю двумя словами: "Лейтенант,
ДЫХНИ".
Повторил я раз надцать историю, выматерился комбат, прибыли на поляну.
Рисковать никто не хочет. Грунт зыбкий, как трясина, того и гляди всех
засосет.
Лес большой, валежника нормального нет. Надо топоры, лопаты.
Отправили меня по-тихому добыть инструмент. В экипаже одна лопата, один
топор. Бужу сержанта: "Найди, по-тихому, еще топор". Сержант охреневает:
Куда одному бестолковому лейтенанту, посреди глухой ночи, столько
инструмента? Когда мы заканчивали операцию спасения, уже наверное весь
батальон тихо выл и хрюкал по всему лесу. Замполит через три для исчез,
к новому месту службы. Через 10 дней - три отморозка (воина) уехали в
отпуск на родину. И родилась крылатая фраза: "А не перенести ли нам
сортир?"

Светлый образ тещи в русском анекдоте
(и откуда он берется)

На той неделе приехал к нам гости мой отец на пару недель (в прошлый раз
он гостил у нас года три назад). В пятницу, как обычно, приехала мама.
Совместно они выгуляли внуков в бассейн и, сдав вахту, сели попить чаю.
Захожу я в кухню, и мама спрашивает:
- Скажи, а почему эта собака ходит в футболке?
По соседнему участку, за огораживающей сеткой, гордо дефилирует лабрадор
Макс в обтягивающей черной маечке.
- У него на спине рана, - объясняю, - а он все время повязку срывает и
спину себе расчесывает. Вот и одевают его, чтоб не достал.
Папа слушает наш диалог с выражением все нарастающего ужаса и наконец
спрашивает маму - почему-то шепотом:
- Скажи, а почему ты его... ТАК назвала?
- А как я его назвала? - удивляется мама, также понизив голос.
- Ну... псом... - совсем смущается папа.
- Так он ведь и есть пес!
Папа только смотрит на нее с ужасом и не знает, что сказать. Мама
недоумевает. Подхожу к окну...
Ну да. С папиного места не видно соседнего участка. Зато виден кусок
нашего участка и мирно занятый там чем-то мой муж. В футболке.

Про мамину приятельницу, даму страшно рассеянную, будут три истории в
три приема.

Первая. Кот у нее простудился, ослабел, понесла в ветеринарную
лечебницу. В бесплатную понесла - там очередь, домашние любимцы гавкают,
вякают, чирикают и даже блеют. Сидела часа четыре, ошалела совсем,
входит в кабинет наконец.

А врач оказался заика, и спрашивает:
- Чч-тт-о с к-котиком?

А она от неожиданности:
- З-заик-кается!

... извиняться перед врачом пришлось.

Журнал XXL, №9 за сентябрь 2002 года опубликовал следующую заметку, под
заголовком:
"У XXL свой путь к победе"
(привожу дословно)

Экипаж наших коллег из журнала XXL Auto принял участие в штурманском
ралли Volkswagen Москва-Суздаль протяженностью 512 км. со спецучастками.
Однако не таков характер мужчин XXL, чтобы плестись в общей куче.
Стартовав под №11 в 9:11 утра в субботу (на автомобиле Passat 1.8Т,
предоставленном официальным дилером VW- компанией "АВТОГАНЗА") с
Болотной площади Москвы и взяв курс на юг (в Суздаль), к утру следующего
дня экипаж XXL Auto первым финишировал в городе Каргополь Архангельской
области, в 1100 км. севернее столицы.
Остальные 89 участников ралли нормально финишировали в Суздале.
Поздравляем коллег со столь выдающейся победой!

(без комментариев)

Этим летом пошел с друзьями на речку загорать, жара градусов 35, лежим
отдыхаем....
Дело было в Обнинске (под Москвой) и вот звонит мне мама (из-под Питера)
спрашивает где я, да что делаю.
Я ей и говорю:
- Загораю на речки лежу
Она мне:
- Саша, иди домой. У нас сильный дождь идет, простудишся.

Вот, БЛИН, женская логика :)

Живем мы с женой в общаге. И на днях тут приключилось следующее. Вот уже 2 месяца
у меня в комнате идет ремонт. Естественно, все в полном разгроме и среди этого
великолепия гордо реет свежевыкрашенное окно. Значит, дело было так: жена
на кухне моет посуду, я штукатурю стены, и тут стук в дверь - заходит с верхнего
этажа милая девушка (впервые вижу) в весьма откровенном халатике, и между нами
происходит такой диалог:
- А нельзя ли из вашего окна на козырек перед входом залезть? (у нас 2 этаж)
- А вам, девушка, что, петь негде?
- Да мне, понимаете, там кое-что достать надо.
Ну я ей объясняю, что окно покрашено, что я сам аккуратно ей достану - она
ни в какую - говорит, вы мне руку только подайте, я сама.
Ну, сама - так сама. И когда она, немного смущенная, с зажатыми в руках трусиками
и в своем суперхалатике (а постирала, она, видимо, все, что у нее было)
с моей помощью влезала обратно в окно - открылась дверь, а на пороге - вернувшаяся
с посудой моя благоверная!
НЕМАЯ СЦЕНА.

Работаю я в страховой компании и случай этот наблюдала своими
глазами. Для понимания ситуации простыми людьми - объясняю:
у нас в Латвии каждый водитель должен купить страховой полис,
чтобы, ежели чего - пострадавшему от его езды страховая компания
выплатила чуток денег.
И вот в один день прямо под окнами компании бьются на перекрестке
две машины. Водитель-пострадавший (женщина) тут же влетает к нам
писать заявление, чтобы денег получить по страховке. Текст заявления:
"Я, Наталья Дзегузе (по-латышски - кукушка), заявляю, что
в результате ДТП моя машина такая-то пострадала от удара с машиной,
за рулем которой сидел г-н Дзенис (по-латышски - дятел)..."
Работники отдела выплат складываются пополам от смеха...
Вторичный приступ смеха на следующий день от полученного
вердикта дорожной полиции. Текст в русском прочтении:
"Из-за грубой невнимательности г-на Дятла автомобилю такому-то,
принадлежащему г-нке Кукушке, нанесены такие-то повреждения.
Дятла признать полностью виновным. Кукушке выплатить денежное
возмещение."
Вот вам и встретились два одиночества :)

Рассказал сослуживец. У него есть давний знакомый - профессиональный
грузчик. Ну как грузчику и положено - "шкаф два на полтора".
Кроме любимой профессии оный так-же имел отечественное чудо - авто "Ока".
Надо сказать, влезал он в нее с трудом огромным, ну а пристегиваться
не получалось. Он даже и накидывать эти ремни перестал - падают.
Суть в следующем.
Когда его в очередной раз за это остановили, он возмущенно-обиженным
тоном, просто-таки негодующе изрек:
"Ну,что мне ее, как рюкзак за спиной носить ?!"